1095

Tôi nhìn anh, đột nhiên nhớ đến bố mẹ ở thế giới thực — hai con người đang ngày đêm túc trực bên giường bệnh của đứa con gái hôn mê.

"Yến Từ." Tôi khẽ nói. "Nếu... em nói là nếu... có một ngày em biến mất, anh sẽ làm sao?"

Anh sững người: "Em định đi đâu?"

"Em chỉ giả dụ thôi." Tôi cười buồn. "Ở thế giới của em, còn có bố mẹ đang chờ em tỉnh lại."

Anh im lặng rất lâu. Rồi anh nắm chặt tay tôi, nói từng chữ:

"Giang Vãn, anh không thể thay thế bố mẹ em. Nhưng anh có thể hứa với em một điều: quãng đời còn lại, anh sẽ thay họ thương em — gấp đôi."

"Nếu một ngày em thật sự phải đi..." Anh nghẹn lại. "Anh sẽ không giữ. Nhưng anh sẽ đợi. Một năm, mười năm, cả đời — anh đợi em quay lại."

Nước mắt tôi tuôn rơi.

"Đồ ngốc." Tôi đấm nhẹ vào ngực anh. "Ai cho anh đợi cả đời? Em không đi đâu hết."

Anh ôm chặt lấy tôi, như sợ chỉ cần buông tay, tôi sẽ tan biến.

00:00:41.

Tôi nhắm mắt lại.

"Ký chủ?" Hệ thống rụt rè gọi. "Còn 41 giây. Cô... quyết định thế nào?"

Tôi mở mắt, nhìn người đàn ông trước mặt — người đã xé nát tự do anh chuẩn bị cho tôi, chỉ để giữ tôi lại bằng một câu "anh yêu em".

"Tôi chọn ở lại." Tôi nói rõ ràng.

Hệ thống im lặng vài giây, rồi vang lên tiếng sụt sịt:

"Cô chắc chứ? Về nhà, cô sẽ quên hết đau khổ. Ở lại, cô sẽ mất tôi, mất phần thưởng, không còn đường lui."

"Chắc." Tôi mỉm cười qua làn nước mắt. "Quên hết đau khổ, thì cũng quên luôn hạnh phúc. Tôi không muốn quên."

"Cảm ơn cô." Hệ thống nức nở. "Cảm ơn cô đã cho tôi xem... tình yêu thật sự trông như thế nào."

"À này." Nó đột nhiên nói. "Tôi có tên đấy."

"Tôi tên là 1095."

Tôi bật cười trong nước mắt: "Tên gì kỳ vậy?"

"Vì tôi được sinh ra cho nhiệm vụ 1095 ngày của cô." Giọng nó nhỏ dần. "Hoàn thành rồi, tôi cũng phải đi."

"1095." Tôi khẽ gọi. "Cảm ơn cậu. Ba năm qua, cảm ơn cậu đã ở bên tôi."

"Đừng khách sáo." Nó sụt sịt. "Tạm biệt, ký chủ. Nhớ sống thật hạnh phúc đấy. Nếu không, tôi sẽ quay lại mắng cô."

"Tạm biệt."

"Tạm biệt, ký chủ."

00:00:00.

Một sự tĩnh lặng kỳ lạ bao trùm.

Tôi mở mắt, theo thói quen ngước nhìn lên đỉnh đầu Phó Yến Từ.

Trống không.

Không còn dãy số đỏ nhấp nháy nào nữa.

Tôi bật cười, nước mắt lăn dài:

"Hết rồi. Thật sự hết rồi."

Anh lau nước mắt cho tôi, dịu dàng hỏi: "Hết gì?"

"Hết đếm ngược." Tôi rúc vào lòng anh. "Quãng đời còn lại, không cần đếm nữa."

Sáng hôm sau, tôi tỉnh dậy trong vòng tay anh.

Đây là buổi sáng đầu tiên sau ba năm — tôi không cần nhìn lên đỉnh đầu anh để kiểm tra con số.

Cảm giác... nhẹ nhõm đến lạ.

Tôi rón rén ngồi dậy, định đi làm bữa sáng thì thấy anh đã dậy từ lúc nào, đang loay hoay trong thư phòng.

"Yến Từ? Anh làm gì vậy?"

Anh quay lại, tay cầm tờ điều khoản bổ sung viết tay — tờ giấy "Nếu cô ấy muốn ở lại, hợp đồng này vô hiệu" — cùng một khung ảnh nhỏ.

"Anh ép plastic nó lại." Anh cười, có vẻ hơi ngượng. "Để treo trong phòng ngủ."

"Treo... trong phòng ngủ?" Tôi dở khóc dở cười. "Ai lại treo hợp đồng trong phòng ngủ?"

"Đây không phải hợp đồng." Anh nghiêm túc nói. "Đây là lời hứa. Lời hứa quan trọng nhất đời anh."

Anh treo khung ảnh lên tường đầu giường — ngay vị trí mà mỗi sáng tôi mở mắt ra đều nhìn thấy.

Dưới tờ điều khoản, anh còn viết thêm một dòng bằng bút đỏ:

"Đã thực hiện — ngày 00:00:00, cô ấy chọn ở lại."

Tôi ôm chầm lấy anh từ phía sau, mắt hoe đỏ:

"Đồ ngốc."

"Ừ, anh ngốc." Anh quay lại hôn lên trán tôi. "Nhưng ngốc này, chỉ ngốc vì một mình em."

Bữa sáng hôm đó, bà Phó nhìn khung ảnh trên tường phòng ngủ của chúng tôi, bĩu môi:

"Hai đứa này, treo cái gì không treo, treo tờ giấy trong phòng ngủ."

Nhưng khóe môi bà lại cong lên, không giấu được nụ cười.

Vĩ thanh — Một năm sau.

Một năm qua, chúng tôi yêu lại từ đầu — đúng nghĩa đen.

Phó Yến Từ theo đuổi tôi như một chàng trai hai mươi tuổi: đưa đón đi làm, tặng hoa hồng mỗi thứ sáu, nắm tay tôi đi dạo giữa phố đông người mà không sợ phóng viên chụp lén.

Tháng thứ ba, anh đưa tôi đi xem phim. Giữa phim, anh lén nắm tay tôi. Tôi trêu: "Phó tổng, anh học đâu ra mấy trò này?" Anh nghiêm túc đáp: "Hứa Chiêu dạy. Cô ấy bảo con gái thích kiểu này."

Tôi bật cười: "Anh còn đi hỏi Hứa Chiêu?"