NGÀY TÔI PHÁT HIỆN MÌNH CHƯA TỪNG LÀ VỢ

Người gọi là trợ lý cũ của anh ta.

Anh ấy nói:

“Cô Giang, Lục tổng bị bệnh.”

Tôi im lặng.

Trợ lý tiếp tục:

“Anh ấy muốn gặp cô.”

Tôi hỏi:

“Có việc gì liên quan đến hồ sơ pháp lý chưa giải quyết sao?”

“Không.”

“Vậy tôi không đến.”

Đầu dây bên kia im lặng.

Một lúc lâu sau, trợ lý nói:

“Cô Giang, anh ấy thật sự rất nhớ cô.”

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.

Tuyết đang rơi.

Từng bông tuyết trắng xóa phủ lên mái nhà.

Tôi nhớ đến một mùa đông nhiều năm trước.

Khi ấy Lục Cảnh Thâm bị sốt cao.

Tôi thức trắng hai đêm chăm sóc.

Đến sáng ngày thứ ba, anh ta tỉnh lại.

Tôi vui đến bật khóc.

Nhưng anh ta chỉ cau mày.

“Khóc cái gì?”

“Phiền chết đi được.”

Tôi khi ấy còn ngốc nghếch nghĩ rằng anh ta chỉ không giỏi biểu đạt tình cảm.

Bây giờ nhớ lại, tôi chỉ thấy buồn cười.

Tôi nói với trợ lý:

“Anh giúp tôi chuyển lời.”

“Chúc anh ấy mau khỏe.”

“Nhưng đừng liên lạc với tôi vì những chuyện riêng tư nữa.”

Tôi cúp máy.

Sau đó tiếp tục đọc hồ sơ trên bàn.

Buổi chiều, tôi có một cuộc hẹn với khách hàng.

Buổi tối, tôi định đi ăn cùng đồng nghiệp.

Cuối tuần, tôi sẽ về thăm mộ cha mẹ.

Cuộc sống của tôi có rất nhiều việc phải làm.

Không còn chỗ cho Lục Cảnh Thâm nữa.

Ba năm sau khi rời khỏi nhà họ Lục, tôi ba mươi hai tuổi.

Văn phòng Vãn Minh đã mở thêm chi nhánh thứ hai.

Tôi cũng trở thành một trong những luật sư được nhiều người biết đến trong lĩnh vực tranh chấp tài sản và bảo vệ quyền lợi phụ nữ.

Một ngày nọ, tôi nhận lời tham gia một buổi tọa đàm.

Chủ đề là:

Phụ nữ và quyền tự chủ trong hôn nhân.

Người dẫn chương trình hỏi:

“Luật sư Giang, chị từng trải qua một mối quan hệ rất đặc biệt.”

“Chị có hối hận vì đã dành sáu năm tuổi trẻ cho người không xứng đáng không?”

Tôi suy nghĩ một lúc.

Rồi mỉm cười.

“Có.”

Cả khán phòng bật cười.

Tôi cũng cười.

“Đương nhiên tôi hối hận.”

“Tôi hối hận vì đã bỏ lỡ nhiều cơ hội.”

“Hối hận vì không dành đủ thời gian cho bản thân.”

“Hối hận vì đã để một người khác quyết định giá trị của mình.”

Tôi dừng lại.

Rồi nói tiếp:

“Nhưng tôi không muốn dùng cả phần đời còn lại để hối hận.”

“Bởi vì nếu cứ mãi nhìn về quá khứ, tôi sẽ tiếp tục đánh mất hiện tại.”

Người dẫn chương trình gật đầu.

“Vậy chị nghĩ điều quan trọng nhất trong một mối quan hệ là gì?”

Tôi đáp:

“Sự tôn trọng.”

“Không phải tiền bạc.”

“Không phải danh phận.”

“Cũng không phải những lời hứa đẹp đẽ.”

“Mà là việc hai người có xem nhau như những con người bình đẳng hay không.”

Tôi nhìn xuống khán phòng.

“Người thật lòng yêu bạn sẽ không cố tình khiến bạn nghi ngờ giá trị của chính mình.”

Chương 15

“Càng không lấy tình yêu làm lý do để kiểm soát cuộc đời bạn.”

Tiếng vỗ tay vang lên.

Tôi cúi đầu cảm ơn.

Khi bước xuống sân khấu, một cô gái trẻ đột nhiên chạy đến.

Cô ấy khoảng hai mươi tuổi.

Hai mắt đỏ hoe.

“Luật sư Giang.”

Tôi dừng lại.

“Có chuyện gì?”

Cô gái nghẹn ngào:

“Em đang ở trong một mối quan hệ không tốt.”

“Em biết mình nên rời đi.”

“Nhưng em rất sợ.”

Tôi nhìn cô ấy.

Bỗng thấy hình ảnh mình của sáu năm trước.

Tôi nhẹ nhàng hỏi:

“Em sợ điều gì?”

Cô ấy cúi đầu.

“Em sợ không ai yêu em nữa.”

Tôi im lặng vài giây.

Rồi mỉm cười.

“Em biết không?”

“Trước đây chị cũng từng nghĩ vậy.”

Cô gái ngẩng đầu.

Tôi nói:

“Nhưng sau này chị mới hiểu.”

“Không được một người yêu thương không có nghĩa là em không đáng được yêu.”

“Và trước khi chờ người khác yêu mình, em phải học cách bảo vệ chính mình.”

Cô gái bật khóc.

Tôi đưa cho cô ấy một tấm danh thiếp.

“Nếu cần tư vấn pháp lý, em có thể liên hệ văn phòng.”

Cô ấy nhận lấy.

“Cảm ơn chị.”

Tôi mỉm cười.

“Không có gì.”

Tối hôm đó, tôi trở về căn biệt thự cũ của cha mẹ.

Sau khi mua lại, tôi đã sửa sang toàn bộ.

Khu vườn được trồng đầy hoa.

Chiếc xích đu dưới gốc cây cũng được thay mới.

Phòng làm việc của mẹ được giữ nguyên.

Trên bàn có một bức ảnh gia đình.

Tôi bước đến.

Nhẹ nhàng lau bụi trên khung ảnh.

“Cha, mẹ.”

“Hôm nay con lại giúp được một người.”

Tôi mỉm cười.

“Con nghĩ hai người sẽ vui.”

Ngoài cửa sổ, gió đêm thổi qua những cành hoa trà.

Tôi ngồi xuống chiếc ghế mẹ từng ngồi.

Mở cuốn sổ tay cũ.

Ở trang cuối cùng, mẹ viết:

“Vãn Ý, con phải nhớ.”

“Cuộc đời con không phải để sống vì bất kỳ người đàn ông nào.”

“Con có thể yêu.”

“Có thể kết hôn.”

“Có thể xây dựng gia đình.”