Tôi Cưới Anh Vì Muốn Có Con, Anh Lại Cho Tôi Cả Một Đời

“Lục Đình, lúc cưới anh nói tiền này để em ở lại. Bây giờ em dùng nó để cùng anh ở lại.”

Anh nhìn tôi rất lâu rồi gật đầu.

Chúng tôi cắt bớt chi tiêu, hoãn đổi xe, cho thuê căn hộ cũ. Tôi nhận thêm dự án ngoài vào buổi tối. Lục Đình ở nhà chăm Tinh Di, đồng thời tự rà soát bản sao nhật ký hệ thống mà luật sư xin được.

Một đêm, anh phát hiện thời điểm tải mã trùng với lúc tài khoản của anh đăng nhập từ máy chủ kiểm thử. Camera công ty cho thấy không ai vào phòng, nhưng một máy ảo đã được tạo từ xa bằng quyền của quản trị viên khác.

Người có quyền đó là Phó Khang, cấp phó của Lục Đình.

Phó Khang làm cùng anh sáu năm, từng được anh đề bạt. Không ai muốn tin.

Luật sư yêu cầu công ty trích xuất bản ghi sâu hơn, nhưng một phần log đã bị xóa. Đúng lúc manh mối tưởng như đứt đoạn, Thương Ngạn liên lạc.

Ba năm qua, anh không còn xuất hiện trong cuộc sống của tôi. Thi thoảng nhóm đại học nhắc anh đã mở quỹ đầu tư công nghệ, còn mẹ anh chuyển đến thành phố khác sống với họ hàng. Chúng tôi chỉ giữ phép lịch sự xa xôi.

Anh gửi một tệp dữ liệu và nói công ty đối thủ từng tìm quỹ của anh gọi vốn. Trong quá trình thẩm định, họ trình bày lịch sử phát triển sản phẩm, có một bản ghi chuyển khoản tư vấn cho công ty vỏ bọc đứng tên vợ Phó Khang.

“Anh không thể đưa tài liệu mật trực tiếp,” Thương Ngạn nói, “nhưng có thể làm chứng và yêu cầu cơ quan điều tra thu thập.”

Lục Đình nhận điện thoại từ tay tôi.

“Tại sao giúp tôi?”

“Không phải giúp anh. Tôi không muốn Tống Di và con bé bị liên lụy.”

“Cô ấy là vợ tôi, con bé là con tôi.”

“Tôi biết.”

Hai người im lặng.

Cuối cùng, Thương Ngạn nói:

“Lục Đình, bảo vệ cô ấy cho tốt. Đừng cho tôi cơ hội cười anh.”

Lục Đình đáp:

“Anh sẽ không có cơ hội.”

Cuộc gọi kết thúc.

Tôi nhìn chồng:

“Hai người bao nhiêu tuổi rồi?”

“Anh ta gây sự trước.”

“Anh ấy đang giúp anh.”

“Anh sẽ cảm ơn bằng văn bản.”

Tôi bật cười. Trong những ngày nặng nề, đây là lần đầu căn phòng có tiếng cười.

Bằng chứng từ cuộc thẩm định mở đường cho cuộc điều tra chính thức. Cảnh sát tìm ra dòng tiền, máy tính cá nhân và bản sao mã nguồn tại nhà Phó Khang. Anh ta thừa nhận vì bất mãn chuyện thăng chức, cộng thêm khoản nợ đầu tư, đã bán dữ liệu rồi dùng tài khoản Lục Đình để đổ tội.

Lục Đình được minh oan.

Công ty mời anh trở lại vị trí cũ, bồi thường khoản thưởng và công khai xin lỗi. Nhưng anh từ chối.

“Tại sao?” tôi hỏi.

“Hệ thống quản trị có lỗ hổng, ban lãnh đạo biết nhưng giấu để bảo vệ giá cổ phiếu. Khi xảy ra chuyện, họ chọn một người chịu trách nhiệm thay vì điều tra khách quan. Anh không muốn tiếp tục.”

“Vậy anh định làm gì?”

“Tự mở studio.”

Anh lấy ra một bản kế hoạch. Hóa ra trong thời gian bị đình chỉ, anh đã xây dựng ý tưởng về một trò chơi kể chuyện dành cho gia đình, nơi cha mẹ và con cùng tạo thế giới của riêng mình.

“Rủi ro rất lớn.” Tôi lật từng trang. “Có thể mất hết tiền tiết kiệm.”

“Anh biết.”

“Có thể thất bại.”

“Anh biết.”

“Anh muốn em nói gì?”

“Nói thật.”

Tôi đóng kế hoạch lại.

“Em thấy đáng thử.”

Anh nhìn tôi:

“Em không sợ sao?”

“Sợ. Nhưng năm đó em dám kết hôn với một người mới gặp một lần. Bây giờ có gì đáng sợ hơn?”

Anh cười, nắm tay tôi.

Studio được thành lập trong một văn phòng nhỏ với tám nhân viên. Tôi không tham gia điều hành nhưng phụ trách nội dung ngoài giờ, còn Tinh Di trở thành người thử nghiệm nhỏ tuổi nhất.

Con bé chỉ vào nhân vật trên màn hình:

“Bố ơi, tóc cô này xấu.”

Lục Đình nghiêm túc ghi chú:

“Đổi tóc.”

“Cây cũng xấu.”

“Đổi cây.”

“Bố đẹp.”

“Giữ bố.”

Tôi ngồi bên cạnh cười đến đau bụng.

Hai năm sau, trò chơi phát hành. Không bùng nổ ngay lập tức, nhưng dần được yêu thích nhờ những câu chuyện ấm áp do các gia đình tự xây dựng. Studio sống được, rồi có lãi.