Mang Thai Con Của Kim Chủ

Không có truyền thông. Không có hoa hồng phủ kín sân. Chỉ có vài phụ huynh, cô giáo, Hiểu Hiểu, Giai Viện cùng người chồng họa sĩ và Minh An đang ôm một tấm bảng tự vẽ xiêu vẹo: “Mẹ đồng ý nhé.”

Tôi nhìn anh. “Lần này anh định nói gì?”

“Câu hỏi cũ.”

“Điều kiện cũ?”

“Mọi quyền tự do của em đều còn nguyên.”

Tôi đưa tay.

“Vậy đeo nhẫn đi.”

Minh An hét lên vui sướng. Hiểu Hiểu khóc còn nhiều hơn người được cầu hôn. Lương Tây Lĩnh đeo nhẫn cho tôi, bàn tay run đến mức suýt làm rơi.

Anh đứng dậy nhưng vẫn hỏi rất nhỏ:

“Anh có thể hôn em không?”

Tôi vòng tay qua cổ anh.

“Lần này không cần hỏi.”

20. Ánh sáng có tên Minh An

Đám cưới của chúng tôi được tổ chức vào đầu thu.

Không phải tại khách sạn của nhà họ Lương mà ở khu vườn phía sau bảo tàng nghệ thuật do Giai Viện quản lý. Khách mời chưa đến một trăm người, phần lớn là bạn bè và đồng nghiệp đã đi cùng chúng tôi qua những năm khó khăn nhất.

Tôi không mặc chiếc váy đắt nhất. Tôi chọn một thiết kế đơn giản do cô gái từng nhận hỗ trợ từ quỹ của mẹ tôi thực hiện. Trên cổ không có kim cương, chỉ đeo chiếc dây chuyền cũ của mẹ.

Mẹ Lương đến phòng chờ trước nghi lễ.

Bà đặt chiếc vòng ngọc năm xưa lên bàn.

“Tôi biết cô từng từ chối.”

Tôi nhìn bà.

“Hôm nay tôi không đưa nó với tư cách vật truyền cho con dâu trưởng.” Bà nói. “Tôi đưa cho cô như lời cảm ơn vì đã cho Tây Lĩnh cơ hội trở thành một người tốt hơn. Cô có thể nhận hoặc không.”

Tôi không đeo chiếc vòng. Nhưng tôi đóng hộp lại, nhận lấy.

“Cháu sẽ giữ cho Minh An. Sau này con muốn tặng ai là quyền của con.”

Bà gật đầu, mắt đỏ lên. “Được.”

Người dẫn tôi vào lễ đường không phải cha, cũng không phải một trưởng bối nam nào. Là Mộ Hiểu Hiểu.

Cô nắm tay tôi, vừa đi vừa khóc.

“Ngày cậu nhắn muốn bỏ thai, mình thật sự sợ cậu sẽ biến mất.”

“Mình vẫn ở đây.”

“Ừ. Cậu còn kéo tất cả chúng mình đi một vòng lớn.”

Phía cuối lối đi, Lương Tây Lĩnh đứng cạnh Minh An. Thằng bé mặc vest nhỏ, giữ hộp nhẫn, nghiêm túc đến buồn cười.

Khi tôi đến gần, anh không đưa tay kéo tôi sang. Anh chỉ mở lòng bàn tay, chờ.

Tôi tự đặt tay mình vào.

Lời thề của anh rất ngắn.

“Anh từng nghĩ yêu là giữ chặt. Em dạy anh rằng yêu là để người kia luôn có quyền lựa chọn. Từ hôm nay, anh không hứa che mọi mưa gió cho em, vì em không cần ai che. Anh hứa khi mưa đến, nếu em muốn, anh sẽ đứng cạnh.”

Tôi nhìn anh, nhớ lại người đàn ông từng đứng ngoài phòng phẫu thuật, từng dùng hôn nhân như một điều kiện, từng cho rằng tiền có thể giải quyết mọi nỗi đau.

Tôi cũng nhớ người đã chờ ngoài cánh cửa bốn năm, người hỏi trước khi nắm tay, người chấp nhận tôi có thể không bao giờ quay lại.

“Em không cảm ơn anh vì đã cứu em.” Tôi nói. “Bởi vì cuối cùng, người cứu em là chính em. Nhưng em cảm ơn anh đã học cách không ngăn cản em cứu lấy mình.”

Khóe mắt anh đỏ lên.

“Em không hứa quên quá khứ. Em chỉ hứa sẽ không dùng nó làm vũ khí trong hiện tại. Nếu có ngày chúng ta lại làm nhau tổn thương, em mong cả hai đủ can đảm nói thật, đủ tự do để rời đi và đủ yêu để cùng sửa chữa nếu còn có thể.”

Chúng tôi trao nhẫn.

Minh An kéo tay chủ lễ: “Bây giờ hôn được chưa ạ?”

Mọi người bật cười.

Lương Tây Lĩnh vẫn nhìn tôi hỏi bằng ánh mắt.

Tôi mỉm cười, chủ động hôn anh.

Tiếng vỗ tay vang lên giữa khu vườn.

Sau đám cưới, chúng tôi không chuyển về biệt thự cũ. Căn nhà ấy được hiến cho quỹ làm trung tâm tạm trú và tư vấn pháp lý cho phụ nữ gặp khó khăn. Phòng đàn trở thành thư viện, phòng ngủ lớn thành phòng sinh hoạt chung. Chiếc lồng mạ vàng cuối cùng cũng mở cửa cho những người cần một nơi an toàn.