1095

[FUL] Ngày tôi gả cho Phó Yến Từ, trên đỉnh đầu anh có một dãy số đỏ nhấp nháy: 1095:00:00.

Hệ thống lúc đó còn đang ngái ngủ, ngáp một cái thật dài rồi bảo tôi: "Đó là đếm ngược đến ngày anh ấy yêu cô. Số về không, là anh ấy đổ."

Tôi tin sái cổ.

Ba năm — 1095 ngày. Tôi nghĩ, dài thì dài, nhưng chỉ cần mỗi ngày tốt với anh một chút, đến ngày số về không, tôi sẽ có được trái t/ i/ m anh.

Thế là tôi bắt đầu.

Phó Yến Từ bị đau d/ ạ/ / d/ à/ y kinh niên. Tôi đi học nấu cháo với đầu bếp khá/ ch sạn, tay bị bỏng rộp ba lần, cuối cùng cũng nấu được nồi cháo gà mà anh ăn hết không chừa một muỗng.

Anh xã giao say rượu. Nửa đêm tôi lái xe đi đón, cõng người đàn ông một mét tám bảy lên lầu, trật cả khớp vai mà không dám kêu, sợ anh tỉnh giấc sẽ thấy phiền.

Mẹ anh — bà Phó — nổi tiếng khó tính. Tôi học thêu suốt hai tháng, đầu ngón tay bị kim đ/ â/ m đến mức không còn chỗ lành, chỉ để thêu cho bà chiếc khăn tay có chữ "Phúc". Bà nh/ ậ/ n, chỉ lạnh nhạt nói một câu: "Cũng tạm."

Năm thứ hai, Phó thị gặp khủng hoảng dòng tiền. Tôi lén dùng cổ phần hồi môn của Giang thị để cứu, bị bố tôi từ mặt nửa năm. Phó Yến Từ biết chuyện, chỉ nói: "Sau này anh trả lại em gấp đôi." Rồi thôi. Anh không hỏi tôi có tủi thân không.

Sinh nhật ba mươi tuổi của anh, tôi tự tay làm b/ á/ nh kem từ sáng sớm. Anh không về. Anh đi ăn sinh nhật cùng Ôn Noãn — bạch nguyệt quang vừa về nước của anh. Chiếc b/ á/ nh để đến hôm sau, kem chảy hết, tôi một mình ăn hết trong bếp, vừa ăn vừa nhìn dãy số trên đầu anh qua ảnh chụp chung của hai người họ trên báo: 412:11:03.

Còn 412 ngày.

Tôi tự nhủ: sắp rồi. Sắp về không rồi.

Hứa Chiêu — bạn thân tôi — nhiều lần mắng tôi: "Giang Vãn, cậu tỉnh lại đi! Ba năm nay cậu sống có khá/ c gì ô sin đâu? Cậu nhìn lại mình xem, thiên kim Giang gia ngày nào, giờ thành cái gì?"

Tôi chỉ cười: "Còn hơn một năm nữa thôi. Đợi số về không."

Cô ấy tức đến dậm chân: "Nếu số về không mà anh ta vẫn không yêu cậu thì sao?"

Tôi chưa từng nghĩ đến khả năng đó.

Đêm trước ngày cuối cùng, dãy số chỉ còn: 00:23:11.

Tôi nấu một bàn tiệc thịnh soạn, mặc chiếc váy đỏ hôm cưới, trang điểm thật đẹp, ngồi chờ.

Mười một giờ đêm, anh chưa về.

Tôi gọi điện. Trợ lý bắt máy, ấp úng: "Phu nhân... Phó tổng đang ở sân bay... đón cô Ôn..."

Tôi cúp máy, nhìn dãy số nhảy từng giây: 00:04:52... 00:04:51...

Đúng nửa đêm, số về 0.

Tôi một mình thổi nến, một mình ăn hết bàn tiệc đã nguội lạnh.

Sáng hôm sau, Phó Yến Từ trở về, trên người còn vương mùi nước hoa của Ôn Noãn.

Anh đặt một tập tài liệu trước mặt tôi.

"Giang Vãn, hết hạn ba năm theo hợp đồng rồi."

"Ký đi. Em tự do rồi."

Tôi nhìn chằm chằm tờ đơn l/ y/ / h/ ô/ n, đầu óc trống rỗng.

Lúc này, hệ thống — đã im lặng suốt ba năm — đột nhiên tỉnh hẳn, hét lên trong đầu tôi:

"Ký chủ! Nhiệm vụ hoàn thành!"

Tôi ngơ ngá/ c: "Nhiệm vụ gì?"

"Nhiệm vụ của cô là giữ cho cuộc hôn nhân này không đổ vỡ trong ba năm! Cô làm được rồi! Ba năm, không l/ y/ / h/ ô/ n, không ngoại tình, không scandal — hoàn mỹ!"

Tôi run giọng: "Thế còn đếm ngược... đếm ngược đến ngày anh ấy yêu tôi thì sao?"

Hệ thống im lặng một lúc rất lâu, rồi lí nhí:

"Cái đó... đó là thời hạn hợp đồng hôn nhân của hai người. Tôi lúc đó buồn ngủ quá, nói bừa..."

Tôi: "..."

"Cơ mà cô đừng buồn!" Hệ thống vội an ủi. "Nhiệm vụ hoàn thành, cô được một điều ước! Cô muốn gì? Trở về thế giới cũ? Xóa sạch ký ức về anh ta? Hay là... một tỷ?"

Tôi không trả lời.

Tôi đứng dậy, đi vào thư phòng, mở két sắt — mật mã là ngày cưới của chúng tôi, anh chưa từng đổi.

Trong két, ngoài hợp đồng hôn nhân gốc, còn có một điều khoản bổ sung viết tay, nét chữ của Phó Yến Từ:

"Hết hạn ba năm, nếu Giang Vãn muốn đi, không ai được giữ cô ấy lại. Nếu cô ấy muốn ở lại — hợp đồng này vô hiệu. Tôi sẽ cưới cô ấy lại, một lần nữa, không điều kiện, không thời hạn."

Tay tôi run lên.

Bên dưới, còn một tờ đơn l/ y/ / h/ ô/ n khá/ c.

Đã có chữ ký của anh. Ngày tháng để trống.

Ngày ký: một năm trước.