Tôi Từng Nghĩ Chỉ Cần Anh Trả Lời Là Đủ
Chương 29
“Tôi chấp nhận lời xin lỗi.”
Cô ta ngẩng lên, mắt đỏ.
“Nhưng tôi không tha thứ.”
Ánh sáng trong mắt cô ta tắt đi.
Tôi nói tiếp:
“Chấp nhận lời xin lỗi nghĩa là tôi nghe thấy và công nhận em đang chịu trách nhiệm. Không tha thứ nghĩa là hậu quả vẫn tồn tại. Hai chuyện đó không mâu thuẫn.”
Hạ Dao gật đầu, nước mắt rơi xuống.
“Em hiểu.”
Trước khi đi, cô ta hỏi:
“Chị có biết đàn anh đang ở đâu không?”
“Không.”
“Anh ấy chưa từng liên lạc với chị sao?”
“Không.”
Trong hai năm, Bùi Dục chỉ gửi quà cho bà ngoại vào dịp Tết, chưa từng gửi riêng cho tôi. Chúng tôi nghe tin nhau qua bà, biết anh đã làm lại đề tài và vừa công bố bài báo đầu tiên bằng dữ liệu mới.
Hạ Dao cười buồn:
“Vậy có lẽ anh ấy cũng đã bước tiếp.”
“Em cũng nên như vậy.”
Không phải lời chúc phúc. Chỉ là sự thật.
Khi tôi ra khỏi quán, Hoài Châu đứng dưới tán cây đối diện.
“Anh theo em?”
“Không. Anh đến đón.” Anh giơ điện thoại. “Em nhắn mười một giờ xong.”
Tôi nhìn đồng hồ. Đúng mười một giờ.
Anh chưa bao giờ biến quan tâm thành giám sát.
“Xong rồi?”
“Xong rồi.”
“Về nhà nhé?”
Tôi nắm tay anh.
“Về nhà.”
22
Sau khi tốt nghiệp, tôi nhận vị trí phụ trách phát triển nội dung số tại thư viện trường cũ. Dự án ban đầu trở thành một trung tâm nghiên cứu nhỏ, còn Tạ Hoài Châu được bổ nhiệm làm phó giám đốc học thuật.
Chúng tôi thống nhất công khai quan hệ và tách quyền phê duyệt trực tiếp để tránh xung đột lợi ích. Trong công việc, anh không duyệt ngân sách của nhóm tôi; tôi cũng không tham gia hội đồng đánh giá đề tài của anh.
Thanh Thanh nghe xong lắc đầu:
“Hai người yêu nhau mà cứ như soạn quy chế công ty.”
Tôi cười:
“Rõ ràng vẫn tốt hơn tự đoán.”
Chúng tôi thuê một căn hộ cách trường mười phút đi bộ. Trước khi dọn vào, hai người ngồi lập danh sách chi phí, phân chia việc nhà và thỏa thuận mỗi tháng dành một cuối tuần về thăm bà.
Hoài Châu phụ trách nấu ăn vì tôi có thể biến cá thành than. Tôi phụ trách giặt đồ vì anh từng cho cả áo len vào máy sấy. Dọn nhà thuê theo tuần. Tiền sinh hoạt đóng theo tỷ lệ thu nhập, khoản riêng ai người đó quản lý.
Không lãng mạn chút nào.
Nhưng khi nhìn hai chiếc bàn chải đặt cạnh nhau, tôi vẫn thấy hạnh phúc.
Một tối cuối thu, tôi tăng ca đến gần chín giờ.
Ra khỏi thư viện, điện thoại không có tin nhắn của Hoài Châu. Tôi nhắn:
【Em xong rồi. Anh đang ở đâu?】
Không trả lời.
Mười phút sau vẫn im lặng.
Tôi gọi điện, máy tắt.
Nỗi hoảng hốt cũ lập tức ngoi lên. Nhưng thay vì tự suy diễn, tôi gọi cho trợ lý của anh.
“Thầy Tạ rời văn phòng lúc sáu giờ. Hình như nói có việc ở kho cũ.”
Tôi đi về phía kho sách nơi lần đầu chúng tôi gặp nhau.
Cửa khép hờ. Bên trong tối om, chỉ có lối đi giữa hai kệ sách được thắp bằng những ngọn đèn nhỏ.
Hoài Châu đứng cuối lối đi.
Anh mặc áo sơ mi xám giống ngày hôm ấy, trong tay cầm cuốn Lịch sử thư tịch cổ phương Đông.
Tôi dừng lại.
“Anh làm gì vậy?”
“Điện thoại hết pin.”
“Anh có biết em lo không?”
“Anh xin lỗi. Anh định mượn máy gọi, nhưng em đến sớm hơn dự tính mười hai phút.”
Tôi nhìn những ngọn đèn, tim bắt đầu đập nhanh.
“Đây là gì?”
Anh đưa cuốn sách cho tôi.
Bên trong kẹp một tờ phiếu mượn sách cũ. Trên đó có hai ô:
【1. Đồng ý.】
【2. Cần thêm thời gian.】
Phía dưới là một câu viết tay:
【Giang An Nhiên, em có đồng ý kết hôn với anh không?】
Tôi bật cười, mắt lập tức ướt.
“Anh cầu hôn mà còn cho hai lựa chọn à?”
“Cả hai đều hợp lệ.”
Anh lấy từ túi một chiếc hộp nhẫn nhưng không quỳ xuống ngay.
“Trước khi em chọn, anh muốn nói rõ.”
