Ngày Tôi Tìm Thấy Anh, Anh Đã Thành Bố
Chương 23
Tóc sẽ rụng.
Cơ thể sẽ mệt mỏi.
Khối u có thể tái phát.
Không ai dùng hai chữ “khỏi hẳn”.
Nhưng tôi không còn coi mỗi kết quả xét nghiệm là bản án nữa.
Tôi thuê một căn nhà nhỏ gần bệnh viện phục hồi. Bùi Thiệu chuyển vào phòng bên cạnh. Cố An Nhiên và A Sách trở về Tây Bắc để con bé tiếp tục đi học.
Mẹ tôi không tới gặp.
Mỗi ngày bà gửi một tin nhắn hỏi tình hình, không ép tôi trả lời.
Thỉnh thoảng bà để thức ăn trước cửa rồi rời đi.
Tôi biết là bà vì trên hộp luôn dán nhãn viết tay, nhắc món nào ít muối, món nào phải hâm nóng.
Tôi chưa gọi một tiếng “mẹ”.
Nhưng cũng không còn ném thức ăn đi.
Giữa tháng, cảnh sát thông báo đã bắt được người tài xế giúp Tạ Duy Thành bỏ trốn.
Người đó khai đã đưa anh ta tới một nhà kho cũ gần trường đua Thịnh Quang. Khi cảnh sát ập vào, nơi đó đã trống không.
Trên tường chỉ có hàng chục bức ảnh của tôi và Bùi Thiệu.
Ảnh ở sân bay.
Ảnh ngoài bệnh viện.
Ảnh Bùi Thiệu đưa tôi tới phục hồi chức năng.
Tạ Duy Thành vẫn theo dõi chúng tôi.
Hai ngày sau, mẹ tôi mất tích.
Tài xế của bà được phát hiện bất tỉnh trong bãi đỗ xe. Camera cho thấy bà bị đưa lên một chiếc xe tải màu trắng.
Lần này, không ai nghi ngờ mục đích của kẻ bắt cóc.
Điện thoại tôi nhận được một đường link phát trực tiếp riêng tư.
Mẹ tôi bị trói trên ghế trong một gara tối. Trên trán bà có vết máu, nhưng vẫn tỉnh.
Tạ Duy Thành đứng phía sau.
Anh ta gầy đi rất nhiều, bộ râu mọc lộn xộn, đôi mắt mất hoàn toàn vẻ bình tĩnh trước đây.
“Lạc Phồn, cuối cùng em cũng chịu nhìn anh.”
Tôi bật ghi màn hình, đồng thời ra hiệu cho Bùi Thiệu báo cảnh sát.
“Thả mẹ tôi.”
Giọng vẫn chưa thật tròn, nhưng đủ rõ.
Tạ Duy Thành nghiêng đầu.
“Xem ra ca mổ thành công. Chúc mừng.”
“Anh muốn gì?”
“Bùi Thiệu.”
Ánh mắt anh ta chuyển sang người bên cạnh tôi.
“Tám giờ tối, mang chiếc xe đua số 7 từ bảo tàng Thịnh Quang tới đường thử cũ. Đi một mình.”
Bùi Thiệu lạnh giọng:
“Tại sao tôi phải tin ông sẽ thả người?”
“Anh không có lựa chọn.”
Tạ Duy Thành đặt một khẩu súng lên bàn cạnh mẹ tôi.
“Đừng báo cảnh sát. Tôi nhìn thấy tất cả các người.”
Màn hình tắt.
Tôi lập tức gọi lại nhưng đường link đã vô hiệu.
Cảnh sát truy vết được tín hiệu phát từ ba trạm khác nhau, rõ ràng đã qua thiết bị chuyển tiếp.
“Không thể để Bùi Thiệu đi.” Chị Đan nói. “Hắn muốn giết anh ấy.”
Tôi nhìn Bùi Thiệu.
“Anh sẽ đi.”
Không phải câu hỏi.
Anh cũng không nói dối.
“Ừ.”
“Vậy đi theo kế hoạch của cảnh sát.”
“Tạ Duy Thành chắc chắn sẽ kiểm tra.”
“Cảnh sát có cách.”
Tôi nắm tay anh.
“Anh đã hứa không tự hành động.”
“Anh nhớ.”
Chiếc xe đua số 7 là xe Bùi Thiệu từng dùng trong mùa giải cuối. Sau tai nạn, nó được phục chế và trưng bày trong bảo tàng của tập đoàn.
Cảnh sát bí mật đưa xe ra ngoài, lắp thiết bị định vị cực nhỏ và camera vào khung.
Theo yêu cầu của Tạ Duy Thành, Bùi Thiệu không mang điện thoại. Nhưng bộ đàm siêu nhỏ được gắn trong đường may cổ áo.
Trước khi lên xe, anh nhìn tôi.
“Ở lại trung tâm chỉ huy.”
“Em biết.”
“Không được tự ý đi theo.”
“Em không phải anh.”
Anh khựng lại rồi bất lực cười.
“Mắng đúng lắm.”
Tôi bước tới chỉnh cổ áo cho anh.
Bàn tay phải của anh đang run.
“Sợ sao?”
“Sợ.”
“Em tưởng tay đua thiên tài không biết sợ.”
“Năm hai mươi ba tuổi không biết.”
Anh nhìn tôi.
“Bây giờ có người để mất rồi.”
Tôi áp bàn tay mình lên bàn tay anh.
“Bùi Thiệu, cứu mẹ em, nhưng cũng phải cứu chính mình.”
“Đừng bắt em chờ thêm lần nữa.”
Anh gật đầu.
“Anh sẽ về.”
Chiếc xe số 7 rời khỏi bãi.
Tôi cùng cảnh sát tới xe chỉ huy cách đường thử cũ ba cây số.
Màn hình truyền về hình ảnh từ camera trên xe.
Tám giờ đúng, Bùi Thiệu lái vào cổng trường đua bỏ hoang.
Đèn hai bên đường bỗng sáng lên từng dãy.
