Bó Hoa Nhài Trên Ghế Phụ
Chương 10
“Hôm đó em hỏi anh và cô ấy có tốt không.”
“Ừ.”
“Vì em thấy tấm thiệp?”
Tôi bật cười.
“Lương Nghiễn Tu.”
“Anh không cần giải thích.”
“Em hiểu lầm rồi.”
Tôi khựng lại.
Anh nhìn tôi.
“Bó hoa không phải của Văn Nhược Đồng.”
Tôi không nói.
Anh tiếp tục:
“Hôm đó là sinh nhật mẹ anh.”
“Tấm thiệp do cửa hàng viết nhầm.”
Tôi nhìn anh vài giây.
Sau đó bật cười.
“Vậy à?”
Anh dường như không ngờ phản ứng của tôi lại bình thản như vậy.
“Em không tin?”
“Tin.”
“Vậy…”
“Nhưng có khác gì đâu?”
Anh im bặt.
Tôi nhìn người đàn ông từng là cả thế giới của mình.
“Lương Nghiễn Tu.”
“Anh có biết điều buồn cười nhất là gì không?”
“Ba năm trước, nếu nhìn thấy tấm thiệp ấy, có lẽ em sẽ khóc cả đêm.”
“Còn bây giờ…”
Tôi mỉm cười.
“Em thậm chí chẳng buồn hỏi.”
Sắc mặt anh trắng đi.
Tôi bước qua anh.
Sau lưng vang lên giọng nói khàn khàn.
“Hạ Hạ.”
Tôi không quay đầu.
“Anh và Nhược Đồng chưa kết hôn.”
Bước chân tôi dừng lại.
Lần này tôi thật sự quay lại.
Anh đứng dưới ánh đèn đường.
“Cô ấy không phải vợ anh.”
Tôi nhớ lời Tiểu Văn.
Vợ mới.
Mang thai năm tháng.
Tôi hỏi:
“Vậy đứa bé?”
“Không phải của anh.”
“Thế tại sao anh nói cô ấy mang thai năm tháng?”
“Em hỏi anh và cô ấy có ổn không.”
Anh cười rất nhạt.
“Anh tưởng em đang hỏi Nhược Đồng.”
“Cô ấy đã đăng ký kết hôn hai năm trước.”
“Chồng cô ấy là đồng nghiệp trong trường.”
Tôi đứng im.
Một cảm giác rất kỳ lạ lướt qua.
Không phải vui.
Cũng chẳng phải nhẹ nhõm.
Chỉ là bất ngờ.
Anh lấy điện thoại ra.
Mở một bức ảnh.
Trong ảnh, Văn Nhược Đồng mặc váy cưới, đứng cạnh một người đàn ông khác.
Lương Nghiễn Tu đứng ở hàng sau.
Tôi nhìn vài giây rồi trả điện thoại.
“Ồ.”
Chỉ vậy.
Lương Nghiễn Tu nhìn tôi.
“Em chỉ nói vậy?”
“Chứ em nên nói gì?”
Anh nghẹn lại.
Tôi quay người.
Lần này anh không gọi nữa.
________________________________________
10
Một tuần sau, Tiểu Văn chạy lên tìm tôi.
Mặt cô bé đỏ bừng.
“Chị Hạ Hạ!”
Tôi đang phơi quần áo.
“Gì vậy?”
“Giáo sư Lương xin nghỉ rồi.”
Tay tôi khựng lại.
“Thì sao?”
“Không phải!”
Cô bé chạy tới.
“Anh ấy đến phòng lưu trữ của trường tìm hồ sơ cũ.”
Tôi quay đầu.
“Hồ sơ gì?”
Tiểu Văn lắc đầu.
“Em không biết.”
Tôi không để tâm.
Cho đến tối hôm đó.
Có người gõ cửa.
Tôi mở ra.
Lương Nghiễn Tu đứng ngoài.
Anh ướt sũng.
Giống hệt tôi trong ngày chúng tôi gặp lại.
Trong tay anh là một tập hồ sơ cũ.
Gương mặt anh trắng đến đáng sợ.
“Hạ Nhiên.”
Đã rất lâu anh không gọi đầy đủ tên tôi bằng giọng như vậy.
Tôi nhìn tập hồ sơ.
Tim đột nhiên đập mạnh.
Anh hỏi:
“Ngày cha em xảy ra tai nạn…”
“Em đã đọc toàn bộ báo cáo chưa?”
Tôi lạnh mặt.
“Anh đến đây để nói chuyện đó?”
“Trả lời anh.”
“Đọc rồi.”
“Không.”
Anh lắc đầu.
“Em chưa đọc.”
Anh rút một tờ giấy ra.
“Bản em nhìn thấy năm đó thiếu một trang.”
Tôi nhìn anh.
“Ý anh là gì?”
Tay anh run lên.
Lương Nghiễn Tu.
Một người có thể cầm dao mổ mẫu vật hàng giờ mà tay không hề run.
Bây giờ lại không giữ nổi một tờ giấy.
Anh đưa nó cho tôi.
Tôi không nhận.
Anh nói:
“Đề xuất thay đổi tuyến đường của Văn Nhược Đồng…”
“Bị bác bỏ.”
Tôi chết lặng.
“Cái gì?”
“Anh không phê duyệt.”
Anh nhìn tôi.
“Chữ ký em nhìn thấy là chữ ký xác nhận bác bỏ.”
Tôi giật lấy tờ giấy.
Đọc.
Một lần.
Hai lần.
Ba lần.
Tai tôi ù đi.
Anh tiếp tục:
“Đoàn của cha em không đi theo tuyến Nhược Đồng đề xuất.”
“Ông ấy tự thay đổi lộ trình sau khi nhận được thông tin từ một người hướng dẫn địa phương.”
“Vụ tai nạn không liên quan đến cô ấy.”
Tôi ngẩng lên.
“Vậy tại sao năm đó anh không nói?!”
“Anh định nói.”
“Anh đã có cả tháng!”
“Hạ Hạ.”
Giọng anh khàn đặc.
“Ngày em phát hiện hồ sơ, anh vừa nhận được thông báo rằng người cung cấp thông tin sai cho cha em…”
Anh dừng lại.
Tôi bỗng có dự cảm chẳng lành.
“…
là chú Trần.”
Tôi đứng chết lặng.
“Không thể nào.”
“Anh cũng nghĩ không thể.”
“Anh nói dối.”
“Anh đã điều tra.”
“Anh nói dối!”
“Hạ Nhiên!”
