Độc SĨ TRỌNG SINH

Thê tử của hắn là một nữ phó tướng ở biên quan tên Tần Uyển, người đã cùng hắn giữ cầu đá năm xưa, cũng từng kéo hắn ra khỏi vó ngựa địch.

Hai người quen nhau không phải vì anh hùng cứu mỹ nhân, cũng không phải vì vừa gặp đã yêu.

Là cùng nhau đánh trận ba năm, cùng nhau gánh nước, cùng nhau chia một cái bánh khô trong tuyết, rồi mới từ từ nảy sinh tình cảm.

Ngày thành thân, tiểu thúc uống nhiều, nắm tay tân nương, quay sang nói với ta bằng giọng lè nhè:

“Chiếu Dạ, tiểu thúc bây giờ mới hiểu thế nào là tình cảm thật.”

“Không phải khóc lóc đòi sống đòi chết.”

“Là người ta biết ngươi ngu ở đâu, vẫn chịu ở lại mài ngươi thành người.”

Tần Uyển ở bên cạnh véo hắn một cái đau điếng, cả nhà cười ầm lên.

Ta ngồi trong bàn tiệc, nhìn phụ thân đang gắp thức ăn cho mẫu thân, nhìn lão Hầu gia đã già đến mức phải ngồi xe lăn nhưng vẫn còn sức tranh miếng thịt với chắt nhỏ của nhị phòng, nhìn tiểu thúc và tân nương đỏ mặt cụng chén với nhau.

Trước mắt ta, những dòng chữ quen thuộc lại hiện lên lần cuối.

[Bé pháo hôi năm tuổi ôm gà chạy lên núi năm ấy, bây giờ là An Quốc Quận chúa rồi!]

[Bùi gia không bị lưu đày nữa, một người cũng không thiếu!]

[Mẫu thân của bé không chết thảm, phụ thân của bé làm Hầu gia, tiểu thúc thành tướng quân có vợ hiền!]

[Nguyên tác tới đây là hết rồi, mọi người ơi.]

[Phần đời còn lại, không còn kịch bản nào nữa đâu.]

[Chiếu Dạ, phần còn lại, do chính ngươi tự viết nhé!]

Từng dòng chữ chậm rãi tan đi, như một lớp sương mỏng tan dưới nắng sớm.

Ta biết, chúng sẽ không quay lại nữa.

Câu chuyện bị người khác viết sẵn cho nhà ta, với kết cục lưu đày, chết thảm, mất đầu, đã bị ta xé nát từ năm ta năm tuổi.

Phần đời còn lại, đúng như chúng nói, là do chính ta viết.

Ta nâng chén rượu lên, kính phụ mẫu, kính tiểu thúc và tân nương, kính cả những người thân đang ngồi đầy nhà này.

Kiếp trước, ta từng hiến một độc kế ăn thịt đồng hương, bị chủ công mắng là súc sinh, bị chủ nhân mới chém đầu tế cờ.

Lúc lưỡi đao rơi xuống, ta không hối hận, chỉ thấy tiếc nuối.

Ta tiếc, không phải vì kế của ta không được dùng.

Ta tiếc vì cả một đời của ta, chỉ biết bày mưu để người ta chết, chưa từng học được cách bày mưu để người ta sống.

Kiếp này, ông trời cho ta làm lại.

Ta vẫn là kẻ đó, đầu óc vẫn đầy mưu sâu kế độc, miệng lưỡi vẫn sắc như dao.

Chỉ khác một điều.

Dao của ta, bây giờ chỉ chĩa vào kẻ muốn hại nhà ta.

Mưu của ta, bây giờ dùng để giữ người.

Đêm hôm ấy, tiệc tàn, ta một mình đi ra sân, ngẩng đầu nhìn bầu trời đầy sao của kinh thành.

Phía sau lưng, trong nhà đèn vẫn sáng, tiếng cười nói vẫn còn vang.

Ta khẽ nói một mình, như nói với chính kẻ đã bị chém đầu ở kiếp trước:

“Thấy chưa?”

“Độc sĩ cũng có thể có một cái kết tử tế.”

“Chỉ cần phía sau lưng hắn, có một mái nhà đáng để hắn quay đầu.”

(Hết)