Anh Vừa Trở Về, Mẹ Con Tôi Đã Đi Rồi
Chương 9
Sắc mặt Châu Duật An dần tái nhợt.
“Cô ấy…
từng đi khám tâm lý?”
“Vâng.”
“Bao lâu?”
“Khoảng hơn nửa năm.”
Bàn tay cầm hồ sơ khẽ run lên.
Hơn nửa năm.
Nói cách khác.
Trong khoảng thời gian đó.
Anh hoàn toàn không biết gì.
“Vì sao không ai nói với tôi?”
Trợ lý Trần cúi đầu.
“Châu tổng.”
“Có lẽ bà chủ không muốn làm phiền ngài.”
Câu trả lời ấy giống như một cái tát.
Đánh thẳng vào mặt anh.
Không muốn làm phiền.
Hay là biết nói ra cũng vô ích?
Trong đầu Châu Duật An đột nhiên hiện lên rất nhiều hình ảnh.
Những lần anh về nhà.
Tống Từ ngồi một mình trên sofa.
Ánh mắt mệt mỏi.
Những lần cô muốn nói gì đó.
Nhưng cuối cùng lại thôi.
Những lần anh thấy cô khóc.
Lại cho rằng cô quá nhạy cảm.
Anh từng nghĩ.
Đó chỉ là cảm xúc thất thường của phụ nữ sau sinh.
Chưa bao giờ nghiêm túc tìm hiểu.
Chưa bao giờ hỏi một câu.
Em có ổn không?
Bây giờ nghĩ lại.
Có lẽ cô đã từng cầu cứu.
Chỉ là anh không nhìn thấy.
Hoặc không muốn nhìn thấy.
“Bác sĩ điều trị đâu?”
“Đã liên hệ được.”
“Chiều nay tôi muốn gặp.”
“Vâng.”
Buổi chiều.
Châu Duật An xuất hiện tại một phòng khám tư nhân.
Bác sĩ điều trị là một phụ nữ ngoài bốn mươi tuổi.
Sau khi xác nhận thân phận của anh.
Bà nhìn người đàn ông trước mặt bằng ánh mắt phức tạp.
“Anh là chồng cô ấy?”
“Đúng.”
“Cuối cùng anh cũng tới.”
Một câu nói rất nhẹ.
Nhưng lại khiến tim Châu Duật An nhói lên.
“Ý bà là gì?”
Bác sĩ đặt tài liệu xuống bàn.
“Trong suốt thời gian điều trị, tôi từng nhiều lần đề nghị cô ấy đưa người nhà đến.”
“Nhưng lần nào cô ấy cũng từ chối.”
“Cô ấy nói chồng rất bận.”
“Không muốn làm phiền.”
Châu Duật An siết chặt bàn tay.
Môi mỏng mím thành một đường thẳng.
“Bệnh tình của cô ấy nghiêm trọng đến mức nào?”
Bác sĩ im lặng vài giây.
Sau đó chậm rãi nói:
“Có một khoảng thời gian rất tệ.”
“Cô ấy thường xuyên mất ngủ.”
“Lo âu.”
“Tự trách bản thân.”
“Khóc vô cớ.”
“Mỗi ngày chỉ ngủ được hai đến ba tiếng.”
Mỗi một câu nói.
Đều khiến sắc mặt Châu Duật An trắng thêm một phần.
Anh hoàn toàn không biết.
Không biết gì cả.
“Có lần.”
Bác sĩ tiếp tục.
“Cô ấy ngồi ở đây suốt hơn một giờ.”
“Chỉ hỏi tôi một câu.”
“Liệu con gái cô ấy có tốt hơn nếu được sinh ra trong một gia đình khác hay không.”
Trái tim Châu Duật An bỗng đau dữ dội.
Giống như bị ai đó dùng dao khoét mạnh.
“Cô ấy…
từng nghĩ như vậy sao?”
“Đúng.”
“Bởi lúc đó cô ấy cảm thấy mình là một người mẹ thất bại.”
“Cũng cảm thấy mình là một người vợ thất bại.”
“Nói chính xác hơn.”
“Cô ấy cho rằng tất cả mọi chuyện đều là lỗi của mình.”
Bác sĩ nhìn thẳng vào mắt anh.
“Nhưng theo tôi.”
“Người thất bại không phải cô ấy.”
“Là những người đáng lẽ phải ở bên cạnh cô ấy.”
Cả căn phòng rơi vào im lặng.
Một lúc lâu sau.
Châu Duật An mới khàn giọng hỏi:
“Bây giờ cô ấy thế nào?”
Bác sĩ lắc đầu.
“Tôi không biết.”
“Nhưng tôi có thể nói cho anh một chuyện.”
“Những bệnh nhân giống cô ấy thường có hai kết quả.”
“Một là được gia đình kéo trở lại.”
“Hai là tự mình bò ra khỏi vực sâu.”
“Rất rõ ràng.”
“Vợ anh thuộc loại thứ hai.”
Nói đến đây.
Giọng bà bỗng dịu xuống.
“Thật ra tôi rất khâm phục cô ấy.”
“Một người phụ nữ vừa chăm con nhỏ, vừa chống chọi với bệnh tật, lại vừa phải tự cứu lấy chính mình.”
“Không phải ai cũng làm được.”
“May mà cô ấy đủ mạnh mẽ.”
“Nếu không…”
Bác sĩ ngừng lại vài giây.
Sau đó mới nói tiếp.
“Nếu không có lẽ cô ấy đã sụp đổ từ lâu rồi.”
Ầm.
Giống như một tiếng sét nổ tung trong đầu.
Châu Duật An ngồi bất động.
Bàn tay đặt trên đầu gối siết chặt đến trắng bệch.
Lần đầu tiên trong cuộc đời.
Anh cảm nhận rõ ràng thế nào là hối hận.
Không phải cảm giác khó chịu.
Không phải bất an.
Mà là hối hận thật sự.
Hối hận vì đã bỏ lỡ.
Hối hận vì đã làm tổn thương.
