Sau khi trọng s/inh trở về, việc đầu tiên tôi làm là xóa tên Tạ Cảnh Hành khỏi nguyện vọng tương lai của mình
Chương 25
Anh nắm tay tôi.
“Anh biết.”
Tôi ngồi vào xe.
Cố Hoài Châu khởi động.
Chiếc xe chậm rãi rời khỏi con phố cũ.
Tôi nhìn qua cửa sổ.
Tạ Cảnh Hành vẫn đứng trước cổng.
Bóng dáng nhỏ dần.
Rồi biến mất.
Tôi quay đầu.
Không nhìn nữa.
Năm sáu mươi tuổi.
Tôi nghỉ hưu.
Cố Hoài Châu cũng vậy.
Chúng tôi bắt đầu đi du lịch.
Đến những nơi khi còn trẻ chưa có thời gian đến.
Đi biển.
Leo núi.
Ngắm tuyết.
Thăm những thành phố xa lạ.
Có lần, chúng tôi trở lại Bắc Kinh.
Đi ngang qua cổng trường đại học cũ.
Tôi đứng nhìn rất lâu.
Cố Hoài Châu hỏi:
“Nhớ thời sinh viên à?”
Tôi gật đầu.
“Ừ.”
Anh mỉm cười.
“Ngày ấy em rất nghiêm túc.”
Tôi bật cười.
“Anh cũng vậy.”
“Anh nhớ lần đầu gặp em.”
“Em đang tranh luận với giảng viên.”
Tôi cười lớn.
“Anh còn nhớ à?”
“Nhớ chứ.”
Anh nhìn tôi.
“Anh đã nghĩ cô gái này thật thú vị.”
Tôi nghiêng đầu.
“Chỉ vậy thôi?”
Anh bật cười.
“Còn nghĩ nếu có thể cùng cô ấy nghiên cứu cả đời thì tốt.”
Tôi nhìn anh.
Nắng chiều rơi xuống mái tóc đã điểm bạc.
Tôi bỗng thấy lòng mình rất yên bình.
“Anh Cố.”
“Ừ?”
“Em có một bí mật.”
Anh quay sang.
“Bí mật gì?”
Tôi suy nghĩ.
Rồi mỉm cười.
“Em từng có một giấc mơ rất dài.”
“Trong mơ, em đã sống một cuộc đời hoàn toàn khác.”
Anh nhìn tôi.
“Sau đó?”
Tôi nắm tay anh.
“Sau đó em tỉnh dậy.”
“Và gặp được anh.”
Cố Hoài Châu bật cười.
“Vậy chắc anh phải cảm ơn giấc mơ ấy.”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
Anh hơi ngạc nhiên.
Tôi nhìn bầu trời xanh phía xa.
“Em phải cảm ơn chính mình.”
“Bởi cuối cùng, em đã đủ can đảm để chọn lại.”
Năm sáu mươi tám tuổi.
Tôi nhận được tin Tạ Cảnh Hành qua đời.
Người báo tin là Trần Hạo.
Cậu ta nói anh ra đi trong giấc ngủ.
Không đau đớn.
Trước lúc mất, anh để lại một chiếc hộp.
Bên trong có chiếc vòng bạc cũ.
Một tấm ảnh.
Và một lá thư.
Người nhận ghi tên tôi.
Tôi im lặng rất lâu.
Sau đó nói:
“Trần Hạo.”
“Ừ?”
“Cậu giúp tôi cất chiếc hộp ấy cùng đồ của cậu ấy nhé.”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Cậu không muốn xem sao?”
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.
Trong vườn, Cố Hoài Châu đang ngồi đọc sách.
Con gái và cháu ngoại chơi đùa bên cạnh.
Tiếng cười vang lên.
Tôi mỉm cười.
“Không cần.”
Trần Hạo thở dài.
“Thanh Du, cậu thật sự chưa từng hối hận sao?”
Tôi suy nghĩ.
Rồi đáp:
“Chưa từng.”
“Ngay cả một lần?”
“Không.”
Tôi nhìn những bông hoa nở trong vườn.
“Trần Hạo.”
“Ừ?”
“Kiếp này tôi đã sống rất tốt.”
“Vậy là đủ rồi.”
Sau khi cúp máy, tôi ngồi bên cửa sổ rất lâu.
Không khóc.
Không đau lòng.
Chỉ cảm thấy một câu chuyện rất dài cuối cùng đã khép lại.
Tôi nhớ đến cô gái mười tám tuổi năm ấy.
Cô ấy ngồi trong quán net.
Ngón tay run rẩy.
Xóa đi một nguyện vọng.
Tôi từng nghĩ hành động ấy chỉ là để tránh xa một người đàn ông.
Nhưng bây giờ tôi hiểu.
Đó không phải là chạy trốn.
Mà là trở về.
Trở về với ước mơ.
Trở về với lòng tự trọng.
Trở về với chính mình.
Buổi tối, Cố Hoài Châu gọi tôi ra vườn.
“Thanh Du.”
Tôi bước ra.
“Sao thế?”
Anh đưa cho tôi một cốc trà nóng.
“Ngồi với anh một lát.”
Tôi ngồi xuống bên cạnh.
Trăng sáng.
Gió nhẹ.
Xa xa có tiếng côn trùng.
Anh nắm tay tôi.
“Em đang nghĩ gì?”
Tôi nhìn anh.
Mái tóc bạc trắng.
Những nếp nhăn nơi khóe mắt.
Bàn tay không còn mạnh mẽ như thời trẻ.
Nhưng vẫn ấm áp.
Tôi mỉm cười.
“Em đang nghĩ…”
“Nghĩ gì?”
“Cuộc đời này thật tốt.”
Cố Hoài Châu bật cười.
“Ừ.”
Tôi tựa đầu vào vai anh.
“Anh Cố.”
“Ừ?”
“Nếu có kiếp sau…”
Anh quay sang.
Tôi mỉm cười.
“Em vẫn muốn gặp anh.”
Cố Hoài Châu siết nhẹ tay tôi.
“Anh cũng vậy.”
Tôi nhìn bầu trời.
Trong lòng bỗng hiện lên một suy nghĩ.
Kiếp trước, trước khi chết, tôi đã cầu xin ông trời cho mình một cơ hội.
Tôi muốn được sống lại.
Muốn không yêu Tạ Cảnh Hành.
Muốn không lấy anh.
Muốn không sinh con cho anh.
Muốn không bước vào nhà họ Tạ.
Muốn không dùng cả đời đổi lấy một câu xin lỗi.
Bây giờ.
