Cưới Một Tuần, Mẹ Chồng Đã Đòi Chia Tiền

Im lặng một lúc, anh mới nói:

“Bất kể mẹ làm gì…”

“Vãn Vãn, anh đều sẽ cùng em đối mặt.”

Về đến nhà, Lâm Vãn đặt giấy đăng ký kết hôn vào chiếc két nhỏ có khóa của mình.

Cô cất chung với giấy công chứng, căn cước và sổ hộ khẩu rồi khóa lại.

Chìa khóa được cô đeo trên cổ.

Ngay cả khi ngủ cũng không tháo xuống.

Trần Dữ nhìn những động tác ấy nhưng không nói gì.

Anh chỉ bước tới từ phía sau ôm cô một cái.

“Đi tắm đi. Nghỉ ngơi sớm một chút.”

Nhưng đêm hôm ấy, Lâm Vãn lại có một giấc mơ rất dài.

Trong mơ là khu tập thể nơi cô từng sống hồi nhỏ.

Những cây ngô đồng cao lớn che kín bầu trời.

Vài đứa trẻ đang nhảy dây chun dưới gốc cây.

Cô nhìn thấy một người phụ nữ trẻ ngồi trên bậc thềm đan áo len.

Gương mặt nghiêng dịu dàng.

Là mẹ cô.

Trong giấc mơ, mẹ chồng cũng xuất hiện.

Bà cũng còn rất trẻ, đứng ở phía bên kia cây ngô đồng, trong tay xách một túi hoa quả rồi bước về phía mẹ cô.

Hai người nói gì đó.

Mẹ cô đứng dậy.

Biểu cảm từ ôn hòa dần trở nên lạnh nhạt.

Bà bế Lâm Vãn lên, xoay người rời đi.

Mẹ chồng đứng nguyên tại chỗ, nhìn hai mẹ con đi xa.

Túi hoa quả trong tay rơi xuống đất.

Những quả táo lăn tứ tung.

Lâm Vãn giật mình tỉnh giấc.

Trời vẫn chưa sáng.

Cô mò điện thoại bên gối nhìn giờ.

Bốn giờ rưỡi sáng.

Trần Dữ vẫn đang ngủ say, hơi thở đều đặn.

Lâm Vãn nhẹ nhàng ngồi dậy, chân trần bước ra phòng khách rồi rút một cuốn album cũ khỏi giá sách.

Đó là thứ mẹ cô để lại.

Bên trong phần lớn đều là ảnh của Lâm Vãn khi còn nhỏ.

Nhưng cô chưa từng nghiêm túc xem trang cuối cùng.

Lâm Vãn mở trang cuối của cuốn album.

Trong lớp giấy kẹp bên trong có một tờ thư được gấp ngay ngắn.

Cô mở ra.

Là nét chữ của mẹ.

Giống hệt nét chữ trên tờ giấy trong album của mẹ chồng.

Mẹ cô viết:

“Vãn Vãn, nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là mẹ đã không còn nữa.”

“Có một số chuyện mẹ chưa từng kể với con, vì sợ con còn nhỏ, không gánh nổi.”

“Mẹ chồng con, Trần Tĩnh Nghi, trước đây từng là bạn tốt của mẹ. Sau đó vì một khoản tiền mà hai người trở mặt.”

“Mẹ từng cho bà ấy vay một khoản tiền để giải quyết việc gấp. Khi trả lại, bà ấy trả thiếu một phần. Mẹ không tính toán, nhưng bà ấy luôn cho rằng mẹ vẫn ghi hận chuyện đó.”

“Sau này mẹ muốn gửi tiết kiệm, bà ấy thông qua người trong cơ quan để tra cứu tài khoản của mẹ.”

“Bị mẹ phát hiện, bà ấy nói chỉ vì quan tâm.”

“Mẹ không tin.”

“Sau đó mẹ bàn với cha con rồi chuyển nhà.”

“Vãn Vãn, mẹ không nói những điều này để con ghi thù.”

“Mẹ chỉ muốn con nhớ rằng lòng người cách một lớp da bụng. Dù là họ hàng hay bạn bè, chuyện tiền bạc vẫn phải rõ ràng.”

“Sau này khi con lập gia đình, tiền của mình nhất định phải tự quản cho tốt.”

Lâm Vãn cầm lá thư, ngồi rất lâu trong bóng tối lúc rạng sáng.

Ngoài cửa sổ dần xuất hiện ánh sáng.

Dưới lầu vang lên tiếng chổi quét đường sột soạt của những công nhân vệ sinh làm ca sáng.

Cô gấp lá thư lại như cũ, kẹp trở vào album.

Sau đó đặt cuốn album lên ngăn cao nhất của giá sách.

Cuối cùng cô cũng hiểu.

Sự cố chấp của mẹ chồng đối với khoản tiền kia không chỉ đơn giản xuất phát từ ham muốn kiểm soát.

Phía sau nó còn có một tầng nguyên nhân phức tạp hơn.

Khoản tiền ấy là số tiền mẹ Lâm Vãn để lại sau khi bán căn nhà cũ.

Có lẽ mẹ chồng cảm thấy trong đó có một phần vốn phải thuộc về khoản tiền năm xưa bà đã cho vay mà chưa thu hồi lại được.

Có lẽ bà vẫn luôn cảm thấy mẹ Lâm Vãn nợ mình một lời giải thích.

Cũng có lẽ bà cho rằng khoản tiền ấy vốn dĩ phải có một phần thuộc về mình.

Đó là món nợ cũ đã tích tụ suốt mấy chục năm.

Lâm Vãn vô tình bị cuốn vào ân oán của thế hệ trước.

Nhưng cô hiểu rất rõ.