Anh Bảo Phải Tránh Hiềm Nghi, Hóa Ra Là Tránh Tôi
Chương 29
Anh đổi sang gõ nhịp trên nắp đàn. Tôi hát rất khẽ, không dùng kỹ thuật, không nghĩ tới khán giả.
Hát được nửa bài, tôi dừng lại.
“Không muốn hát nữa?”
“Lời cũ không còn hợp.”
Tạ Cảnh Chu gật đầu.
“Vậy viết bài mới.”
Anh lấy trong túi một cuốn sổ nhỏ đưa cho tôi.
Tôi nhận ra đó là loại sổ giống hệt tập bản thảo màu nâu từng bị Giang Lai lấy đi. Nhưng ở trang bìa, anh đã viết tên tôi bằng mực đen.
“Quà kỷ niệm?”
“Ừ.”
“Anh không sợ em lại viết bài buồn sao?”
“Buồn cũng được.”
“Không sợ người ta đoán chúng ta cãi nhau?”
“Chúng ta vẫn cãi nhau.”
“Ví dụ?”
“Sáng nay em bỏ bữa.”
“Đó không phải cãi nhau.”
“Tối về sẽ cãi.”
Tôi bật cười, mở trang đầu tiên.
Ngoài cửa sổ, nắng cuối chiều phủ vàng sân trường. Có sinh viên mới ôm đàn chạy qua, vừa chạy vừa gọi bạn. Tiếng cười vọng lên từ dưới sân.
Tôi viết xuống một dòng:
“Có những căn phòng từng tưởng là cả thế giới, sau này chỉ còn là nơi ta ghé qua.”
Tạ Cảnh Chu đọc được.
“Câu tiếp theo?”
Tôi suy nghĩ rồi viết:
“Có những người từng tưởng sẽ đi cùng cả đời, sau này chỉ còn là người dạy ta cách rời đi.”
“Còn câu cuối?”
Tôi ngẩng lên nhìn anh.
“Có người không hứa dẫn ta tới ánh sáng.”
“Họ chỉ nắm tay, cùng ta đợi trời sáng.”
Tạ Cảnh Chu cúi xuống hôn lên trán tôi.
“Bài này được.”
“Em mới viết ba câu.”
“Ba câu cũng đủ.”
Chúng tôi rời phòng đàn trước khi trời tối.
Tôi khóa cửa, đặt chìa khóa vào tay chị Trần.
Phía cuối hành lang, ánh nắng kéo bóng tôi và Tạ Cảnh Chu dài trên nền gạch.
Hai cái bóng đứng cạnh nhau.
Không ai ở trước.
Không ai ở sau.
HẾT
