Anh Bảo Phải Tránh Hiềm Nghi, Hóa Ra Là Tránh Tôi

“Anh thừa nhận chúng ta từng yêu nhau. Những món đồ đôi đều là em mua. Phòng đàn là nơi chúng ta cùng thuê. Anh cũng đã giải thích chuyện tiết mục, chuyện đêm mưa và bản nhạc.”

“Ừ.”

“Anh xin lỗi em.”

“Tôi biết rồi.”

“Chỉ vậy thôi sao?”

Tôi nhìn bó hoa trong tay anh.

“Anh công khai không phải vì tôi còn cần, mà vì đó là trách nhiệm anh vốn phải làm.”

“Một lời xin lỗi không thể đổi lấy việc quay lại.”

Anh siết bó hoa, gai nhỏ đâm qua lớp giấy bọc vào tay.

“Anh có thể chờ.”

“Đừng chờ.”

“Em từng chờ anh ba năm.”

“Cho nên tôi biết chờ một người không quay lại đau thế nào.”

Tôi nhẹ giọng hơn.

“Hoắc Đình Thâm, đừng biến mình thành tôi của trước kia.”

Anh nhìn tôi, đôi mắt đỏ lên.

“Nhưng anh không biết phải làm thế nào để quên.”

“Rồi sẽ biết.”

Tôi đi qua anh.

Phía trước, Tạ Cảnh Chu đang đứng cạnh xe, trong tay cầm một cốc nước ấm.

Anh nhìn bó hoa rồi nhìn tôi.

“Không nhận?”

“Không.”

“Hoa đẹp.”

“Anh thích thì quay lại lấy.”

“Tôi không nhặt đồ của tình địch.”

Tôi dừng bước.

“Anh nói gì?”

Tạ Cảnh Chu mở cửa xe, vẻ mặt vẫn bình thản.

“Tôi nói hoa để lại đáng tiếc.”

“Câu sau.”

“Em nghe nhầm.”

Anh quay mặt đi, nhưng vành tai hơi đỏ.

Tôi bỗng bật cười.

Tạ Cảnh Chu nhìn tôi.

“Cười gì?”

“Không có gì.”

Tôi ngồi vào xe, khóe môi vẫn không hạ xuống được.

15

Sau vòng tuyển chọn, tôi chính thức trở thành giọng ca chính của dự án Thanh Âm Mùa Hạ.

Ba tháng tiếp theo, chúng tôi phải đi biểu diễn ở sáu trường đại học.

Tạ Cảnh Chu phụ trách âm nhạc, lịch trình và gần như tất cả những việc không ai muốn làm. Anh luôn là người đến sớm nhất, rời đi muộn nhất. Anh nhớ từng chỗ lấy hơi trong bài hát của tôi, nhớ tôi dễ đau dạ dày nếu bỏ bữa, nhớ tôi phải uống nước ấm trước khi lên sân khấu.

Nhưng ngoài công việc, anh chưa từng vượt qua giới hạn.

Câu “tình địch” đêm đó giống như chưa từng xảy ra.

Tôi không hỏi lại.

Chúng tôi duy trì một khoảng cách vừa đủ gần để tin tưởng, vừa đủ xa để không ai phải bối rối.

Cho đến chuyến biểu diễn thứ ba.

Hôm đó trời mưa lớn, xe của đoàn bị kẹt trên đường cao tốc. Khi tới nơi chỉ còn bốn mươi phút trước giờ mở màn.

Mọi người vội vàng chuyển thiết bị. Tôi ôm thùng phụ kiện chạy qua hành lang thì trượt chân.

Tạ Cảnh Chu ở phía sau kéo tôi lại.

Thùng đồ rơi xuống đất. Cổ tay anh đập vào cạnh tường, lập tức sưng lên.

“Anh bị thương rồi.”

“Không sao.”

“Tay phải của anh phải đánh đàn.”

Anh thử cử động, sắc mặt hơi thay đổi.

Tôi kéo anh tới phòng y tế. Bác sĩ nói bong gân, tuyệt đối không được dùng lực.

“Tối nay hủy tiết mục piano.” Tạ Cảnh Chu nói.

“Không hủy.”

Anh nhìn tôi.

“Em định hát không nhạc?”

“Em đánh đàn.”

“Cổ tay em…”

“Đã lành từ lâu rồi.”

Tôi từng tự đệm bài này hàng trăm lần trước khi Hoắc Đình Thâm nói bản phối của tôi quá đơn giản. Sau đó tôi không chơi nữa.

Tạ Cảnh Chu im lặng một lát rồi đưa bản nhạc cho tôi.

“Đoạn chuyển thứ hai đã sửa.”

“Em nhớ.”

Tối hôm đó, lần đầu tiên tôi vừa đàn vừa hát trên sân khấu lớn.

Tạ Cảnh Chu ngồi ở cánh gà, tay phải quấn băng, ánh mắt không rời khỏi tôi.

Sau khi kết thúc, anh nói:

“Em không cần tôi nữa rồi.”

Tôi đang uống nước, nghe vậy liền sặc.

“Chỉ một lần tự đệm đàn mà anh đã thất nghiệp sao?”

“Không phải.”

Anh nhìn sân khấu đang được dọn dẹp.

“Ý tôi là, dù không có ai đứng cạnh, em cũng đủ sức hoàn thành.”

“Anh đã biết từ đầu sao còn giúp em?”

“Biết một người có thể tự đi không có nghĩa là phải để người đó đi một mình.”

Tim tôi đập lệch một nhịp.

Tạ Cảnh Chu quay sang.

Ánh đèn hậu trường rất tối, nhưng đôi mắt anh lại rõ ràng.

“Triệu Tình, có một chuyện tôi muốn nói.”

Tôi vô thức nắm chặt chai nước.

“Anh nói đi.”

“Sau khi dự án kết thúc, tôi định thành lập phòng làm việc riêng.”

Tôi chờ.

Anh nói tiếp:

“Tôi muốn ký hợp đồng với em.”

Tôi ngẩn ra.

“Chỉ vậy?”