Tạ Hoài Châu, Anh Nợ Mẹ Con Tôi Một Đời

Bà Lâm bước tới, nhìn chiếc vòng bạc.

“Tôi còn nhớ ngày Minh Nguyệt đặt làm nó.”

“Con bé vừa tròn một tháng tuổi.”

“Bên trong có khắc lời chúc bình an.”

Bà nhìn Tạ Hoài Châu.

“Hoài Châu, cháu làm vậy thật sự không thấy hổ thẹn sao?”

Tạ Hoài Châu cau mày.

“Dì Lâm, đây là chuyện gia đình cháu.”

“Chuyện gia đình?”

Bà Lâm cười lạnh.

“Cháu biến con gái ruột thành công cụ cứu người, đưa vợ vào b/ệ/nh viện, bây giờ còn muốn bịt miệng mọi người bằng bốn chữ chuyện gia đình?”

Tiếng bàn tán lập tức nổi lên.

Tống Thanh Dao tái mặt.

Cô ta cúi đầu, vội vàng tháo chiếc vòng bạc.

“Em trả.”

Giọng cô ta nghẹn ngào.

“Em trả là được chứ gì?”

Chiếc vòng được đặt vào lòng bàn tay tôi.

Nó rất nhỏ.

Nhỏ đến mức tôi chỉ cần khép nhẹ các ngón tay đã có thể giấu kín.

Tôi nhớ năm ấy, Tiểu Nặc thích chiếc vòng này đến mức mỗi lần tắm đều không chịu tháo.

Con bé thường giơ cổ tay trước mặt tôi, hỏi:

“Mẹ ơi, bình an cả đời nghĩa là gì?”

Tôi ôm con vào lòng.

“Nghĩa là mẹ mong Nặc Nặc của mẹ luôn khỏe mạnh, vui vẻ, không phải chịu bất kỳ đau khổ nào.”

Con bé cười khanh khách.

“Vậy con cũng mong mẹ bình an cả đời!”

Tôi siết chiếc vòng trong tay.

Lần này, tôi không khóc.

Tôi quay sang bà Lâm.

“Dì, cho cháu mượn điện thoại được không?”

Bà lập tức đưa máy.

Tôi bấm một dãy số đã thuộc lòng.

Đó là số của luật sư Trình Dịch.

Bốn năm trước, anh từng là trợ lý pháp lý của cha tôi.

Sau khi cha mẹ qua đời, anh giúp tôi xử lý phần lớn tài sản thừa kế.

Tôi đã không liên lạc với anh từ ngày bị đưa vào khu điều trị.

Cuộc gọi kết nối rất nhanh.

“Xin chào?”

“Anh Trình.”

Đầu dây bên kia im lặng.

Một lúc lâu sau, giọng người đàn ông bỗng run lên.

“Minh Nguyệt?”

“Là tôi.”

“Em ra ngoài rồi sao?”

“Vâng.”

Tôi nhìn Tạ Hoài Châu.

“Anh Trình, tôi muốn nhờ anh ba việc.”

“Em nói đi.”

“Thứ nhất, lập tức liên hệ cảnh sát. Tôi nghi ngờ con gái mình bị đưa đi trái phép và hồ sơ t/ử v/o/ng bị làm giả.”

“Thứ hai, xin lệnh bảo toàn toàn bộ hồ sơ điều trị tại B/ệ/nh viện An Hòa, bao gồm camera, bệnh án, giấy đồng ý thủ thuật và hồ sơ chuyển viện.”

“Thứ ba…”

Tôi dừng lại một chút.

“Chuẩn bị đơn ly h/ô/n và hồ sơ kiện những người đã khiến tôi bị cưỡng chế điều trị trái pháp luật.”

Trình Dịch đáp ngay:

“Anh hiểu.”

Tôi bổ sung:

“Còn một chuyện.”

“Em nói.”

“Tôi muốn lấy lại tất cả những gì thuộc về mình.”

Đầu dây bên kia im lặng một giây.

Rồi anh nói:

“Cuối cùng em cũng quyết định rồi.”

Tôi cúp máy.

Chương 2

Tạ Hoài Châu nhìn tôi, ánh mắt tối sầm.

“Em định kiện anh?”

Tôi nhìn thẳng vào anh.

“Không.”

Anh vừa định thở phào, tôi đã nói tiếp:

“Tôi định khiến tất cả những người có liên quan phải chịu trách nhiệm.”

Mười một giờ đêm.

Tôi ngồi trong xe của bà Lâm, nhìn những hàng đèn đường lùi dần phía sau.

Trình Dịch đã gửi cho tôi địa chỉ được xác định sơ bộ từ bức ảnh.

Trung tâm chăm sóc trẻ em Thanh Sơn.

Nằm ở một huyện miền núi cách Hải Thành hơn bốn trăm cây số.

Cơ sở ấy không có nhiều thông tin công khai.

Số điện thoại đăng ký đã ngừng hoạt động từ hai tháng trước.

Điều đáng ngờ nhất là ba năm trước, trung tâm này từng đổi tên và thay người đại diện pháp luật.

Người đại diện cũ mang họ Tống.

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình.

Họ Tống.

Lại là họ Tống.

Trình Dịch ngồi bên cạnh, đặt một tập tài liệu xuống.

“Minh Nguyệt, có chuyện này anh cần nói trước.”

Tôi quay sang.

“Chuyện gì?”

“Người gửi ảnh cho em có thể đang cố dẫn em đến một nơi nào đó.”

“Tôi biết.”

“Chúng ta chưa xác minh được thân phận người gửi.”

“Tôi biết.”

“Vậy em vẫn muốn đi?”

Tôi nhìn chiếc vòng bạc trong tay.

“Anh Trình.”

“Ừ?”

“Nếu có người nói với anh rằng mẹ anh vẫn còn sống, dù chỉ có một phần trăm khả năng, anh có đi tìm không?”

Anh im lặng.

Tôi quay đầu nhìn ra cửa kính.

“Đó là con gái tôi.”

“Cho dù phía trước là vực sâu, tôi cũng phải tận mắt nhìn thấy con bé.”

Trình Dịch không khuyên nữa.

Anh lấy điện thoại, gọi cho một người.

“Chuẩn bị hai xe. Liên hệ công an địa phương, đồng thời cử người xác minh cơ sở Thanh Sơn. Chúng tôi sẽ đến đó trước bình minh.”

Tôi nhìn anh.

“Cảm ơn.”

Anh khẽ lắc đầu.

“Đừng cảm ơn anh quá sớm.”

“Tại sao?”

“Vì anh còn một chuyện chưa nói.”

Anh lấy từ cặp tài liệu ra một phong bì cũ.

Bên ngoài ghi tên tôi.

Nét chữ quen thuộc.

Là chữ của cha.

Tôi sững người.