Anh Có Thể Cứu Cô Ấy, Vậy Tự Chăm Mẹ Anh Đi
Chương 13
Bố nhìn tôi, bỗng hỏi: “Cãi nhau với Hạ Châu à?”
Đũa của tôi khựng lại.
Mẹ lập tức trừng ông: “Đang ăn cơm hỏi mấy chuyện này làm gì?”
“Ông đâu có mù.” Bố đẩy bát canh tới trước mặt tôi. “Nó cưới sáu năm rồi, lần nào về nhà chẳng cầm điện thoại xem trước? Hôm nay điện thoại bỏ trong túi nửa ngày không động tới.”
Tôi cúi đầu cười một cái, cười rồi khóe mắt hơi nóng.
Tôi kể đơn giản chuyện gần đây.
Không thêm mắm dặm muối, cũng không cố nói mình tủi thân thế nào.
Chỉ nói Hạ Châu đem tiền thưởng cuối năm cho Tống Tình, phí dưỡng lão lâu nay do tôi ứng, mẹ chồng đã đón về nhà, tôi không định tiếp tục gánh nữa.
Mẹ nghe xong, sắc mặt rất khó coi.
Bà không mắng Hạ Châu, chỉ hỏi tôi: “Con đã nghĩ rõ chưa?”
“Nghĩ rõ một nửa.”
“Nửa còn lại?”
Tôi cầm thìa khuấy canh.
“Vẫn đang xem.”
Xem Hạ Châu có thật sự nhận lại trách nhiệm với mẹ mình hay không.
Xem anh có nhận ra những gì tôi đã bỏ ra trong những năm qua hay không.
Cũng xem bản thân tôi còn muốn kéo cuộc hôn nhân này trở lại hay không.
Bố đặt đũa xuống, giọng rất cứng: “Đừng xem quá lâu. Có những người không phải không hiểu, mà là không muốn hiểu. Mẹ nó, nó không chăm, con chăm suốt hai năm. Bây giờ con không chăm nữa, nó mới bắt đầu cuống. Cái cuống ấy chẳng đáng tiền.”
Mẹ vỗ ông một cái: “Đừng nói gắt như thế.”
Nhưng bà không phản bác.
Ăn xong, mẹ kéo tôi vào phòng, mở ngăn dưới cùng của tủ quần áo.
Bên trong có một túi giấy.
“Đây là giấy tờ lần mẹ nằm viện năm ngoái, còn có lịch sử bố con mua thuốc cho mẹ.” Bà nói. “Vốn không định cho con biết, sợ con ở nhà họ Hạ khó xử.”
Tôi cầm tờ giấy lên, nhìn ngày tháng.
Đúng vào tháng Viên Tú Cầm ngã phải nhập viện.
Ngày nào tôi cũng ở bệnh viện tới nửa đêm, về nhà còn nấu cháo cho Hạ Châu.
Ngày mẹ tôi phẫu thuật, bà chỉ gửi cho tôi một câu: “Tiểu phẫu, thuận lợi.”
Lúc ấy tôi đang ở hành lang phòng bệnh xếp hàng lấy số tái khám cho Viên Tú Cầm, chỉ trả lời bà “mẹ nghỉ ngơi cho tốt”.
Bàn tay cầm giấy của tôi từ từ siết chặt.
“Mẹ.”
Bà xoa tóc tôi.
“Đường Đường, hồi nhỏ con ngã một cái cũng khóc nửa ngày. Bây giờ sao chuyện gì cũng tự chịu?”
Câu này vừa ra, tôi đột nhiên không giữ nổi nữa.
Tôi vùi mặt vào vai bà.
Trên người mẹ có mùi nước giặt nhàn nhạt, còn có mùi khói dầu trong bếp.
Rất bình thường, rất yên tâm.
Điện thoại trong túi rung hết lần này đến lần khác.
Tôi không xem.
Ba giờ chiều tôi mới lấy ra.
Hạ Châu gọi mười hai cuộc, gửi hơn hai mươi tin nhắn.
“Mẹ anh không ăn.”
“Bà ấy nói chóng mặt.”
“Cho anh số bác sĩ trước đây.”
“Thẩm Đường, thấy thì trả lời anh.”
“Bên Tống Tình cũng đang giục anh, mẹ cô ấy kiểm tra phải nộp tiền.”
“Bao giờ em về?”
Tin cuối cùng là mười phút trước.
“Anh không gượng nổi nữa.”
Tôi nhìn sáu chữ ấy.
Trước đây anh cũng từng nói không gượng nổi.
Thời kỳ đầu khởi nghiệp anh nói không gượng nổi, tôi lấy lương và tiền tiết kiệm đưa anh quay vòng.
Mẹ anh vừa bệnh anh nói không gượng nổi, tôi liên hệ bệnh viện, viện dưỡng lão, hộ lý, chạy hết quy trình giúp anh.
Họ hàng trách anh bất hiếu, anh nói không gượng nổi, tôi giải thích trong nhóm giúp anh, nói anh công việc bận, nói trong lòng anh có mẹ.
Chỉ cần anh nói không gượng nổi, tôi sẽ qua đỡ anh một tay.
Lần này tôi trả lời: “Thuê hộ lý, hoặc tìm họ hàng của anh.”
Anh rất nhanh trả lời: “Họ đều nói bận.”
Tôi nhìn màn hình, khẽ cười.
Hóa ra nhiệt tình của họ hàng cũng có giới hạn.
Tôi nhắn: “Vậy anh tự chăm.”
Mãi đến chiều tối tôi mới về nhà.
Đẩy cửa ra, phòng khách bừa bộn hỗn loạn.
Viên Tú Cầm ngồi trên xe lăn, mặt tái trắng, miệng vẫn đang mắng.
Hạ Châu ngồi xổm dưới đất lau canh.
Bên bàn ăn vỡ một chiếc bát, canh đổ khắp nơi.
Nghe tiếng mở cửa, anh ngẩng đầu nhìn tôi.
