Cưới Một Tuần, Mẹ Chồng Đã Đòi Chia Tiền

Lâm Vãn bước vào chợ, dừng lại trước sạp thịt quen thuộc, chọn một dẻ sườn.

Chị bán thịt đã quen mặt cô, cười hỏi:

“Hôm nay định nấu món gì thế?”

Lâm Vãn đáp:

“Sườn xào chua ngọt.”

Chị bán thịt cười:

“Chồng cô đúng là có phúc.”

Lâm Vãn mỉm cười trả tiền, bỏ sườn vào túi rồi quay người đi về nhà.

Ánh nắng xuyên qua những khe hở trên mái che của khu chợ, rơi xuống chiếc túi nilon còn đọng những giọt nước trong tay cô, lấp lánh sáng.

Chương 8

Mùa đông lại đến.

Nhưng mùa đông năm nay ấm hơn những năm trước.

Lâm Vãn và Trần Dữ đã chuyển vào nhà mới được bốn tháng.

Mỗi một góc trong căn nhà đều dần mang dấu vết cuộc sống chung của hai người.

Trên móc treo trong bếp có ba chiếc tạp dề khác màu.

Cửa tủ lạnh dán đầy hóa đơn đồ ăn và giấy ghi chú.

Trên giàn phơi ngoài ban công lúc nào cũng có vài chiếc áo sơ mi chưa kịp thu vào.

Bức tranh thủy mặc của mẹ chồng đã được đóng khung, treo trong phòng đọc sách.

Những đóa mẫu đơn đỏ rực nở trên tranh.

Dòng đề khoản ngay ngắn, thanh tú.

Giữa tháng Mười Hai, Lâm Vãn nhận được một tin nhắn.

Là đơn vị từng bán căn nhà cũ của mẹ cô gửi tới.

Họ thông báo khu nhà tập thể cũ đã được đưa vào kế hoạch cải tạo đô thị, mùa xuân năm sau sẽ đồng loạt tháo dỡ.

Nếu chủ nhà còn đồ đạc cá nhân cần chuyển đi thì tốt nhất nên xử lý xong trước Tết.

Lâm Vãn nhìn tin nhắn ấy, ngồi yên một lúc.

Cô không quá bất ngờ.

Căn nhà ấy đã quá cũ.

Tường bong tróc, đường ống hoen gỉ.

Có thể tồn tại đến tận bây giờ đã là một kỳ tích.

Cô gọi điện cho dì Chu, kể chuyện căn nhà sắp bị tháo dỡ.

Đầu dây bên kia im lặng một lúc.

Sau đó dì Chu nói:

“Vãn Vãn, năm đó lúc mẹ con rời đi, có một thứ bà ấy không mang theo.”

“Nó vẫn luôn được cất trong ngăn áp mái.”

“Hồi đó mái nhà vẫn còn lợp ngói, bây giờ dì cũng không biết nó còn ở đó hay không.”

Lâm Vãn sững người.

Cô đã đến căn nhà ấy biết bao nhiêu lần, vậy mà chưa từng nghĩ trên mái nhà còn có một ngăn chứa đồ.

Ngày hôm sau, cô xin nghỉ nửa ngày, mang theo thang đến khu nhà cũ.

Cửa vừa mở ra, vẫn là mùi bụi bặm và gỗ cũ quen thuộc.

Cô trèo lên thang, lần mò một lúc trong khoảng trống giữa trần nhà và mái ngói.

Quả nhiên chạm phải một chiếc túi vải.

Chiếc túi mỏng, phủ đầy bụi đến mức không còn nhìn ra màu sắc ban đầu.

Lâm Vãn cẩn thận lấy nó xuống.

Mở ra.

Bên trong là một lá thư.

Dày hơn lá thư cô từng tìm thấy trước đây.

Trên phong bì viết:

“Lá thư cuối cùng gửi Vãn Vãn.”

Bên cạnh còn có một gói vải đỏ.

Mở ra, bên trong là một đôi vòng bạc mảnh, khắc hoa văn sen dây uốn lượn.

Mặt trong của hai chiếc vòng khắc hai cái tên.

Một chiếc là:

“Tú Lan.”

Chiếc còn lại là:

“Vãn Vãn.”

Lâm Vãn tựa người vào thang, mở lá thư ra.

Nét chữ của mẹ vẫn ngay ngắn như trước.

Chỉ là lần này, lá thư dài hơn rất nhiều.

Mẹ viết:

“Vãn Vãn, nếu con đọc được lá thư này, chứng tỏ con đã quay về căn nhà này.”

“Những gì mẹ có thể để lại cho con, mẹ đều đã để lại.”

“Chiếc nhẫn là để hộ thân.”

“Đôi vòng là để con mang theo khi xuất giá.”

“Vòng bạc không đáng bao nhiêu tiền, nhưng nó là một đôi với chiếc vòng của bà ngoại con.”

“Bà ngoại đeo nó cả đời.”

“Sau đó truyền lại cho mẹ.”

“Mẹ đeo nửa đời người.”

“Bây giờ mẹ để lại cho con.”

“Sau này nếu con có con gái, hãy truyền lại cho con bé.”

Đoạn cuối cùng của lá thư viết:

“Vãn Vãn, điều mẹ sợ nhất đời này chính là con sống không tốt.”

“Nhưng mẹ cũng biết, cuộc đời là do chính mình sống, người khác không thể sống thay con.”

“Mẹ chỉ mong con nhớ rằng, bất kể con đi đến đâu, mẹ vẫn luôn dõi theo con.”

“Con cười, mẹ cũng cười.”

“Con khóc, mẹ cũng sẽ khóc cùng con.”

“Nhưng mẹ vẫn muốn nhìn thấy con cười hơn.”