Mang Thai Con Của Kim Chủ

Anh bán một phần cổ phần, dùng tiền thành lập quỹ bảo vệ quyền riêng tư trẻ em trên truyền thông. Phần thời gian còn lại, anh tư vấn chiến lược và đưa đón Minh An đi học.

Mẹ Lương chấp hành đầy đủ quyết định xử phạt. Bà không còn gọi cho tôi để bàn chuyện danh phận. Mỗi tháng một lần, bà xin phép đón Minh An về ăn cơm, luôn tôn trọng giờ giấc. Quan hệ giữa chúng tôi không thân thiết, nhưng đủ bình thường.

Một tối đầu hè, Lương Tây Lĩnh mời tôi trở lại căn biệt thự cũ.

Tôi đứng ngoài cổng rất lâu.

Nơi này từng là chiếc lồng của tôi. Từng viên gạch, từng ô cửa đều chứa một ký ức. Tôi đã nghĩ mình sẽ không bao giờ bước vào nữa.

Anh không thúc giục.

“Nếu em không muốn, chúng ta đi.”

“Tại sao đưa tôi đến đây?”

“Anh muốn trả lại một thứ.”

Tôi bước vào.

Nội thất đã thay đổi. Phòng đàn khóa kín năm xưa được mở thành thư viện. Phòng ngủ lớn không còn dấu vết của chúng tôi. Trên bàn ăn là một chiếc hộp giấy bình thường.

Bên trong có bản hợp đồng bảy năm trước.

Anh đã ký tên ở cuối, bên cạnh một dòng viết tay:

Vô hiệu vì được thiết lập trên sự bất bình đẳng và tổn thương.

“Anh đã hỏi luật sư. Hợp đồng hết hiệu lực từ lâu, nhưng anh vẫn giữ bản gốc.”

“Tại sao?”

“Có lẽ vì anh sợ nếu hủy nó, bằng chứng duy nhất rằng em từng thuộc về anh cũng biến mất.”

Anh lấy một chiếc máy hủy giấy nhỏ, đặt trước mặt tôi.

“Em muốn tự hủy không?”

Tôi cầm ba tờ giấy. Chỉ mỏng như vậy mà từng khóa chặt bảy năm tuổi trẻ.

Tôi đưa chúng vào máy.

Những lưỡi dao cuốn giấy xuống, cắt thành hàng trăm mảnh vụn.

Lương Tây Lĩnh nhìn chúng, thở ra như vừa đặt xuống một khối đá.

Sau đó anh quỳ một gối.

Tôi lập tức cau mày. “Anh định làm gì?”

“Cầu hôn.”

“Tôi đã nói—”

“Anh biết. Nghe anh nói hết.”

Trong tay anh không có chiếc nhẫn kim cương khổng lồ. Chỉ là một vòng tròn bạch kim mảnh, bên trong khắc ba chữ: được tự do.

“Tô Nhiễm, anh không thể hứa cả đời không phạm sai lầm. Anh cũng không muốn dùng một lời thề để buộc em tin. Anh chỉ hứa mỗi ngày đều hỏi, đều lắng nghe và tôn trọng câu trả lời của em.”

Anh nhìn tôi, mắt đỏ nhưng giọng vững vàng.

“Nếu em đồng ý kết hôn, mọi tài sản vẫn độc lập. Quyền nuôi Minh An là ngang nhau theo thỏa thuận của em. Em có quyền rời khỏi cuộc hôn nhân bất cứ lúc nào mà không chịu ràng buộc tài chính từ anh.”

“Anh đang cầu hôn hay đọc hợp đồng?”

Anh cười. “Anh từng dùng hợp đồng sai cách. Lần này anh muốn nói rõ rằng hôn nhân không phải một hợp đồng sở hữu.”

Tôi nhìn chiếc nhẫn.

“Nếu tôi từ chối?”

“Anh đứng dậy, đưa em về và ngày mai vẫn đón Minh An lúc bảy giờ.”

“Nếu tôi cần thêm thời gian?”

“Anh chờ.”

“Bao lâu?”

“Không đặt thời hạn.”

Tôi im lặng rất lâu.

Rồi lấy chiếc nhẫn khỏi tay anh.

“Tôi chưa đồng ý kết hôn.”

Ánh sáng trong mắt anh khẽ tắt.

Tôi đeo chiếc nhẫn vào ngón giữa.

“Nhưng tôi nhận lời hứa này. Một năm nữa, nếu chúng ta vẫn ổn, anh cầu hôn lại.”

Anh ngẩng lên. “Thật sao?”

“Đứng dậy đi. Đầu gối không đau à?”

Anh bật cười, đứng lên rồi dang tay nhưng không ôm.

“Anh có thể không?”

Tôi bước vào vòng tay anh.

“Có.”

Một năm ấy không phải câu chuyện cổ tích.

Chúng tôi tranh cãi về việc chuyển trường của Minh An, về thời gian tôi dành cho công việc, về thói quen kiểm soát của anh và sự phòng bị quá mức của tôi. Có lần tôi thu dọn vali định rời đi, nhưng thay vì khóa cửa hay giấu hộ chiếu như người đàn ông năm xưa có thể làm, anh ngồi xuống hỏi tôi cần không gian bao lâu.

Tôi đi khách sạn hai đêm.

Ngày thứ ba, chúng tôi gặp chuyên gia tư vấn cặp đôi.

Tình yêu trưởng thành không phải không bao giờ làm nhau đau. Mà là khi đau, không ai dùng quyền lực khiến người kia phải ở lại.

Đúng một năm sau, tại ngày hội gia đình của trường Minh An, Lương Tây Lĩnh quỳ xuống lần nữa.