Mang Thai Con Của Kim Chủ

Đối diện với đôi mắt đen sâu thẳm ấy, tôi cố nén nhịp thở dồn dập: “Em đang đến kỳ sinh lý, hôm nay không làm được.”

Động tác của anh khựng lại. Sự bực bội trong mắt càng thêm dày đặc, nhưng cuối cùng anh vẫn rút tay về.

Tôi vừa thở ra một hơi nhẹ nhõm, định đứng dậy thì nhận ra ánh mắt anh đang ghim chặt lên đôi môi tôi. Cả người tôi bỗng cứng đờ.

Quả nhiên, anh thản nhiên ra lệnh: “Vậy thì dùng chỗ này đi.”

Tôi không thể từ chối.

Vì anh đã đưa tiền. Rất nhiều, rất nhiều tiền. Một người phụ nữ bị mua bằng tiền thì không có tư cách nói hai chữ “Không”.

Vậy nên, mỗi khi tâm trạng anh tồi tệ, anh có thể tùy ý giày vò tôi theo cách anh muốn.

Khớp ngón tay Lương Tây Lĩnh ấn mạnh lên sau gáy tôi. Đột nhiên anh cất giọng: “Bên chỗ Cục trưởng Lưu, tôi đã đánh tiếng giúp em rồi.”

“Dự án em nộp lên sẽ được thông qua trong tuần này.”

Sau khi tốt nghiệp, tôi tự mở công ty và đang trong quá trình gọi vốn vòng A. Để có được cơ hội ngày hôm nay, công lao của Lương Tây Lĩnh chiếm hơn một nửa.

Tôi ngẩng đầu lên, đôi mắt hạnh ngợp nước, khó khăn thốt ra hai chữ: “Cảm ơn.”

Trong mắt anh thoáng qua một tia giễu cợt, anh nhếch môi cười nhạt: “Vậy thì dùng sức thêm chút nữa đi.”

Bàn tay giữ sau gáy tôi siết mạnh hơn, gân xanh trên mu bàn tay nổi rõ. Nước mắt sinh lý lăn dài từ khóe mắt tôi.

Một tiếng sau, Lương Tây Lĩnh đứng dậy bước vào phòng tắm.

Tôi súc miệng xong, bước ra khỏi nhà vệ sinh với bờ môi sưng đỏ.

Vừa lên giường, chiếc điện thoại anh đặt trên tủ đầu giường bỗng sáng màn hình.

Dòng thông báo hiển thị đầy đủ họ tên: **“Thẩm Giai Viện”**.

[3 giờ rưỡi chiều mai chị về đến sân bay Kinh Thành, đừng quên đến đón chị nhé.]

Tôi nhìn dòng tin nhắn ấy rất lâu.

Thẩm Giai Viện.

Ba chữ đơn giản nhưng giống như một chiếc chìa khóa, mở tung cánh cửa mà suốt bảy năm qua tôi vẫn cố giả vờ không nhìn thấy.

Tôi từng nghe cái tên này không chỉ một lần.

Trong căn biệt thự cũ của nhà họ Lương có một phòng đàn luôn khóa. Quản gia nói cây dương cầm bên trong là quà sinh nhật mười tám tuổi của cô Thẩm. Trong ví của Lương Tây Lĩnh từng có một tấm ảnh chụp chung thời trung học, góc ảnh đã bạc màu. Mỗi lần mẹ anh gọi điện, đôi khi bà sẽ hỏi: “Giai Viện ở nước ngoài có liên lạc với con không?”

Anh chưa bao giờ trả lời trước mặt tôi.

Mà tôi cũng chưa từng hỏi.

Một tình nhân ngoan ngoãn không nên tò mò về quá khứ của kim chủ. Đây là quy tắc đầu tiên tôi học được khi bước vào căn nhà này.

Tiếng nước trong phòng tắm ngừng lại.

Tôi đặt điện thoại về đúng vị trí, kéo chăn nằm xuống, quay lưng về phía cửa. Chẳng bao lâu sau, nệm bên cạnh lún xuống. Hơi nước mang theo mùi gỗ tuyết tùng quen thuộc phủ đến, một cánh tay vòng ngang eo tôi.

“Vừa xem điện thoại của anh?”

Giọng anh bình thản đến đáng sợ.

Tôi mở mắt trong bóng tối, đáp: “Màn hình tự sáng.”

“Em thấy rồi?”

“Ừ.”

Lương Tây Lĩnh im lặng. Ngón tay anh vô thức gõ hai nhịp lên bụng dưới của tôi. Cử chỉ ấy khiến cả người tôi cứng lại, phải cố hết sức mới không gạt tay anh ra.

Một lúc sau, anh nói: “Ngày mai anh phải ra sân bay.”

Tôi cười rất khẽ. “Em biết.”

“Giai Viện là bạn từ nhỏ. Cô ấy mới về nước, hai nhà muốn ăn một bữa cơm.”

Anh giải thích, nhưng lời giải thích chỉ dừng ở đó. Không có câu “Em đừng nghĩ nhiều”, càng không có câu “Anh và cô ấy không có gì”.

Bởi vì giữa họ sắp có gì đó thật.

Tôi nhắm mắt, hỏi: “Ngày mai anh có về ăn tối không?”

“Không chắc.”

“Vậy em không nấu.”

Cánh tay bên eo tôi đột nhiên siết chặt. Anh xoay người tôi lại, nhìn thẳng vào mắt tôi dưới ánh đèn ngủ nhợt nhạt.

“Tô Nhiễm, em đang giận?”

Đây là lần đầu tiên trong bảy năm anh hỏi tôi có giận hay không.