NGÀY TÔI PHÁT HIỆN MÌNH CHƯA TỪNG LÀ VỢ

“Nhưng dù thế nào, con cũng phải giữ lại chính mình.”

Tôi đọc đi đọc lại những dòng chữ ấy.

Rồi nhẹ nhàng đóng sổ.

Ngày trước, tôi không hiểu.

Bây giờ thì hiểu rồi.

Một năm sau, Lục Cảnh Thâm qua đời vì biến chứng của căn bệnh kéo dài.

Tôi biết tin qua một người quen cũ.

Khi ấy tôi đang ở sân bay, chuẩn bị sang nước ngoài tham dự hội thảo pháp lý.

Người quen hỏi:

“Cô Giang, cô có muốn đến tiễn anh ấy lần cuối không?”

Tôi nhìn bảng thông báo chuyến bay.

Một lúc lâu sau, tôi đáp:

“Không.”

Người kia im lặng.

Tôi nói tiếp:

“Chúng tôi đã kết thúc từ nhiều năm trước.”

“Chúc gia đình anh ấy bình an.”

Rồi tôi cúp máy.

Tôi không khóc.

Cũng không vui.

Chỉ cảm thấy một đoạn quá khứ cuối cùng đã khép lại.

Lục Cảnh Thâm từng là người tôi yêu nhất.

Từng là người khiến tôi đau lòng nhất.

Nhưng bây giờ, anh ta chỉ còn là một cái tên trong ký ức.

Tôi kéo vali bước về phía cửa lên máy bay.

Ánh nắng buổi sáng xuyên qua lớp kính lớn.

Tôi nhìn thấy bóng mình phản chiếu trên sàn.

Một người phụ nữ mặc vest trắng.

Tóc búi gọn.

Ánh mắt bình tĩnh.

Bước chân vững vàng.

Tôi bỗng nhớ đến ngày mình rời khỏi căn biệt thự nhà họ Lục.

Khi ấy tôi cũng kéo một chiếc vali.

Nhưng trong lòng chỉ có tuyệt vọng.

Tôi không biết tương lai sẽ ra sao.

Không biết mình có thể sống tốt hay không.

Không biết có đủ sức đối diện với những sự thật đang chờ phía trước hay không.

Bây giờ, tôi đã có câu trả lời.

Tôi sống rất tốt.

Tốt hơn bất kỳ ngày nào trong sáu năm ấy.

Ngoại truyện: Lá thư cuối cùng

Sau khi Lục Cảnh Thâm qua đời, trợ lý cũ của anh ta gửi đến văn phòng tôi một chiếc hộp.

Bên trong có một cuốn nhật ký.

Một chiếc nhẫn cưới.

Và một lá thư.

Tôi nhìn chiếc nhẫn.

Đó là chiếc nhẫn tôi đã tháo ra trước cửa khách sạn năm ấy.

Không ngờ anh ta vẫn giữ.

Tôi mở lá thư.

Nét chữ của Lục Cảnh Thâm đã không còn mạnh mẽ như trước.

Anh ta viết:

“Vãn Ý.”

“Nếu em đọc được lá thư này, có lẽ anh đã không còn trên đời.”

“Anh biết mình không có tư cách xin em tha thứ.”

“Nhưng có một chuyện anh vẫn muốn nói.”

“Ngày đầu tiên gặp em, anh đúng là có mục đích.”

“Anh biết em có thể giúp Tư Nghiên.”

“Anh cũng biết gia đình em có cổ phần trong công ty.”

“Anh đã tính toán rất nhiều.”

“Nhưng anh không tính được rằng mình sẽ yêu em.”

“Anh từng nghĩ chỉ cần không nói thật, chúng ta sẽ mãi ở bên nhau.”

“Anh từng nghĩ em sẽ không bao giờ rời đi.”

“Anh đã sai.”

“Sau khi em đi, anh mới hiểu rằng thứ anh mất không phải một người chăm sóc mình.”

“Mà là người duy nhất từng yêu anh bằng tất cả sự chân thành.”

“Anh đã tìm lại đoạn video đám cưới của chúng ta.”

“Trong video, em cười rất đẹp.”

“Anh đã xem nó rất nhiều lần.”

“Nhưng càng xem, anh càng không dám nhìn vào mắt em.”

“Bởi vì anh biết khi ấy em thật lòng tin anh.”

“Còn anh đã phản bội niềm tin đó.”

“Vãn Ý, nếu có kiếp sau, anh hy vọng mình có thể gặp em sớm hơn.”

“Trước khi trở thành một kẻ ích kỷ.”

“Trước khi làm tổn thương em.”

“Anh muốn yêu em một cách tử tế.”

“Nhưng anh biết, đó chỉ là mong muốn của riêng anh.”

“Anh không có quyền yêu cầu em cho anh thêm cơ hội.”

“Cho nên kiếp sau, nếu em không muốn gặp lại, anh cũng sẽ không làm phiền.”

“Chỉ mong em hạnh phúc.”

“Lục Cảnh Thâm.”

Tôi đọc xong.

Gấp lá thư lại.

Không có nước mắt.

Không có cảm động.

Chỉ có một chút tiếc nuối rất xa xôi.

Tiếc cho cô gái từng yêu anh ta.

Tiếc cho sáu năm đã mất.

Tiếc cho những đứa trẻ không có cơ hội chào đời.

Nhưng không tiếc vì đã rời đi.

Tôi đặt lá thư trở lại hộp.

Sau đó gọi cho trợ lý.

“Anh đến nhận lại đồ đi.”

Đầu dây bên kia im lặng.

“Cô Giang, đây là di vật Lục tổng để lại cho cô.”

Tôi bình tĩnh đáp:

“Tôi biết.”

“Nhưng tôi không cần.”

Người kia khẽ thở dài.

“Cô thật sự không còn chút tình cảm nào sao?”

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.

Trong sân, những bông hoa trà đang nở.

Tôi mỉm cười.

“Có những tình cảm đã từng rất sâu đậm.”

“Nhưng sâu đậm không có nghĩa là mãi mãi.”

“Anh ấy đã có cuộc đời của mình.”

“Còn tôi cũng vậy.”

Tôi cúp máy.

Sau đó mở ngăn kéo.

Bên trong có một bức ảnh cũ.

Tôi của năm hai mươi ba tuổi.

Đứng giữa cha mẹ.

Cười rạng rỡ.

Tôi nhìn cô gái trong ảnh.

Rồi nhẹ nhàng nói:

“Giang Vãn Ý.”

“Cuối cùng, chúng ta cũng trở về rồi.”