Yêu Anh Mười Năm, Tôi Quyết Định Biến Mất

Không còn vẻ mệt mỏi.

Không còn ánh mắt chất chứa những điều muốn nói nhưng cuối cùng lại chọn im lặng.

Cô đang sống rất tốt.

Tốt đến mức sự tồn tại của anh đã trở thành một phần quá khứ không còn đáng nhắc đến.

Nhà trưng bày bằng gỗ bên hồ Vân Tê năm ấy cũng được quyết định giữ lại vĩnh viễn.

Công trình trở thành biểu tượng kiến trúc của khu vực, là nơi mà những người làm trong ngành đều mong muốn được một lần ghé thăm.

Mỗi khi có người nhắc đến hồ Vân Tê, họ đều nhớ đến hai cái tên.

Ôn Chi và Thẩm Nghiễn.

Chẳng còn ai nhắc đến Chu Thừa Lễ nữa.

Sau khi công ty phá sản, Chu Thừa Lễ chuyển khỏi trung tâm thành phố.

Anh không còn đủ khả năng duy trì cuộc sống như trước.

Cuối cùng, anh thuê một căn phòng nhỏ trong khu phố cũ.

Căn phòng chật hẹp, tối tăm, tường nhà quanh năm ẩm thấp.

Ánh nắng hiếm khi lọt qua được ô cửa sổ nhỏ.

Mùa đông đến, bên trong lạnh đến thấu xương.

Trong phòng không có điều hòa.

Đồ đạc cũng chẳng có gì đáng giá.

Chỉ riêng ngăn kéo đầu giường luôn được Chu Thừa Lễ giữ gìn cẩn thận.

Bên trong là chiếc hộp gỗ óc chó đen đã cũ.

Chiếc hộp từng được dùng để cất cây thước tỷ lệ bằng đồng thau mà anh mua tặng Ôn Chi thời đại học.

Bây giờ, nó đã trống rỗng.

Không còn cây thước.

Cũng chẳng còn bức ảnh bốn người trẻ tuổi từng đứng trước công trình gỗ dang dở, cười rạng rỡ dưới ánh nắng.

Nhưng Chu Thừa Lễ vẫn giữ chiếc hộp ấy bên mình.

Đêm nào anh cũng đặt nó trong ngăn kéo đầu giường, như thể chỉ cần giữ lại được món đồ cũ kỹ này, anh vẫn có thể níu kéo chút dấu vết cuối cùng của những năm tháng đã qua.

Thế nhưng, thời gian không thể quay ngược.

Người đã rời đi cũng chẳng còn trở lại.

Từ đó về sau, Chu Thừa Lễ thường xuyên mơ cùng một giấc mơ.

Trong mơ, anh lại trở về phòng vẽ của trường đại học mười năm trước.

Căn phòng rộng lớn, những chiếc bàn vẽ được xếp ngay ngắn bên cửa sổ.

Ánh nắng buổi chiều xuyên qua lớp kính phủ bụi, rải xuống sàn nhà từng vệt sáng vàng nhạt.

Trong không khí thoang thoảng mùi giấy vẽ và gỗ cũ.

Ôn Chi của năm ấy đang đứng bên bàn.

Cô buộc tóc đuôi ngựa, mặc bộ quần áo giản dị của thời sinh viên.

Trong tay cô là cây thước tỷ lệ bằng đồng thau sáng bóng.

Cô cúi đầu kiểm tra những đường nét cuối cùng trên bản thiết kế, sau đó vui vẻ quay sang nhìn anh.

Nụ cười trên gương mặt cô trong trẻo, rạng rỡ như ánh nắng ngoài cửa sổ.

“Chu Thừa Lễ!”

Cô gọi tên anh bằng giọng nói quen thuộc.

“Em tính xong bản vẽ rồi.”

“Chúng ta về nhà thôi.”

Chu Thừa Lễ đứng sững tại chỗ.

Anh nhìn cô gái trẻ trước mặt, trái tim đau nhói.

Đó là Ôn Chi của mười năm trước.

Là người từng yêu anh bằng tất cả sự chân thành.

Là người từng tin tưởng từng lời hứa của anh, sẵn lòng cùng anh đi qua những ngày tháng khó khăn nhất.

Anh muốn chạy đến.

Muốn nắm lấy tay cô.

Muốn nói rằng lần này anh nhất định sẽ không để cô phải chờ đợi nữa.

“Chi Chi!”

Anh gọi lớn, liều mạng vươn tay về phía cô.

Nhưng dù cố gắng đến đâu, khoảng cách giữa hai người vẫn không thể rút ngắn.

Đầu ngón tay anh chỉ chạm vào khoảng không lạnh lẽo.

Bóng dáng Ôn Chi dần nhạt đi dưới ánh nắng.

Nụ cười của cô cũng biến mất.

“Chi Chi, đừng đi...”

Chu Thừa Lễ giật mình choàng tỉnh.

Căn phòng tối đen như mực.

Mồ hôi lạnh thấm ướt sống lưng, hơi thở anh dồn dập.

Anh ngồi bật dậy, hoảng hốt nhìn quanh.

Không có phòng vẽ đại học.

Không có ánh nắng buổi chiều.

Cũng chẳng có cô gái buộc tóc đuôi ngựa đang cầm cây thước đồng chờ anh về nhà.

Chỉ còn căn phòng thuê chật hẹp, lạnh lẽo.

Bên ngoài cửa sổ, màn đêm đen kịt trải dài vô tận.

Không một tiếng động.

Chu Thừa Lễ ngồi lặng bên mép giường.

Một lúc lâu sau, anh cúi gập người, hai tay luồn sâu vào tóc.

Những ký ức tưởng chừng đã bị thời gian chôn vùi lại lần lượt hiện về.