Anh Cưa Đổ Tôi Vì Một Vụ Cá Cược, Tôi Rời Đi Vì Chưa Từng Yêu Anh

Đây là bản ghi âm Tấn Thần giữ lại từ hôm đó. Có một phần em chưa từng nghe.

Trình Dã.”

Tôi cầm chiếc máy rất lâu.

Cuối cùng, tôi bấm nút phát.

Sau những câu cười cợt quen thuộc, có tiếng ghế bị đẩy mạnh. Rồi giọng Tấn Thần vang lên, rõ ràng, lạnh lẽo, hoàn toàn khác với vẻ đắc ý lúc mở đầu.

“Tôi đã nói dừng lại. Xóa những thứ vừa gửi đi.”

Dương Khải cười: “Gì vậy, thật sự dính rồi à?”

“Cậu động vào ảnh của cô ấy thử xem.”

“Tấn Thần, cậu làm ra chuyện này trước…”

“Đúng. Là tôi làm ra.” Anh ngắt lời, từng chữ nặng nề. “Và tôi sẽ tự giải quyết. Nhưng không ai được đụng đến cô ấy.”

Tiếng ghi âm kết thúc ở đó.

Tôi tắt máy, không cảm thấy nhẹ nhõm.

Anh đã nhận ra mình sai ngay trong đêm ấy. Nhưng thay vì nói với tôi, thay vì chấm dứt tất cả và để tôi lựa chọn, anh vẫn tiếp tục giữ tôi bên cạnh bằng những lời hứa giả dối.

Sự hối hận không biến một người thành vô tội.

13. Không ai được quyết định thay tôi

Sau khi mẹ xuất viện, tôi trở lại Hải Thành đúng lúc dự án bước vào giai đoạn quan trọng nhất.

Chúng tôi chuẩn bị ra mắt chiến dịch “Biển kể chuyện”, kết nối sản phẩm hải sản địa phương với những đoạn phim ngắn do chính ngư dân kể. Tôi phải làm việc cùng đội dựng phim, thương lượng với hợp tác xã, xử lý khủng hoảng truyền thông và thuyết phục các cô chú lớn tuổi đứng trước máy quay.

Công việc kéo tôi ra khỏi những suy nghĩ rối bời. Mỗi ngày đều kín lịch đến mức tôi không còn thời gian kiểm tra điện thoại quá nhiều. Tôi thích cảm giác ấy. Khi có một việc cụ thể cần hoàn thành, trái tim cũng bớt chỗ để tự làm đau mình.

Tử Mặc vẫn ở bên cạnh, nhưng từ sau bệnh viện, giữa chúng tôi có một sự thay đổi nhỏ. Anh không còn chỉ là người bạn vô tư. Có những lúc ánh mắt anh dừng trên tôi lâu hơn, còn tôi thì bắt đầu để ý sự im lặng đó.

Một buổi tối, cả đội làm việc đến muộn. Mọi người lần lượt về hết, chỉ còn tôi và Tử Mặc ở lại phòng dựng. Màn hình máy tính chiếu ánh sáng xanh nhạt lên gương mặt anh. Bản nhạc nền trong video vừa dừng, căn phòng bỗng yên tĩnh lạ thường.

“Tớ định sang Thượng Hải thực tập sau khi tốt nghiệp,” anh nói.

Tôi quay sang. “Khi nào?”

“Tháng sau.”

Tôi ngẩn ra. “Sao giờ mới nói?”

“Vì tớ chưa quyết.” Anh cười. “Nhưng hôm nay chắc quyết rồi.”

“Chúc mừng cậu.”

“Cầm Hoan.” Anh gọi rất khẽ. “Tớ không muốn cậu nghĩ tớ ở lại Hải Thành vì chờ cậu. Tớ thích cậu, đó là thật. Nhưng tớ cũng có cuộc đời của tớ. Tớ muốn đi, muốn làm những thứ mình giỏi. Tớ hy vọng cậu cũng sẽ như vậy.”

Tôi nhìn anh, trong lòng bỗng đau nhưng không phải kiểu đau như khi Tấn Thần khiến tôi tổn thương. Nó là sự tiếc nuối dịu dàng của một người nhận ra có lẽ mình chưa sẵn sàng nắm lấy một bàn tay rất tốt.

“Tớ xin lỗi.”

“Đừng xin lỗi.” Tử Mặc lắc đầu. “Cậu không nợ tớ tình yêu. Nhớ không?”

Tôi bật cười, mắt cay xè.

Anh rời đi vào một sáng cuối tháng. Trước lúc lên xe, anh đưa tôi chiếc USB chứa toàn bộ tài liệu dự án đã sắp xếp gọn gàng. Rồi anh cúi xuống, ôm tôi một cái thật nhanh.

“Sau này nếu có ai làm cậu thấy mình không đủ tốt, đừng tin họ.”

Tôi gật đầu.

“Cậu cũng vậy.”

Xe đi khuất, tôi đứng lại rất lâu. Tôi không biết chúng tôi có thể gặp lại với tư cách gì. Nhưng tôi biết Tử Mặc đã để lại trong tôi một tiêu chuẩn mới: một người tốt không dùng tình cảm để trói buộc, cũng không lấy sự hy sinh của mình đổi lấy quyền được yêu.

Ngay chiều hôm đó, tôi nhận được một cuộc gọi từ Bắc Kinh.

Người gọi là trợ lý của ông nội Tấn Thần.

Ông muốn gặp tôi.

Tôi định từ chối. Nhưng đầu dây bên kia nói: “Ông Tấn không muốn nói về cậu Tấn. Ông ấy muốn nói về hồ sơ tố tụng của cô và một số tài khoản đang được xử lý.”