Anh Cưa Đổ Tôi Vì Một Vụ Cá Cược, Tôi Rời Đi Vì Chưa Từng Yêu Anh

Một tuần sau cuộc thi, trường gửi thông báo xác nhận quỹ đầu tư sẽ tài trợ cho dự án của đội tôi trong sáu tháng. Đơn vị tài trợ là Tấn Viễn Capital. Tôi nhìn thấy tên công ty mà lòng lạnh đi.

Tôi lập tức tìm giáo sư Lý xin rút.

“Em không thể rút lúc này.” Giáo sư nhìn tôi đầy khó hiểu. “Đây là cơ hội rất tốt. Hơn nữa, quỹ không can thiệp vào nội dung dự án. Người phụ trách chính ở Hải Thành là người khác, em không cần gặp ai bên Bắc Kinh.”

“Nhưng…”

“Cầm Hoan.” Ông đặt tờ hồ sơ xuống. “Em đã làm việc rất vất vả để có được cơ hội này. Đừng vứt nó đi vì một người không đáng.”

Câu nói ấy khiến tôi im lặng.

Tôi không muốn cả đời mình phải chạy trốn chỉ vì Tấn Thần tồn tại ở một nơi nào đó. Tôi rời đi là để sống tốt hơn, không phải để mỗi lần có bóng dáng anh xuất hiện lại mất hết thứ mình cố gắng giành lấy.

Vì vậy tôi ở lại.

Dự án vận hành được hai tháng thì scandal nổ ra.

Một tài khoản ẩn danh trên mạng đăng đoạn ghi âm cũ. Không phải toàn bộ cuộc gọi của Tấn Thần năm đó, nhưng đủ để nghe rõ tiếng Dương Khải cười cợt và giọng Tấn Thần thừa nhận “ba ngày là cưa đổ”. Bài đăng không nhắc tên tôi, chỉ nói về một “cô gái làm thêm ở trường” bị đem ra cá cược.

Chưa đầy một ngày, cư dân mạng đã đào ra mọi thứ.

Hình ảnh cũ của tôi ở quán cà phê. Một tấm ảnh chụp lén tôi và Tấn Thần ở cổng trường. Tên thật, quê quán, thậm chí cả chuyện bố tôi mất vì tai nạn.

Điện thoại tôi rung không ngừng.

Người lạ nhắn những câu ác ý: “Đã biết là cá cược còn leo lên giường?” “Có phải cô muốn tiền nên mới im lặng không?” “Đúng là nghèo thì dễ mua.”

Tôi nhìn màn hình đến tê dại.

Lần này, họ không còn đứng trước mặt tôi. Họ núp sau những cái tên ảo, dùng hàng trăm câu chữ biến tôi thành nhân vật trong một câu chuyện giải trí rẻ tiền.

Dương Tử Mặc giật điện thoại khỏi tay tôi, tắt máy.

“Đừng đọc nữa.”

“Nhưng họ đang nói về tôi.”

“Họ không biết gì về cậu cả.”

Tôi bật cười, nước mắt lại rơi ra. “Nhưng họ biết đủ để làm đau tớ.”

Hôm đó tôi không đến lớp. Tôi nhốt mình trong ký túc xá, kéo rèm kín mít. Tử Mặc ngồi ngoài cửa gần ba tiếng, không ép tôi mở, chỉ đặt một hộp cháo nóng xuống rồi nói: “Tớ ở đây.”

Đến tối, có người gõ cửa.

Tôi tưởng là Tử Mặc, nhưng khi mở ra, người đứng bên ngoài là một phụ nữ trung niên mặc áo khoác đen. Bà có gương mặt đẹp nhưng lạnh, đôi mắt giống Tấn Thần đến mức tôi không cần giới thiệu cũng biết bà là ai.

Mẹ anh.

Bà nói muốn nói chuyện năm phút. Tôi định từ chối, nhưng bà đưa điện thoại cho tôi xem. Trên màn hình là dòng tin nhắn bà vừa gửi cho Tấn Thần: “Mẹ sẽ không nhắc đến cô bé nữa nếu con không muốn.”

Tôi không hiểu.

Bà ngồi trong quán cà phê đối diện trường, lưng thẳng tắp. Người phụ nữ ấy nhìn tôi rất lâu, rồi bất ngờ cúi đầu.

“Cô xin lỗi.”

Tôi sững người.

“Không phải vì chuyện của nó bị lộ.” Bà nói. “Mà vì chuyện này vốn không nên xảy ra. Nó được nuôi dạy quá kiêu ngạo, còn cô… đã nhìn thấy mà không ngăn lại kịp thời.”

“Cô biết?”

Bà nhắm mắt. “Sau khi cháu rời đi, nó như phát điên. Nó kể với cô tất cả. Cô đã tát nó. Nhưng một cái tát chẳng thay đổi được điều gì.”

Tôi cười khô khốc. “Vậy cô đến đây để bảo cháu tha thứ cho anh ấy sao?”

“Không.” Bà lắc đầu. “Cô đến để nói cháu không nợ nó bất cứ điều gì. Kể cả khi nó làm những việc tử tế sau này, kể cả khi nó khổ sở, kể cả khi mọi người đều nói nó đã hối hận. Tha thứ là quyền của cháu, không phải nghĩa vụ.”

Tôi ngồi rất lâu không nói được gì.

Tôi chưa từng nghĩ sẽ có người từ phía Tấn gia nói với mình như vậy.

Trước khi đi, bà đặt lên bàn một phong bì.