Chiếc Vòng 120 Nghìn Và Vị Khách Không Giới Hạn

Trước khi tôi xuống xe, anh nói một câu cuối.

“Tô Ninh, những thứ ông nội cô để lại không nên bị chôn vùi sau quầy bán hàng.”

Tôi đóng cửa xe, không quay đầu lại.

Về tới nhà, căn hộ thuê một phòng ngủ một phòng khách, trên bàn có một bức ảnh cũ.

Trong ảnh, một ông lão tóc bạc cầm dao khắc, bên tay là một khối phỉ thúy thô. Bên cạnh là một cô bé thắt bím đang kiễng chân nhìn.

Cô bé đó là tôi.

Khi ông nội qua đời, tôi mười ba tuổi.

Ông đã dạy tôi mười năm về mắt nhìn và tay nghề, nhưng chưa kịp truyền hết bộ tâm pháp cuối cùng.

Bố tôi không nên thân, đem bán toàn bộ xưởng và dụng cụ ông để lại lấy tiền đánh bạc, thua sạch rồi biến mất.

Mẹ tôi tái hôn, tôi lớn lên cùng cô ruột, học một trường cao đẳng, sau khi tốt nghiệp vào cửa hàng trang sức làm nhân viên quầy.

Không ai biết lai lịch của tôi.

Tôi cũng không muốn ai biết.

Điện thoại vang lên, là cô tôi.

“Tiểu Ninh, ăn cơm chưa?”

“Ăn rồi ạ.”

“Lại nói dối. Một mình cháu chắc chắn chẳng chịu ăn tử tế.”

Cô thở dài.

“Bố cháu lại gọi.”

Tay tôi dừng lại.

“Ông ấy nói gì?”

“Nói ở ngoài nợ tiền, muốn vay cháu.”

“Bao nhiêu?”

“Ba trăm nghìn.”

“Không có.”

“Cô biết, cô đã từ chối thay cháu rồi.”

Cô dừng một chút.

“Tiểu Ninh, đừng nghĩ nhiều. Loại người như ông ta cứ mặc kệ là được.”

Tôi cúp máy.

Ba trăm nghìn.

Toàn bộ tiền tiết kiệm của tôi cộng lại chỉ có tám mươi nghìn.

Tôi nằm trên giường, nhìn trần nhà.

Lời Cố Mặc cứ lặp đi lặp lại trong đầu.

Những thứ ông nội cô để lại không nên bị chôn vùi sau quầy bán hàng.

Tôi xoay người, nhắm mắt.

Ngày mai còn phải dậy sớm đi làm.

Sáng thứ Hai, vừa mở cửa đã xảy ra chuyện.

Lâm Thanh Giảo đứng giữa cửa hàng, trong tay cầm một tờ giấy, trên mặt là vẻ phấn khích không giấu nổi.

“Tô Ninh, xem cái này đi.”

Tôi nhận lấy.

Đó là một lá thư khiếu nại được in ra, ký tên “Tiền Bình”.

Nội dung đại khái là: trong quá trình bán hàng, Tô Ninh cố ý hạ thấp trang sức khách tự mang tới, thái độ tồi tệ, gây tổn hại nghiêm trọng đến hình ảnh thương hiệu, yêu cầu cửa hàng xử lý.

Tôi đặt tờ giấy lên quầy.

“Biết rồi.”

“Biết rồi?”

Lâm Thanh Giảo trợn mắt.

“Đây là khiếu nại chính thức đấy! Chị Chu bảo đợi cô tới sẽ nói chuyện.”

Cô ta vừa dứt lời, chị Chu đã từ văn phòng bước ra.

“Tô Ninh, vào đây một chút.”

Tôi theo chị vào văn phòng.

Chị Chu đặt lá thư khiếu nại lên bàn.

“Khách hàng này không đơn giản. Bố cô ta là Tiền Diệu Hiên, chủ bất động sản Hằng Nguyên.”

“Em biết.”

“Nội dung cô ta khiếu nại là thật sao?”

“Cô ta đưa một viên ngọc lục bảo xử lý dầu hỏi em giám định, em chỉ nói sự thật.”

Chị Chu im lặng một lúc.

“Tô Ninh, sự thật là một chuyện, nhưng em cũng hiểu quy tắc trong ngành này. Đồ khách tự mang tới thì không nên vạch trần ngay trước mặt họ.”

“Cô ta chủ động hỏi em.”

“Chủ động hỏi cũng không nên nói.”

Chị Chu thở dài.

“Thể diện của khách quan trọng hơn sự thật, đặc biệt là khách có tiền.”

Tôi không nói.

Chị Chu nhìn tôi một lúc.

“Thế này đi, lần này chị giúp em ém chuyện xuống, nhưng em phải đích thân gọi điện xin lỗi Tiền Bình.”

“Không thể.”

“Tô Ninh.”

“Em nói sự thật. Ngọc lục bảo xử lý dầu thì chính là xử lý dầu. Cô ta bỏ tám trăm nghìn mua món chỉ đáng hai trăm nghìn, người bị lừa là cô ta chứ không phải em.”

Chị Chu xoa thái dương.

“Vậy em định làm sao? Nếu cô ta tiếp tục khiếu nại lên trụ sở thì sao?”

“Tùy cô ta.”

“Em…”

Điện thoại tôi vang lên.

Phương Sơ Tuyết.

“Tô Ninh, chuyện tiệc đính hôn chốt rồi, thứ Bảy tuần sau. Ngoài ra mẹ tôi muốn trưng bày vài món trang sức cổ trong bộ sưu tập của gia đình tại bữa tiệc, cần một người hiểu nghề đứng thuyết minh trực tiếp. Cô kiêm luôn được không?”

“Được. Thêm bao nhiêu?”

“Thêm ba mươi nghìn.”

“Được.”

Cúp máy, chị Chu nhìn tôi.

“Đơn của nhà họ Phương?”