Mẹ Chồng, Mẹ Đừng Vội

Đứng bên cửa xe, lặng lẽ nhìn tôi.

Tôi dừng bước.

Các ngón tay siết lấy góc sổ khám bệnh.

Không tiến tới.

Cũng không lùi lại.

Lăng Vi lên tiếng trước:

“Cô đừng căng thẳng.”

“Tôi không đến để cãi nhau với cô.”

“Vừa hay tôi cũng đến đây khám thai, nhìn thấy cô bước ra từ bệnh viện phụ sản.”

Cô ta ngừng một chút.

“Cô đăng ký khám sản khoa à?”

Tôi nhìn cô ta, không trả lời.

Cô ta cũng không hỏi tiếp.

Chỉ cúi xuống mở cửa xe, lấy từ hàng ghế sau ra một chiếc túi vải rồi đưa về phía tôi.

“Cái này cho cô.”

Tôi hỏi:

“Là gì?”

“Chu Kiến Hoa nhờ tôi chuyển cho cô.”

“Ông ấy nói sau khi nói chuyện với mẹ chồng cô, ông ấy đã suy nghĩ rất lâu, cuối cùng vẫn cảm thấy nên giao thứ này cho cô.”

Cô ta đưa chiếc túi về phía trước thêm một chút.

“Trong này có thỏa thuận ly hôn năm đó của ông ấy và tôi, còn có bản sao bệnh án phẫu thuật thắt ống dẫn tinh của ông ấy.”

Tôi đứng nguyên tại chỗ.

Lòng bàn tay lạnh đi.

Lăng Vi đứng bên cửa xe.

Gió thổi vài sợi tóc cô ta bung ra.

Cô ta cũng chẳng buồn chỉnh lại, chỉ bình tĩnh nhìn tôi.

“Tôi không biết đứa trẻ cô đang mang là con của ai.”

“Nhưng nếu cô định giữ đứa trẻ này…”

“Có một số chuyện biết sớm vẫn tốt hơn biết muộn.”

Tôi không nhận chiếc túi.

Cô ta cũng không ép.

Chỉ cúi người đặt nó xuống đất, lùi lại một bước.

“Cô tự quyết định đi.”

Nói xong, cô ta lên xe.

Khởi động động cơ rồi chậm rãi rời khỏi lề đường.

Chiếc xe rẽ khỏi cổng bệnh viện, nhanh chóng biến mất trong bầu trời xám xịt.

Tôi đứng nguyên tại chỗ.

Cúi đầu nhìn chiếc túi vải dưới chân.

Một lúc lâu sau mới cúi xuống nhặt lên.

Chiếc túi không nặng.

Bên trong có một xấp tài liệu đựng trong phong bì giấy kraft.

Miệng phong bì không dán kín.

Tôi đứng giữa gió, mở phong bì, lấy tài liệu ra.

Thỏa thuận ly hôn được lập từ bốn năm trước.

Tên Chu Kiến Hoa và Lăng Vi được in song song ở đầu trang.

Phía sau là một loạt điều khoản phân chia tài sản.

Tôi lật đến trang ký tên cuối cùng.

Chữ viết của Lăng Vi tôi từng nhìn thấy.

Ngay ngắn, nhỏ nhắn.

Chữ ký của Chu Kiến Hoa thì bay bướm.

Bên cạnh còn có một dòng ghi chú viết tay:

“Hai bên không có con chung.”

Cạnh dòng chữ ấy, có người dùng bút chì nhẹ nhàng kẻ một đường thẳng đứng.

Giống như cố tình đánh dấu.

Tôi cất bản thỏa thuận trở lại.

Sau đó lấy bản sao bệnh án ra.

Tên phương pháp phẫu thuật, ngày thực hiện và chữ ký của bác sĩ điều trị đều được in rõ ràng.

Ngày phẫu thuật là mười hai năm trước.

Tôi bỏ tài liệu trở lại túi, kéo khóa lại.

Bỗng cảm thấy thứ đang cầm trong tay nặng hơn mình tưởng.

Trong đầu tôi hiện lên lời Tô Nguyệt Hoa từng nói:

“Chu Kiến Hoa đã thắt ống dẫn tinh từ mười năm trước. Năm Lăng Vi mang thai Dương Dương, ông ta không thể khiến cô ta mang thai.”

Nhưng bệnh án trước mắt lại ghi là mười hai năm trước.

Nói cách khác, sau khi Lăng Vi kết hôn với Chu Kiến Hoa, cô ta vốn không thể mang thai con của ông ta.

Vậy năm đó, cô ta đã “mang thai” rồi gả cho Chu Kiến Hoa bằng cách nào?

Chuyện ấy càng trở nên khó giải thích.

Còn chuyện của Dương Dương…

Có lẽ ngay từ đầu đã không chỉ liên quan đến một mình Cố Diễn.

Tôi xách chiếc túi vải ra ven đường, gọi một chiếc taxi rồi đọc địa chỉ nhà mẹ đẻ.

Xe chạy xuyên qua khu trung tâm thành phố.

Bên ngoài cửa sổ bắt đầu xuất hiện những hạt mưa nhỏ li ti.

Cần gạt nước đều đặn quét qua kính.

Tôi tựa vào ghế.

Đặt chiếc túi trên đầu gối rồi nhắm mắt lại.

Trong đầu cứ lặp đi lặp lại mấy câu hỏi.

Tại sao Chu Kiến Hoa lại muốn đưa những tài liệu này cho tôi, thay vì trực tiếp giao cho Tô Nguyệt Hoa?

Tại sao Lăng Vi lại đồng ý chuyển chúng giúp ông ta?

Và giữa hai người họ bây giờ…

Rốt cuộc là quan hệ gì?

Về đến nhà mẹ đẻ thì đã qua giờ cơm trưa.

Mẹ có để phần cơm cho tôi, nhưng tôi chẳng có khẩu vị, chỉ uống một bát canh rồi lên lầu.

Tôi khóa chiếc túi vải vào ngăn kéo tủ đầu giường, ngồi xuống mép giường rồi lấy điện thoại ra.

Trên màn hình có một tin nhắn Cố Diễn gửi đến:

“Tri Hạ, em vẫn còn giận anh sao?”

Tôi không trả lời.

Một lát sau, anh lại gửi thêm:

“Mẹ nói em đã về nhà mẹ đẻ ở rồi. Khi nào em về?”

Tôi nhìn chằm chằm hai dòng chữ ấy rất lâu.

Gõ vài chữ.

Rồi lại xóa đi.

Cuối cùng, tôi vẫn đặt điện thoại trở lại đầu giường.

Bây giờ tôi chưa muốn nói với anh chuyện mình mang thai.

Tôi cần tự mình suy nghĩ cho rõ trước.

Đứa trẻ này…

Rốt cuộc tôi có muốn giữ lại hay không?

Chiều hôm sau, Tô Nguyệt Hoa đến.

Bà xách theo một túi trái cây.

Vừa bước vào cửa, mẹ tôi đã ra đón. Hai người khách sáo vài câu, sau đó bà lấy cớ có chuyện muốn nói riêng với tôi rồi cùng tôi lên lầu.

Vào phòng, bà liếc nhìn chiếc túi vải đặt cạnh tủ đầu giường nhưng không hỏi đó là gì.

Chỉ ngồi xuống rồi nói:

“Hôm qua Lăng Vi đã tìm con.”

“Sao mẹ biết?”

Tôi ngồi xuống đối diện bà.

“Chuyện cô ta chặn con ở cổng bệnh viện, có người nói cho mẹ biết.”

Tô Nguyệt Hoa không giải thích “người” đó là ai.

Ánh mắt bà dừng trên mặt tôi, quan sát một lúc rồi mới nói:

“Chiếc túi vải trong tay con là Chu Kiến Hoa đưa, đúng không?”

Tôi không phủ nhận.

Bà nhìn về phía ngăn kéo.

Im lặng một lúc rồi nói:

“Hôm qua Chu Kiến Hoa cũng gọi cho mẹ.”

“Ông ấy nói có vài thứ không tiện trực tiếp đưa cho mẹ, sợ Lăng Vi biết rồi lại gây chuyện.”

“Ông ấy đã suy nghĩ rất lâu, cuối cùng vẫn quyết định nói rõ chuyện năm đó với con.”

“Ông ấy nói gì?”

Tôi hỏi.

Tô Nguyệt Hoa cụp mắt, dường như đang cân nhắc cách diễn đạt.

Sau đó bà nói:

“Năm đó khi Lăng Vi gả cho Chu Kiến Hoa, cô ta đã mang thai.”

“Chu Kiến Hoa tưởng đứa trẻ là của mình.”

“Sau đó ông ấy phát hiện cơ thể mình có vấn đề, đi kiểm tra mới biết đứa trẻ cô ta mang không thể là con mình.”

“Ông ấy không vạch trần cô ta ngay lúc đó, nhưng trong lòng đã hiểu.”

“Hai người cứ kéo dài thêm vài năm, cuối cùng vẫn ly hôn.”

Bà ngẩng lên nhìn tôi.

“Đứa trẻ năm đó Lăng Vi không giữ được, không phải con của Cố Diễn.”

“Cũng không phải con của Chu Kiến Hoa.”

“Năm ấy cô ta đồng thời qua lại với ba người đàn ông.”

“Không ai biết đứa trẻ trong bụng cô ta rốt cuộc là của ai.”

Tôi nghe xong, cảm giác trong lòng như bị thứ gì đó cấn nhẹ.

Tô Nguyệt Hoa lại nói:

“Chu Kiến Hoa nói sau khi ly hôn, ông ấy chưa từng kể chuyện này với người khác.”

“Mãi đến khi chúng ta tìm tới.”

“Ông ấy đồng ý đứng ra làm chứng, nhưng có một điều kiện.”

Bà ngừng lại.

“Ông ấy không muốn Lăng Vi biết chuyện là do mình nói.”

“Vậy mẹ định làm thế nào?”

Tô Nguyệt Hoa nhìn ra ngoài cửa sổ, không trả lời thẳng.

Một lúc lâu sau bà mới nói:

“Tri Hạ, mẹ nói thật với con.”

“Đoạn ghi âm trong tay Lăng Vi, mẹ đã nhờ người tìm hiểu rồi.”

“Không phải thứ gì ghê gớm.”

“Năm đó khi gặp Cố Tuyết, cô ta đã ghi âm lại một đoạn.”

“Trong đó Cố Tuyết nhắc đến chuyện mẹ bảo Tuyết Nhi ra ngoài xử lý chuyện đó.”

Bà khẽ cười.

Nụ cười rất nhạt.

“Bây giờ trạng thái tinh thần của Cố Tuyết không được tốt, nói năng cũng lộn xộn.”

“Đoạn ghi âm đó cho dù bị công khai, người ngoài nghe cũng chẳng hiểu được bao nhiêu.”

“Vậy tại sao mẹ không nói thẳng với cô ta?”

“Vì mẹ đang chờ.”

Tô Nguyệt Hoa quay đầu nhìn tôi.

Ánh mắt sâu và trầm.

“Người như Lăng Vi, nếu con đối đầu trực diện với cô ta, cô ta không sợ.”

“Thứ cô ta sợ là không còn đường xoay xở.”

“Nếu mẹ lật hết bài trong tay ra một lần, cô ta sẽ lập tức đổi sang cách khác để bám lấy.”

“Chi bằng cứ để cô ta nghĩ mình vẫn còn quân bài.”

“Như vậy cô ta sẽ tự để lộ thêm sơ hở.”

Bà ngừng một chút, giọng nhẹ hơn.

“Giống như chính cô ta từng nói.”

“Để mẹ nhìn cho rõ rốt cuộc cô ta là loại người thế nào.”

Tôi chậm rãi nghiền ngẫm những lời ấy.

Cách làm việc của Tô Nguyệt Hoa chưa bao giờ là một đao chém đứt tất cả.

Bà thích để một người tự bước vào ngõ cụt.

Sau đó để toàn bộ sự thật tự lên tiếng.

Tôi không biết mình nên khâm phục hay cảm thấy lạnh lòng.

Chỉ cảm thấy con người trước mặt sâu đến mức khó nhìn thấu.

Giống như một cái giếng.

Mặt nước bình lặng.

Nhưng bên dưới có bao nhiêu dòng chảy ngầm, chẳng ai biết được.

“Mẹ.”

Tôi hỏi.

“Hôm mẹ để con nhìn thấy Cố Diễn và Lăng Vi ở trung tâm thương mại, có phải lúc đó mẹ đã biết Dương Dương không phải con của Cố Diễn rồi không?”

Tô Nguyệt Hoa im lặng một chút.

Sau đó gật đầu.

“Mẹ biết.”

Giọng bà rất khẽ.

“Nhưng mẹ không thể để Cố Diễn biết rằng mẹ biết.”

“Tính nó như vậy.”

“Mẹ càng ngăn, nó càng cho rằng mình đúng.”

“Phải để chính nó tự đâm đầu vào.”

“Đau rồi, nó mới chịu quay đầu nhìn lại.”

Tôi ngồi đó.

Trong lòng cuộn lên một cảm xúc rất khó gọi tên.

Giống như mình đã bị lợi dụng.

Nhưng cũng giống như đang được bảo vệ.

Giống như bị tính toán.

Lại giống như có người đã sắp sẵn cho mình một con đường vững chắc.