Trả Giá Cho Sự Tráo Trở

Lá nào cũng nói mình bị Bạch Oánh mê hoặc, nói nhà họ Tô đang trả thù hắn.

Nhưng thư do chính tay hắn viết, tờ giấy đồng ý phẫu thuật để trống, lời khai của Trần Bội Lan và những chứng cứ Bạch Oánh cất giữ…

Từng thứ một đều đóng đinh tội của hắn.

Cha tôi không bao giờ nhắc đến người này nữa.

Ông làm cho Chiếu Tuyết một con ngựa gỗ nhỏ, vụng về đến mức chẳng giống tay nghề của một vị thủ trưởng chút nào.

Cuộc sống cứ thế trôi về phía trước.

Tôi vào học ở trường hậu cần của quân khu tỉnh, học tài vụ, đồng thời học cả quản lý hồ sơ.

Kiếp trước, cuộc đời tôi chỉ biết xoay quanh Nghiêm Bách Lâm và đứa con nuôi ấy.

Kiếp này, tôi muốn tự tay viết tên mình trở lại trong hồ sơ của chính mình.

Ba năm sau, trước khi Nghiêm Bách Lâm mãn hạn tù, hắn lại gửi cho tôi một lá thư.

Trên phong bì viết:

“Mỹ Hà thân mở.”

Cha không bóc, trực tiếp giao cho tôi.

Trong thư chỉ có mấy trang nhận lỗi.

Hắn nói Bạch Oánh đã tái giá với một đầu bếp ở nông trường cải tạo lao động.

Đứa con trai cô ta sinh ra thể chất yếu ớt, nhà họ Bạch chê là gánh nặng nên lại đưa về cho mẹ Nghiêm nuôi.

Mẹ Nghiêm đã lớn tuổi, phải dựa vào việc vá quần áo thuê cho người khác để sống, ngày nào cũng mắng Bạch Oánh hại cả nhà họ Nghiêm.

Hắn nói cuối cùng mình đã hiểu, người hắn có lỗi nhất chính là tôi và Chiếu Tuyết.

Câu cuối cùng viết:

“Nếu em đồng ý, sau khi ra tù anh nguyện làm trâu làm ngựa cho hai mẹ con em.”

Tôi ném tờ giấy vào bếp lửa.

Ngọn lửa liếm lấy những hàng chữ của hắn, cuối cùng tất cả hóa thành một lớp tro đen.

Chiếu Tuyết đang nằm bò trên bàn tập viết, giọng non nớt hỏi:

“Mẹ, mẹ đốt gì vậy?”

Tôi xoa bím tóc của con.

“Nợ cũ.”

Con bé dường như hiểu mà cũng như không, cúi đầu tiếp tục viết tên mình.

Tô Chiếu Tuyết.

Từng nét chữ ngay ngắn, mạnh mẽ.

Rất nhiều năm sau, Chiếu Tuyết thi đỗ Đại học Quân y.

Ngày giấy báo nhập học được gửi tới, con bé mặc áo sơ mi trắng chạy vào sân, trán đầy mồ hôi.

“Mẹ, sau này con muốn làm bác sĩ.”

Tôi nhìn con, cổ họng bỗng nghẹn lại.

Nơi từng cướp mất đứa con và cơ thể của tôi ở kiếp trước, kiếp này con gái tôi sẽ đường đường chính chính bước vào đó.

Cha tôi khi ấy đã già.

Ông đeo kính lão đọc giấy báo nhập học, đọc mãi rồi bật cười.

“Tốt. Cứu người, không hại người.”

Chiếu Tuyết ôm lấy ông.

Giàn nho ngoài sân tỏa bóng xanh.

Gió thổi qua, lá cây xào xạc.

Mùa đông năm ấy, Nghiêm Bách Lâm từng tìm đến một lần.

Hắn đứng ngoài cổng khu nhà gia đình quân nhân, lưng đã còng, tóc bạc quá nửa.

Bảo vệ gọi điện hỏi tôi có muốn gặp hay không.

Chiếu Tuyết đang thu dọn hành lý, chuẩn bị tới trường nhập học.

Con bé ngẩng đầu hỏi:

“Ai vậy mẹ?”

Tôi đáp:

“Một người không liên quan.”

Người bảo vệ vẫn đang chờ ở đầu dây bên kia.

“Đồng chí Tô?”

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.

Nghiêm Bách Lâm xách một chiếc túi vải cũ, đứng dưới nắng gắt, khuôn mặt đầy vẻ lấy lòng và chật vật.

Kiếp trước, hắn giẫm lên nhà mẹ đẻ tôi để từng bước leo cao.

Kiếp này, hắn ngay cả cánh cổng này cũng không bước vào nổi.

“Không gặp.”

Tôi cúp máy.

Người bảo vệ đi ra nói với hắn vài câu.

Nghiêm Bách Lâm bỗng quỳ xuống, dập đầu trước cổng khu nhà.

Người qua đường đều tránh sang một bên.

Chiếu Tuyết nhìn thấy qua cửa sổ, nhíu mày.

“Mẹ, ông ấy bị bệnh à?”

“Ừ.”

Tôi cài lại khóa hành lý cho con.

“Lòng dạ hỏng rồi, là căn bệnh không chữa được.”

Hết.