Anh Bảo Phải Tránh Hiềm Nghi, Hóa Ra Là Tránh Tôi

Tạ Cảnh Chu cúi xuống nhìn bông hoa.

“Tôi vẫn không nhặt đồ của tình địch.”

“Bây giờ anh thắng rồi còn gì?”

“Tình yêu không phải cuộc thi.”

“Ai từng nói câu đó nhỉ?”

Anh im lặng.

Tôi bật cười, chỉnh lại cà vạt cho anh.

“Căng thẳng không?”

“Có.”

“Sợ em chạy à?”

“Không.”

“Vậy sợ gì?”

“Sợ lát nữa khóc.”

Tôi nhìn gương mặt bình tĩnh của anh.

“Anh mà cũng khóc?”

“Không biết.”

Sau đó anh thật sự khóc.

Khi tôi khoác tay bố bước vào, Tạ Cảnh Chu đứng ở cuối lối đi, mắt đỏ lên từ nốt nhạc đầu tiên.

Tôi đi qua những người thân, bạn bè, giáo sư Tống, chị Trần và các thành viên phòng làm việc.

Giang Lai không tới. Cô ấy gửi một tấm thiệp, chỉ viết bốn chữ:

“Chúc cậu hạnh phúc.”

Tôi không trả lời, nhưng giữ tấm thiệp lại.

Không phải vì tha thứ.

Mà vì đoạn quá khứ ấy đã không còn đủ sức làm tôi đau nữa.

Tạ Cảnh Chu đưa tay đón tôi.

Người chủ trì hỏi anh có đồng ý yêu thương, tôn trọng và đồng hành cùng tôi không.

Anh đáp:

“Tôi đồng ý.”

Đến lượt tôi, giọng tôi vẫn rõ ràng.

“Em đồng ý.”

Sau khi trao nhẫn, anh ghé sát hỏi:

“Có hối hận không?”

“Bây giờ mới hỏi thì muộn rồi.”

“Vẫn có thể chạy.”

Tôi nắm lấy cổ áo anh, kéo xuống hôn.

“Không chạy.”

Tiếng cười vang khắp khu vườn.

Buổi tối, tôi hát tặng anh một bài mới.

Tên bài là “Người Cùng Tôi Đi Qua Ánh Sáng”.

Trong lời bài hát không có ai cứu ai.

Không có một người đứng trước, một người đứng sau.

Chỉ có hai người từng đi qua những con đường khác nhau, cuối cùng gặp nhau vào lúc cả hai đều biết cách tự bước đi.

Khi bài hát kết thúc, Tạ Cảnh Chu lên sân khấu ôm lấy tôi.

Phía sau chúng tôi, mặt hồ phản chiếu hàng nghìn ngọn đèn.

Tôi chợt nhớ tới cô gái ba năm trước.

Cô ấy đứng trong đám đông, vỗ tay đến lòng bàn tay đau rát, nhìn người mình yêu khoác áo cho người khác.

Cô ấy tưởng tình yêu là cố gắng nhẫn nhịn cho đến khi được chọn.

Nếu có thể quay lại, tôi muốn nói với cô ấy:

Đừng sợ rời khỏi một người không nhìn thấy mình.

Đừng vì đã chờ quá lâu mà tiếp tục chờ.

Đừng giao quyền gọi tên mình cho bất kỳ ai.

Con đường phía trước có thể có mưa, có bóng tối, có những đêm phải đi một mình.

Nhưng rồi trời sẽ sáng.

Và đến khi ấy, em sẽ hiểu:

Người kéo em ra khỏi ba năm tình yêu không thấy ánh mặt trời chưa bao giờ là một người đàn ông khác.

Mà là chính em.

Ngoại truyện 3: Trở lại phòng đàn

Năm năm sau lễ tốt nghiệp, trường tổ chức kỷ niệm thành lập và mời tôi về biểu diễn.

Phòng làm việc Bình Minh lúc ấy đã có hơn ba mươi nhân viên. Album thứ ba của tôi vừa kết thúc chuyến lưu diễn toàn quốc, còn Tạ Cảnh Chu trở thành nhà sản xuất mà rất nhiều ca sĩ trẻ muốn hợp tác.

Nhưng khi trở lại sân trường, tôi vẫn có cảm giác mọi thứ mới xảy ra hôm qua.

Hàng cây trước tòa giảng đường đã cao hơn. Hội trường được sửa lại, kho đạo cụ cũng thay toàn bộ ghế mới.

Chị Trần giờ là giảng viên phụ trách Đoàn Nghệ thuật. Chị đưa cho tôi một chiếc chìa khóa.

“Phòng đàn cũ sắp tháo dỡ. Em có muốn vào xem lần cuối không?”

Tôi cầm chìa khóa, do dự một chút rồi gật đầu.

Tạ Cảnh Chu đi cùng tôi.

Căn phòng đã lâu không sử dụng, tấm rèm bạc màu, vài phím đàn không còn phát ra tiếng. Chiếc tủ dưới cùng mở trống, trên cánh tủ vẫn còn một vết xước do tôi gây ra khi chuyển đồ năm hai.

Tôi đứng giữa phòng, không buồn cũng không tiếc.

Tạ Cảnh Chu phủi bụi trên ghế đàn.

“Muốn chơi không?”

“Đàn hỏng rồi.”

“Vẫn còn vài phím dùng được.”

Anh ngồi xuống, dùng những phím còn nguyên đánh giai điệu đầu tiên của “Người Đứng Sau Ánh Đèn”. Âm thanh đứt quãng, có nốt cao có nốt thấp, nghe vụng về đến buồn cười.

Tôi tựa vào đàn.

“Anh cố ý phá bài của em à?”

“Nhạc cụ không hợp tác.”

“Nhà sản xuất giỏi phải biết khắc phục.”