1095

Một năm trước — là đêm tôi sốt cao bốn mươi độ, anh thức trắng đêm thay khăn lạnh cho tôi. Là lần tôi bị bỏng khi nấu cháo, anh lần đầu tiên nổi giận với đầu bếp vì để tôi vào bếp. Là sinh nhật tôi, anh tặng tôi chiếc vòng ngọc mà mẹ anh để lại — thứ bà Phó nói "chỉ truyền cho con dâu mà ta công nh/ ậ/ n"...

Hóa ra, từ một năm trước, anh đã chuẩn bị sẵn tự do cho tôi.

Chỉ cần tôi muốn đi, bất cứ lúc nào.

Tôi cầm hai tờ đơn, chạy ra khỏi nhà.

Sân bay. Phó Yến Từ đang tiễn Ôn Noãn.

Tôi đứng từ xa, nhìn anh dịu dàng xoa đầu cô ta, nhìn cô ta khóc ôm lấy anh.

t/ i/ m tôi như bị ai bóp nát.

Tôi hỏi hệ thống, giọng khản đặc: "Đồng hồ về 0 rồi. Sao trên đầu anh ấy... lại xuất hiện dãy số mới?"

Hệ thống nhìn một lúc, rồi nói bằng giọng kỳ lạ:

"Đó là đếm ngược đến lúc cô rời đi. Cô có 24 giờ để quyết định điều ước."

"Còn 23:59:41."

"Giang Vãn, hết giờ mà cô chưa quyết, mặc định là ở lại — và cô sẽ mất phần thưởng, mất cả tôi."

Tôi nhìn người đàn ông đang đứng giữa sân bay đông người, nhìn dãy số đỏ nhấp nháy trên đỉnh đầu anh: 23:59:12...

Rồi tôi cúi xuống, nhìn tờ đơn l/ y/ / h/ ô/ n trong tay mình.

Ký — là tự do, là quên hết, là ba năm thanh xuân hóa tro bụi.

Không ký — là ở lại, là tiếp tục làm người vợ mà anh chưa từng...

Tôi ngẩng đầu lên.

"Phó Yến Từ!"

Anh quay lại.

23:58:59.

23:58:47.

Phó Yến Từ đứng cách tôi mười mét, giữa dòng người hối hả của sảnh sân bay. Một tay anh kéo vali của Ôn Noãn. Cô ta đứng bên cạnh, mắt đỏ hoe.

Anh nhìn thấy tôi, sững người.

"Giang Vãn? Sao em lại ở đây?"

Tôi bước đến, giơ hai tờ đơn ly hôn trong tay lên.

"Em đến để hỏi anh một câu."

Ôn Noãn nhìn tôi, rồi nhìn anh, khẽ nói: "Yến Từ, em vào trong trước."

"Ôn Noãn." Tôi gọi cô ta lại.

Cô ta dừng bước.

Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ta: "Cô đi đâu?"

Cô ta im lặng một lúc, rồi mỉm cười — nụ cười buồn nhưng thanh thản:

"Đi Mỹ. Lần này đi thật, không về nữa."

"Vì sao?"

"Vì ở đây..." Cô ta nhìn Phó Yến Từ, rồi nhìn tôi. "Không còn chỗ cho tôi nữa."

Phó Yến Từ cau mày: "Ôn Noãn, em đừng nói bậy."

"Em không nói bậy." Cô ta lắc đầu. "Yến Từ, đêm vợ anh ở nhà chờ anh với một bàn tiệc, anh lại ở sân bay đón em — anh nghĩ em không biết sao?"

Tôi sững người.

Ôn Noãn bước đến trước mặt tôi, nhẹ giọng:

"Giang Vãn, cô thắng rồi."

"Tôi không tranh gì với cô cả." Tôi nói.

"Tôi biết." Cô ta cười. "Chính vì cô không tranh, mà cô thắng. Ba năm, cô không gọi cho tôi một cuộc nào để đánh ghen, không đến công ty làm loạn một lần nào. Cô chỉ lặng lẽ tốt với anh ấy."

Cô ta quay sang Phó Yến Từ:

"Anh tiễn tôi hôm nay, không phải vì còn yêu tôi. Mà vì muốn nói lời tạm biệt — khép lại quá khứ, trước khi bắt đầu lại. Đúng không?"

Phó Yến Từ im lặng. Rồi khẽ gật đầu.

"Ừ."

Một chữ "ừ" nhẹ như không, nhưng khiến tim tôi run lên.

Ôn Noãn nhìn tôi lần cuối:

"Giang Vãn, có một chuyện cô nên biết. Một năm trước, đêm cô sốt cao, tôi gọi điện cho anh ấy nhờ giúp đỡ — lúc đó tôi mới về nước, chưa ổn định. Anh ấy từ chối tôi. Nguyên văn lời anh ấy nói là: 'Vợ tôi đang ốm. Ngoài cô ấy ra, bây giờ tôi không quan tâm đến ai hết.'"

Tôi đột nhiên nắm lấy tay áo cô ta:

"Khoan đã. Tôi hỏi cô một câu — cô từng yêu anh ấy không?"

Ôn Noãn sững người, rồi bật cười nhẹ:

"Từng. Năm hai mươi hai tuổi, tôi yêu anh ấy đến mức tưởng chừng không thể sống thiếu. Nhưng tình yêu của tôi, dừng lại ở năm hai mươi hai tuổi đó rồi."

Cô ta nhìn tôi, ánh mắt chân thành:

"Còn cô — cô yêu anh ấy bằng cả ba năm thanh xuân, bằng từng nồi cháo, từng đêm thức trắng. Hai thứ đó, không so được với nhau."

Cô ta ghé sát tai tôi, thì thầm:

"À, còn một chuyện nữa. Chiếc vòng ngọc cô đeo trên tay — là anh ấy quỳ xuống cầu xin mẹ anh ấy mới có được đấy. Bà Phó vốn định để dành cho... thôi, cô tự hỏi anh ấy đi."

Nói xong, cô ta kéo vali bước vào cửa an ninh, không ngoảnh đầu lại.

Chỉ còn tôi và anh, đứng giữa sảnh sân bay đông người.

23:51:02.

Tôi giơ tờ đơn ly hôn đã ký sẵn từ một năm trước lên:

"Giải thích đi."

Anh nhìn tờ giấy, im lặng rất lâu.