1095

Tôi vừa khóc vừa cười: "Anh còn cười được! Em đang nói chuyện nghiêm túc đấy!"

"Anh biết." Anh ngừng cười, nhưng khóe môi vẫn cong. "Chỉ là... anh đang nghĩ, vợ anh là tiên nữ xuyên không — anh lời to rồi."

"Phó Yến Từ!" Tôi đấm anh một cái. "Lúc này mà anh còn đùa được!"

Anh nắm lấy tay tôi, nghiêm túc hẳn:

"Giang Vãn, anh không hiểu hệ thống của em là gì. Nhưng anh tin em."

"Tin... dễ vậy sao?" Tôi sững sờ. "Em nói em là người xuyên không, anh không thấy hoang đường à?"

"Hoang đường." Anh gật đầu. "Nhưng ba năm qua, có những chuyện còn hoang đường hơn mà anh đã tin."

"Chuyện gì?"

"Chuyện một thiên kim tiểu thư như em, cam tâm vì anh mà học nấu cháo đến bỏng tay, cõng anh lên lầu đến trật khớp vai, dùng cả cổ phần hồi môn để cứu công ty anh." Anh nhìn sâu vào mắt tôi. "Nếu đó không phải là yêu, thì anh không biết yêu là gì nữa."

"Cho nên, em nói em là tiên nữ xuyên không — anh tin. Em nói trên đầu anh có dãy số — anh tin. Em nói gì, anh cũng tin."

Nước mắt tôi tuôn rơi.

"Đồ ngốc." Tôi nức nở. "Sao anh không nói những lời này sớm hơn?"

"Vì anh sợ." Anh ôm tôi vào lòng. "Anh sợ em thương hại anh. Nhưng bây giờ anh hiểu rồi — có những chuyện, sợ cũng phải nói. Nếu không, sẽ mất nhau mãi mãi."

Rồi anh nói một câu khiến tim tôi như ngừng đập:

"Em có biết ba năm qua, mỗi tối anh nhìn gì không?"

Tôi lắc đầu.

"Anh cũng nhìn một dãy số." Anh khẽ nói. "Không phải trên đầu em. Mà là trong hợp đồng — số ngày còn lại."

"Mỗi tối, anh tính: còn 800 ngày, còn 500 ngày, còn 100 ngày... Mỗi con số giảm đi, tim anh lại thắt lại một chút."

"Em đếm ngược với hy vọng. Còn anh..." Anh nghẹn lại. "Anh đếm ngược với sợ hãi. Anh sợ càng gần số 0, em càng xa anh."

Anh buông tôi ra, đi đến giá sách, lấy xuống một cuốn sổ da cũ kỹ.

"Đây là gì?" Tôi hỏi.

"Nhật ký." Anh đặt vào tay tôi. "Ba năm, mỗi ngày một dòng. Em đọc đi."

Tôi run run mở ra.

Ngày 1095: Hôm nay cưới. Cô ấy mặc váy đỏ, rất đẹp. Anh đã nghĩ: ba năm thôi, đừng để cô ấy chịu thiệt.

Ngày 1002: Cô ấy học nấu cháo, tay bị bỏng. Anh giả vờ không thấy, nhưng đêm đó anh đã thức trắng. Anh muốn hỏi: có đáng không? Nhưng anh không dám.

Ngày 876: Cô ấy cõng anh lên lầu, trật khớp vai. Anh giả vờ say, nhưng thật ra anh tỉnh. Vai cô ấy nhỏ như vậy, sao cõng nổi anh. Anh đã khóc trong bóng tối.

Ngày 654: Cô ấy dùng cổ phần hồi môn cứu Phó thị. Bố cô ấy từ mặt cô ấy. Anh nói sẽ trả gấp đôi. Nhưng anh biết, có những thứ không trả được bằng tiền.

Ngày 412: Sinh nhật anh, cô ấy làm bánh kem. Anh không về — anh đi gặp Ôn Noãn để nói rõ ràng. Anh đã sai. Bánh kem đó, hôm sau anh ăn hết một mình trong bếp, giống cô ấy.

Ngày 365: Đêm cô ấy sốt 40 độ. Cô ấy nắm tay anh gọi mẹ. Anh khóc. Đêm đó anh ký đơn ly hôn đầu tiên.

Ngày 200: Hôm nay cô ấy cười với anh. Anh muốn xé đơn ly hôn. Nhưng anh sợ — sợ cô ấy ở lại vì nghĩa vụ.

Ngày 30: Còn 30 ngày. Mỗi sáng thức dậy, anh đều sợ đây là ngày cô ấy nói muốn đi.

Ngày 1: Ngày mai, anh sẽ trả tự do cho cô ấy. Dù tim anh như bị khoét rỗng.

Tôi đọc đến dòng cuối cùng, nước mắt đã ướt đẫm cả trang giấy.

"Phó Yến Từ..." Tôi nức nở. "Sao anh không nói sớm?"

"Anh sợ." Anh ôm lấy tôi, giọng khản đặc. "Anh sợ nói ra, em sẽ thương hại anh mà ở lại. Anh muốn em ở lại vì yêu anh — không phải vì thương hại, không phải vì hợp đồng, không phải vì bất cứ lý do nào khác."

Nước mắt tôi tuôn như mưa.

Hóa ra, ba năm qua, chúng tôi nhìn cùng một dãy số.

Chỉ là, tôi nhìn thấy hy vọng. Còn anh nhìn thấy mất mát.

"Phó Yến Từ." Tôi nức nở. "Anh là đồ ngốc."

"Ừ, anh ngốc." Anh ôm chầm lấy tôi. "Ngốc nên mới yêu mà không dám nói. Ngốc nên mới ký sẵn đơn ly hôn để em đi. Ngốc nên mới để em chờ ba năm."

Anh buông tôi ra, đi đến bàn làm việc, lấy hai tờ đơn ly hôn.

Trước mặt tôi, anh xé nát cả hai.

"Anh đã chuẩn bị tự do cho em một năm." Anh nhìn tôi, ánh mắt kiên định chưa từng có. "Nhưng hôm nay, anh ích kỷ một lần — anh không cho nữa."

"Giang Vãn, ở lại với anh. Không phải vì hợp đồng, không phải vì nghĩa vụ."

"Vì anh yêu em."