Bảy Năm Làm Dâu, Đổi Lại Một Chữ Vô Ơn
Chương 21
Nhân viên hai mươi hai người, khách hàng hơn tám mươi doanh nghiệp.
Tên tuổi của tôi trong ngành cũng dần được biết tới — “Tìm Thanh Nguyên kiểm sổ, hợp đồng giả không còn chỗ trốn.”
Có một ngày, một khách hàng hỏi tôi: “Giám đốc Chu, cô làm thế nào mà chỉ nhìn một cái đã thấy số liệu giả?”
Tôi cười.
“Vì đời tôi bị lừa đủ nhiều rồi. Từng bị tình thân giả tạo lừa, bị những lời hứa không tồn tại lừa, bị câu ‘sau này sẽ tốt với con’ lừa. Bị lừa nhiều thì có kinh nghiệm.”
“Vậy cô có hận những người từng lừa cô không?”
“Không hận. Họ giúp tôi luyện được một đôi mắt tinh tường.”
Câu này truyền ra ngoài, có phóng viên muốn tới phỏng vấn tôi.
“Giám đốc Chu, có thể kể câu chuyện khởi nghiệp của cô không?”
“Không có gì đáng kể. Một bà mẹ toàn thời gian bị mẹ chồng ép đến mức phải ra ngoài đi làm, sau đó phát hiện mình cũng khá có năng lực. Chỉ đơn giản vậy thôi.”
Phóng viên hỏi tiếp.
“Cô thấy điều khó nhất khi phụ nữ khởi nghiệp là gì?”
“Không phải thiếu tiền, cũng không phải thiếu nguồn lực. Mà là người bên cạnh không tin bạn làm được. Họ nghĩ bạn chỉ nên ở nhà trông con, nên chăm người già, nên xoay quanh bếp núc. Khi bạn đứng dậy, người đầu tiên cản bạn không phải thị trường, mà là người thân nhất.”
Đoạn phỏng vấn này được đăng trên báo địa phương.
Tiêu đề là: “Từ ban công giặt tất đến công ty doanh thu ba triệu một năm, người phụ nữ này đã làm đúng điều gì?”
Ngày tờ báo được gửi về nhà, con gái chỉ vào ảnh trên đó.
“Mẹ, đây là mẹ!”
“Đúng, là mẹ.”
“Mẹ giỏi quá.”
“Trước kia mẹ cũng không giỏi, là con cho mẹ sức mạnh.”
Con bé nhe miệng cười, thiếu một chiếc răng cửa.
Tối đó Lâm Kiến Quốc cũng đọc báo.
Anh xem rất lâu.
Sau đó cẩn thận gấp tờ báo lại, bỏ vào ngăn kéo.
“Giữ lại cho sau này Nữu Nữu xem.” Anh nói.
Ừ.
Giữ lại đi.
Để con bé biết mẹ của nó từng quỳ mà sống bảy năm, sau đó đã đứng dậy.
Cũng để con bé biết — trên đời này không ai sinh ra đã phải chịu ấm ức, chỉ có người chưa tìm được lối ra.
Ngày công ty thành lập tròn hai năm, chúng tôi chuyển vào văn phòng mới.
Ba trăm mét vuông, toàn bộ là cửa kính sát sàn, có thể nhìn thấy nửa thành phố.
Thẩm Nhất Minh đứng trước cửa sổ, quay đầu nhìn tôi.
“Hai năm trước ngày cô tới phỏng vấn, ngoài trời mưa. Cô cầm một chiếc ô cũ, ống quần dính bùn.”
“Anh vẫn còn nhớ.”
“Tôi đã nói rồi, tôi nhớ tất cả.”
Tôi đi tới bên cạnh anh, cũng nhìn ra ngoài cửa sổ.
“Thẩm Nhất Minh.”
“Ừ?”
“Hôm đó anh nói sẵn lòng chờ. Anh đã chờ được gì?”
Anh quay đầu nhìn tôi.
“Chờ được một người hợp tác.”
Tôi cười.
Anh cũng cười.
Thành phố ngoài cửa sổ sáng đến hơi chói mắt dưới nắng xuân.
Tôi nhớ tới một năm trước trong quán mì nhỏ ấy, anh nói một câu “tôi biết rồi”.
Biết tôi không ăn hành.
Biết tôi thích vị khoai môn.
Biết tôi bị lừa bảy năm nên luyện được một đôi mắt tốt.
Cũng biết có những lời không cần nói ra.
Như vậy là đủ.
Còn những người kia?
Tôi đã quên từ lâu.
