Con Trai, Mẹ Đưa Con Về Kinh Thành Làm Thái Tử

Có bức vẽ mẹ đang suy tư, một tay chống cằm, giữa hai hàng lông mày hơi nhíu lại.

Còn có một bức…

Tiểu Mãn nheo mắt nhìn hồi lâu. Trong bức tranh ấy, mẹ đang ngủ.

Mái tóc xõa trên gối, khuôn mặt vùi trong chăn, chỉ để lộ một bên mặt. Khóe miệng hơi cong lên, trông như đang mơ một giấc mộng đẹp.

Bên dưới mỗi bức chân dung đều có chữ.

Tiểu Mãn biết không nhiều chữ, nhưng hai chữ “Như Hứa” thì nó nhận ra.

Bởi mẹ nó tên là Ôn Như Hứa. Trên những chiếc hộp đựng dược liệu ở nhà có viết ba chữ “Ôn Như Hứa”, Tiểu Mãn đã nhìn thấy rất nhiều lần, từ lâu đã biết viết rồi.

Vậy những bức tranh này là do cha vẽ sao?

Tiểu Mãn lật xuống phía dưới.

Bên dưới còn có một xấp giấy, dày hơn giấy vẽ một chút, trên đó viết đầy những dòng chữ chi chít.

Tiểu Mãn không thể đọc hết. Nó chỉ biết hơn một trăm chữ, trong khi riêng trang giấy này ít nhất cũng có ba bốn trăm chữ.

Nhưng nó nhận ra được vài chữ quan trọng.

“Thái”.

“Tử”.

“Bồi”.

“Dưỡng”.

“Kế”.

“Hoạch”.

Tiểu Mãn: “…”

Đây là thứ gì vậy?

Nó tiếp tục lật xuống.

Phía sau còn mấy trang nữa, chữ viết dày đặc. Có chỗ bị gạch đi rồi viết lại, có chỗ được kẻ đường, có chỗ được đánh dấu tích, có chỗ khoanh tròn rồi ghi hai chữ “chờ bàn”.

Mặc dù không đọc được hết, Tiểu Mãn vẫn mơ hồ cảm thấy…

Không thể để mẹ nhìn thấy thứ này.

Nó cũng không biết tại sao mình lại nghĩ như vậy. Chỉ là có một cảm giác rất kỳ lạ.

Giống như trước khi lén ăn bánh ngọt, nó đã biết không thể kể cho mẹ nghe.

Đúng lúc Tiểu Mãn định đặt xấp giấy về chỗ cũ, phía sau bỗng vang lên một giọng nói.

“Con đang xem gì vậy?”

Tiểu Mãn giật bắn mình.

Đúng nghĩa giật bắn người. Cả thân hình nhỏ bé của nó run lên, mũi chân trượt một cái, suýt nữa ngã nhào khỏi chiếc ghế kê chân.

Một bàn tay từ phía sau vươn tới, vững vàng đỡ lấy eo nó.

Tiểu Mãn quay đầu lại.

Bùi Hành Giản đang đứng sau lưng nó. Một tay chàng cầm bát, tay còn lại đỡ eo con trai. Cả người chàng cứng đờ, vẻ mặt không biết là kinh ngạc hay tức giận.

Không đúng, không phải tức giận, mà là hoảng hốt.

Trông cứ như người bị bắt quả tang làm chuyện xấu là chàng chứ không phải Tiểu Mãn vậy.

Hai cha con nhìn nhau.

Ánh nến khẽ lay động hai lần.

Tiểu Mãn chớp mắt, giơ tờ giấy vẽ trong tay lên, vẻ mặt ngây thơ vô tội.

“Cha ơi, cha vẽ giống thật đấy!”

Gương mặt Bùi Hành Giản đỏ bừng lên với tốc độ có thể nhìn thấy bằng mắt thường.

Từ tận cổ đỏ lên đến chóp tai, chẳng khác nào con tôm vừa luộc chín, chiếc đèn lồng đỏ treo trước nhà Châu Tiểu Béo mỗi dịp Tết, hay thanh sắt đỏ rực trong lò của Trịnh Thiết Trụ khi rèn sắt.

“Cái đó…” Bùi Hành Giản đặt bát lên bàn, hắng giọng, đưa tay định giật lại tờ giấy. “Đó không phải tranh vẽ, mà là… là… tấu chương! Đúng rồi, tấu chương! Mặt mẹ con trông giống tấu chương!”

Tiểu Mãn nghiêng đầu.

“Tấu chương là gì ạ?”

“Chính là… chính là thư các đại thần viết cho trẫm.” Giọng Bùi Hành Giản càng lúc càng nhỏ.

“Vậy tại sao trên mỗi bức thư đều có chữ ‘Như Hứa’?” Tiểu Mãn lật mặt sau của một tờ giấy, chỉ vào dòng chữ nhỏ bên dưới. “Chữ này con biết, là chữ ‘Như’. Còn chữ này là chữ ‘Hứa’. Vậy có phải cha đang viết thư cho mẹ không?”

Bùi Hành Giản: “…………”

Chàng phát hiện đứa con trai này không dễ lừa chút nào.

Không phải khó lừa bình thường, mà là cực kỳ khó lừa.

Nó mới bốn tuổi thôi đấy. Đợi lớn thêm vài tuổi nữa, chẳng lẽ nó sẽ leo lên long ỷ của chàng ngồi luôn sao?

Hai cha con nhìn nhau hồi lâu.

Cuối cùng, Bùi Hành Giản vẫn là người đầu hàng trước.

Chàng ngồi xuống ghế, thở dài, bế Tiểu Mãn từ trên ghế kê chân lên rồi đặt lên đùi mình.

Tiểu Mãn ngồi vững vàng, ngẩng đầu nhìn chàng.

Bùi Hành Giản sắp xếp lại lời nói trong đầu.