TÔI KHÔNG THA THỨ

Sự thật là, năm đó, khi vụ nổ buồng máy bắt đầu lan rộng, tôi đã đứng ở boong đuôi tàu. Trước khi ngọn lửa bùng lên dữ dội, tôi đã kịp thời ôm lấy phao cứu sinh và nhảy khỏi tàu. Tôi trôi dạt trên sông suốt đêm, được một tàu cá địa phương cứu sống, chỉ bị bỏng nhẹ ở trán do mảnh vỡ văng trúng. Người chết cháy trong khoang tàu mang theo túi đồ của tôi có lẽ là một hành khách xấu số nào đó vô tình nhặt được vali của tôi khi hỗn loạn.

Khi tỉnh lại trong bệnh viện thị trấn xa lạ, nghe tin tức về vụ nổ, tôi đã đưa ra một quyết định tàn nhẫn nhất đối với quá khứ của mình: Tôi chọn cách không khai báo thân phận. Tôi dùng sự cố đó để xóa sổ cái tên “Ôn Thư Ý” khỏi thế giới của Hoắc Đình Xuyên mãi mãi.

Tôi làm lại giấy tờ mới, bắt đầu một cuộc sống mới tại thị trấn nhỏ bé này, mở một tiệm bán hoa, và sinh ra đứa con gái mang dòng máu của anh – kết quả của đêm cuối cùng trước khi chia tay mà anh không hề hay biết.

Hoắc Đình Xuyên tay run rẩy bám chặt lấy mép bàn gỗ, các đốt ngón tay trắng bệch. Anh ta thở dốc, muốn đứng dậy. Anh ta muốn lao ra khỏi quán, muốn chạy băng qua đường, gào tên cô, ôm chặt lấy cô và quỳ xuống cầu xin cô tha thứ.

Nhưng đúng lúc ấy, một người đàn ông mặc tạp dề của tiệm bánh mì bước ra từ cửa hàng bên cạnh, mang theo một ly nước trái cây lạnh đưa cho tôi. Người đàn ông mỉm cười hiền hậu, xoa đầu bé gái, rồi nói gì đó khiến tôi bật cười rạng rỡ. Ánh mắt tôi nhìn anh ta chan chứa sự bình yên, không hề có gánh nặng, không có lo âu, không có một giọt nước mắt nào của sự bi lụy.

Hoắc Đình Xuyên nhìn nụ cười ấy, bước chân vừa nhấc lên đã bị ghim chặt lại tại chỗ.

Anh ta nhận ra nụ cười ấy. Đó là nụ cười của Ôn Thư Ý năm 20 tuổi, khi chưa bị sự ngạo mạn và ích kỷ của anh ta bóp nghẹt. Bảy năm ở bên anh, nụ cười của cô dần héo hon, thay vào đó là nước mắt, sự nhẫn nhịn và nỗi đau đớn.

Bây giờ, cô ấy đang hạnh phúc. Một niềm hạnh phúc giản dị, trong trẻo và không thuộc về anh.

Hoắc Đình Xuyên từ từ ngồi sụp xuống ghế. Toàn thân anh rã rời.

Nếu bây giờ anh lao ra đó, anh sẽ mang lại cho cô thứ gì? Sự ép buộc? Sự gợi nhớ về những ký ức kinh hoàng? Anh sẽ phá vỡ cuộc sống yên bình mà cô đã phải dùng cả cái chết để đổi lấy.

Anh cúi đầu, bàn tay nắm chặt tấm thẻ bạc trên ngực áo. Cạnh sắc của tấm kim loại đâm vào lòng bàn tay rỉ máu, nhưng anh không thấy đau.

Lần này, “người chủ” kiêu ngạo năm nào đã không bước tới. Anh ta không còn dám dùng uy quyền hay sự tủi thân giả tạo để đòi lại “con chó” của mình nữa.

Anh ta chỉ lặng lẽ ngồi đó trong góc khuất của quán cà phê, nhìn tôi dắt đứa trẻ đi xa dần, khuất sau góc phố ngập tràn hoa giấy.

Đó là sự trừng phạt tàn khốc nhất mà Hoắc Đình Xuyên phải nhận. Không phải là cái chết, mà là sống cả đời với sự thức tỉnh muộn màng, tận mắt chứng kiến người mình yêu hạnh phúc bên người khác, và tự giam mình trong bản án chung thân của sự hối hận.

Anh thanh toán tiền, đứng dậy bước ra khỏi quán, đi về hướng ngược lại.

Bởi vì anh ta biết, con chó đi lạc năm xưa, nay đã thực sự tìm thấy bầu trời tự do của riêng mình. Và nó sẽ mãi mãi, vĩnh viễn không bao giờ quay về nữa.