Vừa Xuống Núi, Tôi Đã Bị Cảnh Sát Bắt Vì Quá Giống Tội Phạm Truy Nã

Sư phụ cắt nó ra, dùng hai mươi hai năm giữ phần còn lại không khép kín.

Nhưng giờ Tạ Minh Châu cầm nửa kia.

Một vòng có thể đóng lại.

“Người dạy bà làm chuyện này đâu?” Tôi hỏi.

“Chết rồi.”

Bà ấy đáp rất nhẹ.

“Tống Huyền nói mình nhìn thấy thiên cơ, cuối cùng cũng chết như người thường. Ta đã học được một điều: đừng để quyền quyết định nằm mãi trong tay thầy.”

Tôi nhìn bà.

“Bà giết ông ta?”

“Ông ta muốn dừng.”

Câu trả lời lạnh đến mức tôi nghe tiếng thở mình bị mắc lại.

Sư phụ nhắm mắt.

Đó là người ông truy tìm năm xưa. Một người cùng môn đã đi quá xa, sau cùng trở thành một mắt xích bị kẻ khác cắt bỏ.

Tạ Minh Châu nhìn tôi, nụ cười méo dần.

“Cháu biết cha ta đã bắt ta đứng cạnh chuông bao nhiêu lần không? Ông ấy muốn sống, anh trai muốn làm người tốt, ai cũng có lý tưởng. Ta là người ở lại lo phần bẩn.”

“Bà có thể từ chối.”

“Rồi mất hết?”

Tôi không đáp.

Bà đột ngột kéo tay áo lên.

Dưới lớp vải là những vệt xám sẫm bò từ cổ tay lên cánh tay.

“Ta đã trả đủ rồi. Họ nói người giữ lễ sẽ chia phần phản lại. Tại sao phải là ta? Tại sao người đi trên núi ăn cơm trắng như cháu lại bình an?”

Tôi nhìn những vệt xám.

Hóa ra thứ bà muốn trả lại không phải tiền nuôi mẹ tôi.

Là cái giá của những người bà chưa từng chịu gọi là người.

26. Mười ba cái tên

Nước trong mắt tôi dâng tới đầu gối.

Nước thật trong bể không tràn ra, nhưng những người đứng quanh bắt đầu mất phương hướng vì tiếng chuông dồn và ánh sáng phản chiếu. Có người nghe tiếng trẻ khóc dù không tìm thấy nguồn âm.

Bộ phận phía ngoài đang tách nguồn điện bị can thiệp. Người thương lượng yêu cầu Tạ Minh Châu đặt vật trong tay xuống.

Bà không nghe.

Tôi nhìn sư phụ.

“Có cách nào không?”

Ông nhìn miếng ngọc của tôi, mắt đỏ lên.

“Có. Nhưng con không được nghĩ mình phải trả thay.”

“Tôi không muốn trả thay.”

Tôi lắc đầu, lần đầu gọi mình bằng tiếng tôi trước ông trong một chuyện nghiêm túc.

“Tôi muốn chấm dứt.”

Ông hiểu.

Khóe miệng đang run bỗng giãn ra một chút.

“Vậy nhớ lời ta. Đừng nhận nợ. Trả tên.”

Tôi mở chiếc túi vải.

Trong đó không có kiếm gỗ, không có pháp khí sáng lòa.

Có ảnh chụp danh sách lấy từ chân bàn may, bản sao đã đối chiếu với hồ sơ và lời khai của người sống sót. Trước khi tới đây, tôi nhờ ghi những cái tên xác minh được ra giấy.

Tôi đã nghĩ mình mang theo để nhớ vì sao không được bỏ chạy.

Không ngờ đây mới là thứ tôi cần.

Tạ Minh Châu dùng mã số thay người.

Người hành pháp dùng giờ sinh bị sửa thay số mệnh.

Nhưng một đứa trẻ sinh vào giờ nào không do kẻ cầm bút quyết định.

Và những người đã chết không thuộc về người gọi họ bằng mã số.

Tôi đọc tên đầu tiên.

Trần Tiểu Mãn.

Một bé gái sáu tuổi, thích ăn khoai nướng, được Đường Tú nhớ vì luôn để phần vỏ giòn cho đứa nhỏ hơn.

Tiếng chuông vấp đi một nhịp.

Tạ Minh Châu nhìn tôi.

Tôi đọc tên thứ hai.

Hứa A Thành.

Đứa trẻ từng giấu một con mèo sau phòng giặt.

Rồi tên thứ ba.

Thứ tư.

Có tên đã được xác minh đầy đủ. Có đứa trong giấy tờ chỉ có biệt danh, nhưng Du Ninh nhớ cách nó tự giới thiệu khi chơi trò làm lớp trưởng.

Tôi không bịa thêm phần mình chưa biết.

Tôi nói rõ đó là đứa trẻ đang chờ được tìm lại tên.

Nước xám quanh chân tôi run lên.

Tạ Minh Châu giận dữ giật cơ cấu chuông.

“Câm miệng!”

Lục Trầm đứng ở phía cửa, giữ đường để nhân viên cứu người rời ra. Anh không nhìn thấy những bóng nhỏ đang quay lại phía tôi.

Nhưng anh nghe được từng cái tên.

Và anh nhìn bà ấy không còn bình tĩnh.

Tôi đọc tới người thứ mười hai.

Cuối cùng, tôi nhìn đứa trẻ ba tuổi trong gương.

Nó đang đứng giữa hành lang cháy, ôm ngực, mắt mở rất to.

Tôi đã mơ thấy nó cả đời.

Tưởng là mình đang chạy.

Thật ra là phần sợ hãi bị giữ lại chưa từng ra được cửa.

Tôi tháo sợi chỉ cuối cùng.