Bác Sĩ Là Bạn Trai Cũ

“Anh bị đau dạ dày mà không chịu ăn sáng đúng không?” Tôi lườm anh một cái, rồi nhanh chóng cúi xuống giường, lấy điện thoại.

“Một ngày ba bữa đúng giờ, anh là bác sĩ, chẳng lẽ không hiểu mấy chuyện cơ bản này à?”

Tôi vừa gõ lên ứng dụng đặt đồ ăn, vừa lầm bầm.

“Em đang… quan tâm tôi đấy à?”

Tôi cứng đờ tay, suýt nữa đặt nhầm quán bánh tráng trộn gần nhà.

Không thể để anh ta đắc ý được.

“Tôi chỉ không muốn thấy cảnh anh co giật dưới đất rồi lại phải bế lên giường thôi,” tôi bĩu môi, nhấn nút đặt hàng.

“Ồ,” anh khẽ cười, “Vậy thì cảm ơn em đã thương hại.”

Tôi nghiến răng.

Tên này từ bao giờ miệng lưỡi trở nên sắc bén như thế? Trước kia đâu có thế… À, quên mất, người ta cũng đã bị tôi đá không thương tiếc một lần rồi.

Chắc học được cách chống trả sau cú sốc tình cảm năm ấy.

Mười phút sau, tôi ra cửa nhận đồ ăn. Vừa quay vào thì đã thấy Thịnh Trì đang ngồi dậy, thậm chí còn chỉnh lại gối đầu cho ngay ngắn.

Tôi đặt túi đồ ăn lên bàn, đưa cho anh phần cháo nóng và một ít sữa tươi ấm.

“Ăn đi, rồi uống thuốc tiếp. Lần sau mà để đau kiểu này nữa tôi không cứu đâu đấy.”

Anh nhận lấy, lặng lẽ gật đầu, ánh mắt như đang chăm chú nhìn tôi qua từng động tác nhỏ.

“Lúc nãy…” anh bất ngờ lên tiếng, “Em khóc vì tôi à?”

Tôi suýt nữa sặc sữa.

“Gì… gì cơ?” Tôi lập tức quay mặt đi, cố giữ giọng bình tĩnh, “Ai thèm khóc vì anh? Tôi bị bụi vào mắt thôi.”

“Ừ,” anh nhẹ nhàng đáp, “Bụi to thật đấy.”

Tôi đặt mạnh hộp sữa xuống bàn: “Thịnh Trì, đừng có mà chọc tức tôi.”

Anh không đáp, chỉ nhìn tôi rất lâu.

Lâu đến mức tôi thấy cả người nóng bừng, giống như bị soi thấu hết mọi cảm xúc.

Sau cùng, anh mỉm cười — là nụ cười dịu dàng mà năm đó từng khiến tôi rung động suốt cả mùa hè:

“Lần này em không chạy được đâu, Hứa Kim Triêu.”

Tôi bối rối ngẩng lên:

“…Cái gì?”

“Em block tôi rồi, nhưng số phận lại không block chúng ta.”

7

Tôi không hiểu sao lại tim đập nhanh đến thế.

Có lẽ là vì câu “Số phận không block chúng ta” kia.

Hoặc cũng có thể… do ánh mắt ấy.

Tôi quay mặt đi, lảng sang chuyện khác:

“Ăn xong thì rửa bát đấy, dù sao tôi cũng là bệnh nhân.”

“Tôi cũng là bệnh nhân.”

“Anh là bác sĩ bị bệnh, vẫn thua tôi – là người bị bác sĩ hãm hại.”

Thịnh Trì nhướng mày: “Ai hãm hại em?”

“Còn giả vờ nữa hả? Hôm qua cố ý để máu trào ngược—”

“Tôi run tay.”

“Anh là bác sĩ trực khoa cấp cứu mà run tay?”

“Vì em ôm eo tôi trước.”

Tôi cứng họng, suýt nữa nghẹn cháo.

Tên này… đúng là đáng ghét từ lời nói đến thái độ!

Tôi lập tức quay đầu trừng mắt nhìn anh, định nói thêm thì tiếng chuông điện thoại vang lên.

Tên người gọi hiện rõ trên màn hình: Chu Tẫn.

Tôi nhanh tay tắt máy.

Thịnh Trì ngước mắt, hỏi đầy thản nhiên:

“Bạn trai em à?”

“Không liên quan đến anh.” Tôi đáp cộc lốc.

Anh không hỏi nữa, nhưng không khí trong phòng chợt trầm xuống.

Tôi cúi đầu ăn nốt phần cháo, cảm thấy như có tảng đá đè lên ngực. Cảm giác ngột ngạt, bức bối.

Sau đó, cả hai ngồi lặng một lúc.

Đột nhiên Thịnh Trì đứng dậy.

“Tôi đi lấy một ít tài liệu, em ở đây đừng nghịch lung tung.”

Tôi trợn mắt: “Tôi là mèo chắc?”

Anh không đáp, chỉ nhẹ nhàng đóng cửa sau lưng.

Chưa đầy mười giây sau, tôi nghe thấy tiếng bíp—khóa cửa tự động.

…

“Khóa cửa làm gì chứ, đồ đa nghi!”

Tôi lầm bầm, chống cằm ngồi thẫn thờ một lúc, rồi đứng lên đi vòng quanh căn hộ.

Phòng khách, bếp, ban công… sạch sẽ đến mức khó tin. Mọi vật đều được sắp xếp cẩn thận, tỉ mỉ, ngăn nắp như trong catalog nội thất.

Chỉ riêng một góc trong phòng làm việc là bừa bộn: sách y khoa, giấy nhớ dán đầy bàn, cạnh đó là một cái gối cổ màu đen đã cũ — hình như là của tôi năm xưa tặng.

Tôi sững lại, đưa tay chạm nhẹ vào lớp vải sờn mép.