Tôi Từng Từ Chối Ảnh Đế

Trải giấy tuyên, mài mực, cầm bút, đặt bút — một mạch liền lạc, dứt khoát.

Lúc này, tôi không biết rằng — trong phòng livestream của tôi và Thôi Đình Quân, cư dân mạng đã nổ tung:

“Con nhỏ thối tha này thật phiền quá! Có đúng 100 tệ mà dám để anh nhà tôi tốn 50 vì nó.”

“50 tệ mà 7 nhiệm vụ, tôi không biết nhóm này tính làm kiểu gì luôn!”

“Đủ rồi đấy mấy người. Giang Mị đâu có mở miệng đòi đi mô tô, rõ ràng là ảnh đế chủ động thuê xe. Hơn nữa, thuê xe xong cũng không phải mỗi cô ấy đi một mình, ảnh đế chẳng phải cũng được lợi à?”

Từ chuyện Thôi Đình Quân đi thuê xe, netizen đã cãi từ sáng cho tới lúc tôi cầm bút, rồi chuyển sang đồng loạt chế giễu tôi:

“Giang Mị mà cũng định viết thư pháp? Cười xỉu!”

“Nghệ sĩ tuyến mười tám lúc nào cũng cố tỏ ra nghiêm túc, dựng hình tượng chăm chỉ à?”

“Đừng phí giấy, mực, bút, nghiên nữa được không? Tốn tiền lắm đấy!”

“Nói thật nhé, sáng nay ở biệt thự, chữ viết tay của Giang Mị trên bảng là thể chữ ‘Thọ Kim’, tôi cá một đồng là cô ấy từng luyện qua đấy!”

“Biết viết chữ bút bi thì sao chứ? Viết bút bi đẹp đâu có nghĩa là viết được thư pháp!”

“Viết bút bi có đẹp thì cũng vẫn nghèo kiết xác, chẳng qua là con nhà nghèo học giỏi mà thôi!”

“Mấy người bên trên đừng nâng cô ta nữa. Tôi tra rồi, Giang Mị học đại học hệ tự học đấy nhé, hahaha, gọi cô ta là học sinh giỏi là xúc phạm dân nhà quê luôn!”

Trong khi phòng livestream cãi đến mức cháy màn hình, thì tôi đã viết xong một bức thư pháp đẹp như nước chảy mây trôi.

“Đẹp quá!” Một người đàn ông trung niên — một trong hai vị khách duy nhất trong tiệm — không biết từ lúc nào đã đứng cạnh tôi, hai mắt sáng rực nhìn chữ:

“‘Cao sơn ngưỡng chỉ, cảnh hành hành chỉ’! Viết quá hay!”

Nhiếp ảnh quay lập tức lia máy quay tới tác phẩm của tôi.

Tám chữ to, lực mạnh rành mạch, như nhảy múa trên giấy.

Vị khách bên cạnh vẫn rất phấn khích:

“Chữ này chắc cô luyện nhiều năm lắm nhỉ? Ít nhất cũng mười lăm năm rồi!”

“Ông nội dạy tôi, tôi học từ hồi tiểu học.” Tôi mỉm cười, rồi quay sang hỏi ông chủ:

“Chú ơi, chú có muốn thu bức này không? Bao nhiêu tiền ạ?”

Chưa kịp để ông chủ lên tiếng, vị khách kia liền nói: “Cô muốn bán à? Tôi mua hai ngàn. Tôi lấy bức này!”

Tôi lắc đầu, thành thạo lấy con dấu từ túi nhỏ ra, đóng dấu vào góc tác phẩm rồi chìa ra năm ngón tay:

“Năm ngàn.”

“Không mặc cả, bán rẻ cho chú đấy, qua làng này là không có tiệm này đâu.”

Lúc này, livestream đã ngừng cãi nhau, chuyển sang chửi tôi tập thể:

“Mới viết tám chữ mà đòi năm ngàn? Lỗ tai tôi không điếc đấy chứ?”

“Gì vậy, chữ cô ta làm bằng vàng chắc? Cướp à?”

“Người này mà chịu mua thì chắc chắn là diễn viên quần chúng Giang Mị thuê tới.”

“Mở miệng sư tử, ai mà mua thì đúng là ngu hết chỗ nói.”

Nhưng ngay giây tiếp theo, người đàn ông ấy nghiêm túc ngắm con dấu tôi vừa đóng, đột nhiên đập đùi cái bốp:

“Chốt!”

Cư dân mạng: ???

16.

Tiền năm ngàn tệ đã vào tài khoản, tôi trích ra năm trăm tệ trả phí hoa hồng cho ông chủ tiệm.

Ông chủ cười đến mức híp cả mắt, khen tôi là người sành sỏi, nhanh nhẹn giúp khách hàng đóng khung bức thư pháp, rồi cho vào ống đựng tranh.

Vừa quay đầu lại, ông chợt “ồ” lên một tiếng:

“Cô cũng bán bức này à?”

Tôi nhìn theo ánh mắt ông ấy, chỉ thấy Thôi Đình Quân cũng vừa thu bút lại.

Lúc tôi đang bận bán thư pháp, anh ấy lại vẽ xong một bức tranh thủy mặc.

Mắt tôi sáng lên.

Ngoài dự đoán, kỹ năng hội họa của Thôi Đình Quân lại rất tốt.

Anh đặt bút xuống, khẽ mỉm cười:

“Bán chứ.”

Ông chủ tiệm định giá cho anh một ngàn tệ.

Đối với một họa sĩ không tên tuổi, giá này có thể coi là rất cao.

Thôi Đình Quân cũng không kén chọn, thoải mái bán luôn cho ông chủ.

Ra khỏi tiệm thư pháp, anh nghiêng đầu nói với tôi: