Anh Tưởng Tôi Vẫn Sẽ Ở Đó, Nào Ngờ Tôi Đã Nghỉ Việc Từ Hôm Qua

Lướt một vòng, tôi để ý đến vị trí Giám đốc Vận hành của một công ty thiết kế quy mô vừa. Mức lương thấp hơn Cố Thị khoảng hai mươi phần trăm, nhưng được tan làm đúng giờ, không phải trực điện thoại hai mươi bốn trên hai mươi bốn, cũng không phải ba giờ sáng bị gọi dậy chỉ để sửa một bản PowerPoint.

Tôi nộp hồ sơ, tắt điện thoại rồi đi ngủ.

Đến ngày thứ ba, WeChat của Cố Hành gửi đến tin nhắn thứ hai.

“Chuyện về nhà cũ ăn cơm vào thứ Bảy, rốt cuộc em có đến không?”

So với tin nhắn trước, lần này nhiều thêm hai chữ: “rốt cuộc”.

Đối với Cố Hành, có lẽ như vậy đã được xem là bộc lộ cảm xúc rồi.

Tôi trả lời đúng bốn chữ:

“Đã ly hôn rồi.”

Gửi xong, tôi kéo khung trò chuyện của anh ta xuống phía dưới, không xóa, cũng không ghim.

Anh ta không nhắn lại nữa.

Đến ngày thứ tư, một số điện thoại lạ gọi tới, tôi bắt máy.

“Lâm Chiêu phải không? Bác là mẹ của Cố Hành.”

Giọng của Thẩm Vân vẫn dịu dàng như trước, nghe chẳng khác nào đang hỏi han chuyện nhà. Nhưng tôi quá hiểu người mẹ chồng này rồi, sự dịu dàng ấy chỉ là lớp vỏ bọc, còn những gì giấu bên trong chưa bao giờ mềm mỏng.

“Cháu chào bác.”

“Nghe Hành Hành nói… hai đứa làm thủ tục rồi à?”

“Vâng.”

“Chuyện này hai đứa làm hấp tấp quá. Thứ Bảy con về nhà ăn bữa cơm nhé, chúng ta ngồi xuống nói chuyện đàng hoàng, mẹ có vài lời muốn nói với con.”

“Bác à, chúng cháu đã suy nghĩ rất kỹ rồi. Giấy ly hôn cũng đã nhận, mọi chuyện đã quyết định xong.”

“Con bé này…”

“Bác à.” Tôi cắt ngang lời bà. “Cảm ơn bác đã chăm sóc cháu suốt sáu năm qua. Sau này bác nhớ giữ gìn sức khỏe.”

Tôi cúp máy.

Tay tôi hơi run, không phải vì sợ, mà là phản xạ đã hình thành suốt sáu năm. Trước đây, mỗi lần Thẩm Vân gọi điện, bất kể là chuyện gì, tôi cũng đều đáp: “Vâng mẹ”, “Con làm ngay”, “Mẹ cứ yên tâm.”

Hôm nay là lần đầu tiên tôi chủ động cúp điện thoại của bà.

Đầu ngón tay còn vương chút mồ hôi, để lại trên màn hình một vệt dấu hình bầu dục rất nhỏ.

Tôi siết chặt nắm tay, để móng tay ghim vào lòng bàn tay, đợi nhịp tim dần bình ổn.

Phương Du ló đầu từ trong phòng ra.

“Ai gọi thế?”

“Mẹ của Cố Hành.”

“Nói gì?”

“Bảo thứ Bảy đến nhà ăn cơm, nói muốn ngồi xuống nói chuyện.”

“Cậu trả lời sao?”

“Tớ cúp máy.”

Phương Du lập tức giơ ngón tay cái.

“Được lắm, có khí phách.”

Đến ngày thứ năm, công ty thiết kế tôi nộp hồ sơ đã phản hồi trên ứng dụng tuyển dụng, hẹn tôi thứ Hai tuần sau đến phỏng vấn.

Cũng trong ngày hôm ấy, bạn học đại học của Phương Du lại gửi tin nhắn tới.

Trong nội bộ Cố Thị đang truyền tai nhau rằng vị trí trợ lý Tổng giám đốc mới đã được đăng tuyển, nghe nói người thay thế cũng đã được chọn sẵn.

“Ai vậy?”

“Trần Nhược, bên phòng Kế hoạch.”

Tôi khựng lại một chút.

Trần Nhược, hai mươi sáu tuổi, được tuyển vào từ đợt tuyển dụng sinh viên năm ngoái.

Ngoại hình xinh đẹp.

Năng lực chuyên môn chỉ ở mức bình thường.

Nhưng rất biết cách lấy lòng người khác.

Trong tiệc tất niên năm ngoái của công ty, lúc nâng ly mời rượu Cố Hành, cô ta gọi một tiếng “Tổng giám đốc Cố”, đôi mắt sáng rực như hai chiếc đèn pha.

Khi ấy…

Tôi ngồi ngay bên cạnh.

Phương Du dè dặt hỏi tôi:

“Cậu thấy thế nào?”

“Không thấy gì cả.”

“Thật không?”

“Thật.”

“Anh ta muốn dùng ai làm trợ lý thì cứ dùng, chẳng còn liên quan gì đến tớ nữa.”

Đó là lời thật lòng.

Điều khiến tôi khó chịu chưa bao giờ là Trần Nhược.

Mà là suốt sáu năm qua, Cố Hành chưa từng chính thức giới thiệu với bất kỳ ai rằng tôi là vợ anh ta.

Ở công ty.

Tôi mãi mãi chỉ là…

“Trợ lý Lâm.”

Đồng nghiệp đương nhiên đều biết chuyện.

Nhưng chẳng ai từng nhắc đến trước mặt.

Giống như thân phận người vợ của tôi…

Là một điều không thể để lộ ra ngoài ánh sáng.

Suốt sáu năm.

Tôi phối hợp với anh ta diễn một vở kịch câm dài nhất.