Bạn Trai Tôi Yêu Sạch Sẽ Hơn Yêu Tôi

Ngồi trong phòng chờ, điện thoại rung lên — tin nhắn từ Kỷ Tuấn: “Em đi đâu rồi?”

Mũi tôi cay xè, nước mắt không hẹn mà rơi xuống.

Từ sau khi ba mẹ qua đời, Kỷ Tuấn là người duy nhất từng cho tôi chút ấm áp.

Tôi nhớ, lần đầu gặp anh ấy, tôi không muốn về căn nhà trống rỗng, ngồi co ro trên vỉa hè suốt đêm đông, cuối cùng ngất lịm rồi được đưa vào bệnh viện nơi anh ấy làm.

Anh ấy đưa cho tôi một chiếc khăn tay sạch sẽ, cau mày bảo tôi lau hết nước mắt rồi mới khám cho.

Có lẽ, trong khoảnh khắc yếu đuối nhất, con người ta dễ nảy sinh tình cảm đặc biệt.

Khi ấy, anh ấy giống như một tia sáng trong đêm tối, dù chỉ là một hành động vô tình, không hề để tâm.

“Đi lấy giấy đồng ý đi, tôi là người nhà cô ấy, để tôi ký.”

Tôi đã rất lâu rồi không nghe ai gọi mình là “người nhà”. Nhưng anh ấy lại nói, anh ấy chính là người nhà tôi.

Có lẽ, bất kể sau này ra sao, chỉ cần là anh ấy, tôi sẽ mãi mãi sa vào, không cách nào thoát.

Tôi nhớ tới gương mặt ba mẹ, nghẹn ngào kể hết mọi chuyện cho anh ấy.

Rất nhanh, điện thoại anh gọi đến.

Tôi lau nước mắt, run giọng bắt máy: “Alo…”

Giọng anh ấy trầm thấp vang lên: “Đừng sợ. Gửi địa chỉ cho anh, chờ anh đến.”

Tôi gửi ngay địa chỉ.

Chỉ một lát sau, Kỷ Tuấn nhắn lại cho tôi ảnh chụp vé máy bay — chuyến gần nhất.

Điện thoại vẫn chưa cúp, tôi dựa vào ghế chờ, im lặng.

Chỉ nghe bên kia truyền đến tiếng xe cộ ồn ào, cho đến khi anh gọi tên tôi: “Sang Sang, anh phải lên máy bay rồi, tạm cúp trước.”

Bên kia hơi thở nặng nề: “Ừ.”

Tôi chuyển sang chế độ bay, thẳng thắn làm việc lớn chưa từng chần chừ.

Nhanh chóng, tôi đã đến khu nhà tên hung thủ năm xưa.

Tìm quanh nhà không thấy hắn.

Hỏi thăm dì Liên hàng xóm, cũng không biết.

Tôi thất vọng ngồi bệt xuống trước cửa.

Đúng lúc đó, một chiếc xe hơi dòng hiếm dừng lại trước mặt tôi.

Người đàn ông bước xuống, vest chỉnh tề, dáng vẻ phong lưu.

Dù anh ta có hóa thành tro, tôi cũng nhận ra — chính là Chu Trạch.

Ánh mắt tôi như muốn đốt cháy anh ta

Anh ta cũng nhìn thấy tôi, cười gượng: “Ha, mới ra tù mà chủ nợ đã tìm đến rồi.”

Tôi gằn từng chữ: “Trả tiền.”

Chu Trạch thở dài: “Nhìn cô đâu giống thiếu tiền. Mà tôi không có tiền.”

Tôi tức đến đỏ cả vành mắt: “Đi xe riêng, đeo đồng hồ hiệu, thế mà bảo không có tiền?”

Anh ta mặt dày: “À, là cậu tôi cho, thì sao? Không được à?”

Tôi đâu cần tiền đó, vì tôi có thể tự kiếm.

Tôi chỉ thấy bất công cho ba mẹ — tại sao Chu Trạch có thể sống sung sướng, còn ba mẹ tôi mãi mãi không về được nữa?

Anh ta định bước vào nhà, nhưng tôi chắn đường, nhất quyết không cho anh ta qua.

Chu Trạch lộ rõ vẻ khó chịu, chuẩn bị đẩy tôi ra.

Ngay khoảnh khắc đó, một bóng người chắn trước mặt tôi.

Là Kỷ Tuấn.

Anh ấy thở gấp, chắc hẳn vội vã chạy đến.

“Anh là ai?” Chu Trạch cau mày.

Kỷ Tuấn bình thản: “Tôi là chồng cô ấy. Đã không muốn trả tiền thì khỏi thương lượng, nói chuyện với luật sư của tôi đi.”

Tôi sững sờ: “Luật sư? Ở đâu ra?”

Vừa dứt lời, từ xa có một người đàn ông mập mạp, mặc vest, tay xách cặp, vừa chạy vừa thở hổn hển: “Ôi giời ơi, bác sĩ Kỷ, lần sau nể tình tôi đi, tôi lôi cái thân 80 cân thịt này mà chạy muốn chết đây nè…”

Tôi chợt thấy không chắc chắn nữa.

Thế nhưng chỉ trong nửa tiếng, Kỷ Tuấn và luật sư đã ép được Chu Trạch ký cam kết.

Anh ta nhượng bộ, đồng ý trả góp mỗi tháng 200 ngàn tệ.

Để chứng minh thành ý, anh ta cắn răng chuyển ngay 200 ngàn.

Tôi nhìn số dư trong tài khoản, ngẩn người.

Một bàn tay ấm áp bỗng bao lấy tay tôi.

Là Kỷ Tuấn.

Anh ấy nắm chặt, ánh mắt đầy xót xa:

“Sao ngốc thế, không nói sớm với anh?”

Đây là lần thứ hai anh ấy chủ động nắm tay tôi.