Chồng Ơi, Đến Đón Em Đi

Khóe môi anh cong lên rất nhẹ.

“Được.”

Sau đó, anh nhắm mắt.

Tiếng còi xe cứu thương vang lên từ xa. Tôi ôm lấy anh, lần đầu tiên nhận ra mình sợ mất người chồng trên giấy này đến mức nào.

6

Ca phẫu thuật kéo dài bốn tiếng.

Tôi ngồi ngoài phòng cấp cứu, hai bàn tay vẫn dính máu của Tống Cảnh Sâm. Y tá đã khuyên tôi đi rửa, nhưng tôi không muốn. Dường như chỉ cần vết máu ấy còn ở đó, tôi vẫn có thể cảm nhận được nhiệt độ của anh.

Mẹ anh đến lúc gần nửa đêm. Vừa nhìn thấy tôi, bà loạng choạng suýt ngã.

“Cảnh Sâm đâu?”

Tôi đứng dậy, cổ họng nghẹn cứng: “Đang phẫu thuật. Viên đạn không trúng chỗ hiểm, bác sĩ nói...”

Tôi không thể nói tiếp.

Bà nắm chặt tay tôi, không trách móc, chỉ liên tục lẩm nhẩm: “Sẽ không sao, nó nhất định không sao.”

Ba mẹ tôi cũng tới sau đó. Mẹ vừa thấy bộ dạng của tôi đã ôm tôi bật khóc. Ba im lặng ngồi bên cạnh, đôi mắt đỏ hoe. Trước đây họ luôn tự hào nói Tống Cảnh Sâm là người đáng tin cậy, nhưng chưa ai thật sự nghĩ đến cái giá phía sau bộ đồng phục của anh.

Hai giờ sáng, đèn phòng phẫu thuật tắt.

Bác sĩ nói viên đạn đã được lấy ra, không tổn thương nội tạng quan trọng, nhưng anh mất nhiều máu và cần theo dõi thêm. Tôi nghe xong, chân mềm nhũn, phải vịn tường mới đứng vững.

Tống Cảnh Sâm được đẩy ra, sắc mặt trắng bệch. Tôi muốn đi theo nhưng Giang Du gọi lại.

“Chị dâu.”

Cậu ấy đưa cho tôi một túi vật chứng, bên trong có ví, đồng hồ và chìa khóa của anh.

“Đội trưởng dặn nếu anh ấy gặp chuyện thì giao chìa khóa két sắt cho chị.”

Tôi nhớ lời anh trước khi ngất đi.

“Tại sao anh ấy chuẩn bị sẵn việc này?”

Giang Du cúi đầu: “Nghề của bọn em... ai cũng phải chuẩn bị.”

Tôi siết chặt chiếc chìa khóa nhỏ trong lòng bàn tay.

Sáng hôm sau, khi Tống Cảnh Sâm vẫn chưa tỉnh, tôi về căn hộ lấy quần áo cho anh. Cánh cửa phòng làm việc vốn luôn đóng giờ mở ra dễ dàng.

Bên trong gọn gàng đến mức lạnh lẽo. Hồ sơ được khóa trong tủ, trên bàn chỉ có máy tính và một hộp gỗ. Két sắt nằm sau giá sách. Tôi dùng chìa khóa mở, bên trong không có tiền hay đồ quý, chỉ có một khẩu súng được khóa riêng, vài tập hồ sơ cá nhân và một phong thư đề tên tôi.

“Gửi Lâm Vãn.”

Nét chữ mạnh mẽ, ngay ngắn.

Tôi ngồi xuống sàn, mở thư.

“Lâm Vãn,

Nếu cô đọc được lá thư này, có lẽ tôi đã không còn cơ hội nói trực tiếp. Tôi xin lỗi vì đã để cô bước vào một cuộc hôn nhân không giống những gì cô đáng được nhận.

Ngày xem mắt không phải lần đầu tôi gặp cô. Mười hai năm trước, ở bến xe phía Nam, cô từng giúp một cậu bé bị lạc tìm thấy mẹ. Cô khi đó mặc đồng phục cấp ba, đứng dưới mưa gần một giờ. Tôi làm tình nguyện viên ở đó và đã nhớ cô từ ngày ấy.

Sau này chúng ta gặp lại trong lễ tốt nghiệp của em trai cô. Cô không nhận ra tôi. Tôi vốn nghĩ như vậy cũng tốt. Công việc của tôi quá nguy hiểm, không nên kéo ai vào.

Khi mẹ nhắc đến buổi xem mắt, tôi đã từ chối ba lần. Lần thứ tư, bà đưa ảnh cô. Tôi đồng ý.

Tôi biết quyết định kết hôn của cô phần lớn vì gia đình thúc giục. Tôi cũng biết cô mong muốn một cuộc hôn nhân tự do, không ràng buộc. Vì vậy tôi không dám đến gần quá mức, sợ cô cảm thấy bị ép buộc. Nhưng có một điều tôi chưa từng nói: với cô, cuộc hôn nhân này có thể là thỏa thuận; với tôi, đó là lòng tham.

Tôi đã muốn có cô bên cạnh từ rất lâu.

Nếu tôi không thể trở về, cô hãy sống theo cách mình muốn. Đừng vì lời hứa với hai nhà mà giữ danh phận này. Trong ngăn dưới có đơn ly hôn tôi đã ký sẵn. Căn hộ và khoản tiết kiệm đều để lại cho cô. Đây không phải bồi thường, chỉ là điều cuối cùng một người chồng không trọn vẹn có thể làm.

Xin lỗi vì chưa từng nói rằng tôi rất thích cô.

Tống Cảnh Sâm.”