Mẹ Chồng Bắt Gian

Tôi 56 tuổi, tận mắt chứng kiến người chồng đã chung sống với mình suốt 31 năm ôm eo cô con dâu mới cưới được ba tháng bước ra từ một nhà nghỉ.

Khoảnh khắc ấy, tôi không lao đến đánh ghen, mà gọi điện cho con trai, hẹn nó đến gặp tôi trước mộ ông ngoại.

Bởi tôi biết, sau đêm nay, gia đình này sẽ không bao giờ còn được như trước nữa.

Tôi tên là Lâm Thục Phân, năm nay 56 tuổi.

Chồng tôi là Trần Chí Minh, người đàn ông tôi đã yêu suốt 31 năm.

Con trai chúng tôi, Trần Bách Hàn, vừa kết hôn với Hứa Nhã Văn cách đây ba tháng.

Ngày tổ chức đám cưới, Bách Hàn nắm tay Nhã Văn, cười vui vẻ như một đứa trẻ. Tôi ngồi bên dưới, xúc động đến mức khóc nhòe cả lớp trang điểm.

Khi ấy, Chí Minh còn nắm tay tôi, dịu dàng nói:

“Vợ à, cuối cùng chúng ta cũng nuôi con trai khôn lớn, dựng vợ gả chồng cho nó rồi. Từ nay về sau, hai vợ chồng mình có thể an hưởng tuổi già.”

Bây giờ nhớ lại những lời ấy, tôi chỉ thấy buồn nôn.

Một tháng trước, Chí Minh bắt đầu thường xuyên lấy lý do tăng ca.

Ông ta về nhà ngày càng muộn, trên áo sơ mi lúc nào cũng phảng phất mùi nước hoa lạ.

Điện thoại không bao giờ rời khỏi người, ngay cả lúc tắm cũng mang vào phòng tắm.

Tôi từng hỏi ông ta có chuyện gì giấu tôi không.

Không ngờ, ông ta lại mất kiên nhẫn đáp:

“Bà bao nhiêu tuổi rồi mà còn suốt ngày nghi ngờ lung tung thế?”

Vậy mà tôi đã tin thật.

Dù sao cũng là vợ chồng 31 năm, tôi chưa từng nghĩ ông ta có thể làm ra chuyện đồi bại như vậy.

Cho đến chiều thứ Năm hôm ấy, chiếc máy tính bảng dùng chung của gia đình đột nhiên sáng lên.

Một tin nhắn hiện ra trên màn hình.

“Tối nay tám giờ, chỗ cũ nhé. Hôm nay Bách Hàn trực ca đêm, không về nhà đâu. Em nhớ anh rồi ”

Người gửi tin nhắn được lưu trong danh bạ bằng đúng một chữ: “Văn”.

Hai bàn tay tôi lập tức lạnh ngắt.

Tối hôm đó, lúc bảy giờ rưỡi, tôi lén lái xe đi theo Chí Minh.

Ông ta không đến công ty.

Thay vào đó, ông ta lái xe vào một nhà nghỉ ở thành phố Tân Bắc.

Tôi đỗ xe bên kia đường, tim đập thình thịch, gần như không thở nổi.

Đúng tám giờ bảy phút, một chiếc ô tô màu trắng từ từ chạy vào.

Tôi nhận ra ngay biển số xe ấy.

Đó chính là chiếc xe tôi đã bỏ tiền mua tặng con dâu nhân dịp con trai kết hôn.

Mười phút sau, tôi nhìn thấy Chí Minh bước ra từ sảnh nhà nghỉ.

Cánh tay ông ta đang thân mật ôm lấy eo Nhã Văn.

Nhã Văn ngẩng đầu mỉm cười với ông ta, còn đưa tay chỉnh lại cổ áo cho ông ta.

Động tác tự nhiên, quen thuộc đến mức khiến tôi lập tức hiểu ra một điều.

Chắc chắn đây không phải lần đầu tiên hai người lén lút gặp nhau.

Tôi cầm điện thoại lên, chụp ảnh rồi quay video làm bằng chứng.

Tôi không khóc, cũng không lao ra đánh ghen.

Chỉ là lúc ấy, tôi chợt nhớ đến một câu bố từng nói khi còn sống:

“Thục Phân, con quá tin tưởng Chí Minh rồi. Sẽ có một ngày, nó khiến con phải thất vọng.”

Bố tôi đã qua đời được năm năm.

Tôi không ngờ, cuối cùng chính lời cảnh báo năm xưa của bố lại giúp tôi tỉnh ngộ.

Tôi bấm số gọi cho Bách Hàn.

“Mẹ? Có chuyện gì vậy? Con đang trực ở bệnh viện.”

Nghe thấy giọng nói vui vẻ của con trai, tôi suýt nữa thì suy sụp.

“Bách Hàn, con đổi ca trực với đồng nghiệp một lát được không?”

“Có chuyện gì xảy ra vậy mẹ?”

“Con đến mộ ông ngoại đi. Mẹ có thứ này muốn cho con xem.”

Đầu dây bên kia lập tức im lặng.

“Mẹ, mẹ đừng làm con sợ…”

Tôi hít một hơi thật sâu.

“Con trai, tối nay mẹ phải nói cho con biết một chuyện. Sau khi xem xong, hai mẹ con mình cần cùng nhau đưa ra một quyết định.”

“Rốt cuộc là chuyện gì vậy mẹ?”

Tôi nhìn đoạn video trong điện thoại, nước mắt cuối cùng cũng không kìm được mà rơi xuống.

“Là chuyện liên quan đến bố con… và cả Nhã Văn nữa.”