Cưới Một Tuần, Mẹ Chồng Đã Đòi Chia Tiền

Có lẽ chính vào khoảnh khắc này, Trần Dữ mới thực sự bước ra khỏi đôi cánh của mẹ mình, đứng vào vị trí của một người chồng.

Cô đưa tay ôm lấy anh, vùi mặt vào ngực anh, khẽ đáp:

“Được.”

Đêm hôm ấy, hai người bàn bạc đến rất khuya, đưa ra vài phương án khác nhau.

Lâm Vãn đọc lại giấy công chứng một lần nữa, xác nhận các điều khoản đều chặt chẽ, không có sơ hở.

Trần Dữ chủ động đề nghị sẽ đem khoản tiền tiết kiệm đứng tên mình đi công chứng, để thể hiện thành ý trong việc duy trì tài sản độc lập sau hôn nhân.

Lâm Vãn không từ chối.

Nhưng cô nói đợi chuyện này lắng xuống rồi hãy làm.

Trước khi ngủ, Trần Dữ đột nhiên nói:

“Vãn Vãn, từ nhỏ anh và mẹ đã nương tựa vào nhau mà sống.”

“Anh luôn cảm thấy mọi chuyện mẹ làm đều là vì muốn tốt cho anh.”

“Nhưng đến hôm nay anh mới nhận ra, có một số cái gọi là ‘tốt cho anh’, thực ra chỉ là mẹ mượn danh nghĩa của anh để thỏa mãn ham muốn kiểm soát của chính mình.”

“Trước đây anh không dám thừa nhận.”

“Nhưng sau này anh sẽ không tiếp tục giả vờ hồ đồ nữa.”

Lâm Vãn nghiêng người sang.

Trong bóng tối, cô nắm lấy tay anh.

“Trần Dữ, thừa nhận được điều này cần rất nhiều dũng khí.”

“Anh làm rất tốt.”

Mưa ngoài cửa sổ đã tạnh.

Ánh trăng len qua khe mây, mỏng nhẹ phủ xuống cuối giường.

Hai người nắm tay nhau.

Giống như hai thân cây giữa mưa gió dựa vào nhau để đứng vững, những bộ rễ ở nơi không ai nhìn thấy đang từ từ đan xen vào nhau.

Nhưng họ không biết rằng…

Ngay lúc này, mẹ chồng đang ngồi trong phòng khách nhà mình.

Trước mặt bà là một cuốn album cũ.

Ở trang cuối cùng của cuốn album kẹp một tờ giấy viết thư đã ố vàng.

Trên đó là nét chữ của mẹ Lâm Vãn.

Chỉ có duy nhất một câu:

“Đồ của con gái tôi, không một ai được phép động vào.”

Mẹ chồng nhìn chằm chằm dòng chữ ấy rất lâu.

Sau đó bà chậm rãi gấp tờ giấy lại, kẹp trở về trong album.

Bà đứng dậy đi tới bên cửa sổ, nhìn ô cửa sổ vẫn còn sáng đèn của nhà Lâm Vãn ở tòa đối diện, lẩm bẩm một mình:

“Vãn Vãn, con còn cứng đầu hơn cả mẹ con.”

“Nhưng người cứng đầu… kiểu gì cũng phải chịu chút khổ.”

Bà cầm điện thoại lên, gửi cho người đồng nghiệp cũ họ Lưu một tin nhắn:

“Lão Lưu, tài khoản lần trước chúng ta nói đến, tạm thời đừng động vào. Tôi suy nghĩ thêm đã.”

Gửi xong, bà đặt điện thoại xuống bàn trà rồi ngồi trở lại sofa.

Tivi không bật.

Phòng khách yên tĩnh đến mức chỉ còn tiếng máy nén của tủ lạnh kêu ù ù trầm thấp.

Còn ở tòa nhà đối diện, trước khi ngủ Lâm Vãn nhìn điện thoại lần cuối.

Cô phát hiện mẹ chồng đã đổi ảnh đại diện WeChat.

Đó là một bức ảnh cũ.

Trong ảnh, hai người phụ nữ trẻ đang ôm con đứng dưới một cây ngô đồng.

Một trong hai người phụ nữ ấy có đôi mày, ánh mắt giống Lâm Vãn như đúc.

Đó là mẹ cô.

Lâm Vãn nhìn bức ảnh rất lâu.

Sau đó cô đặt điện thoại bên gối, nhắm mắt lại.

Trong lòng cô có một câu hỏi mãi không chịu tan đi:

Mẹ chồng vẫn giữ ảnh của mẹ cô…

Rốt cuộc là vì hoài niệm?

Hay vì một nguyên nhân nào khác?

Câu hỏi ấy giống như một hạt giống, được chôn sâu vào lớp đất trong ý thức của cô, chờ đợi thời cơ thích hợp để phá đất chui lên.

Nhưng bất kể thế nào, cô đã chuẩn bị sẵn sàng.

Giấy công chứng đang yên lặng nằm trong túi hồ sơ.

Bàn tay Trần Dữ trong lòng bàn tay cô vẫn ấm áp và kiên định.

Ánh trăng ngoài cửa sổ lặng lẽ chiếu lên hai chiếc gối đặt cạnh nhau.

Ngày mai, khi mặt trời mọc…

Chuyện gì phải tới rồi cũng sẽ tới.

Mà thứ gì cô phải đối mặt, cô nhất định sẽ đối mặt.

Cô xoay người, vùi mặt vào gối.

Hơi thở dần trở nên đều đặn.

Trong giấc ngủ, Trần Dữ vô thức dịch lại gần cô, vòng tay đặt lên eo cô.

Giống như một cái ôm vụng về nhưng chân thành.