1095

"Một năm trước, đêm em sốt bốn mươi độ..." Anh khẽ nói. "Em nắm tay anh, gọi 'mẹ'. Anh đã khóc, Giang Vãn. Anh ba mươi mốt tuổi, chưa từng khóc vì ai — đêm đó anh khóc như một đứa trẻ."

"Anh sợ. Sợ em ở lại bên anh chỉ vì hợp đồng, vì nghĩa vụ, vì em là người tốt nên không nỡ bỏ đi. Anh sợ có một ngày em tỉnh ra, hận anh đã trói em ba năm thanh xuân."

"Cho nên anh ký sẵn. Để mỗi sáng thức dậy, em đều có quyền đi. Không cần chờ hết hạn, không cần lý do."

Tôi nhìn anh, nước mắt lăn dài:

"Vậy tờ đơn anh đưa em sáng nay thì sao? Cũng là vì muốn tốt cho em?"

Anh nghẹn lại: "Sáng nay... anh thấy em cầm đơn mà không khóc, không làm loạn. Anh tưởng... em đã chờ ngày này từ lâu."

"Phó Yến Từ." Tôi bật cười trong nước mắt. "Ba năm, anh có từng hỏi em một câu rằng em có muốn đi không?"

Anh sững người.

"Chưa từng." Tôi nói thay anh. "Anh lúc nào cũng tự cho là mình hiểu em, tự quyết định thay em. Anh nghĩ em muốn tự do, nên anh cho em tự do. Anh có từng nghĩ... biết đâu thứ em muốn, chưa bao giờ là tự do?"

Anh nhìn tôi, môi mấp máy nhưng không thốt nên lời.

Tôi quay người bỏ đi.

"Giang Vãn!" Anh gọi với theo.

Tôi dừng bước, không quay đầu:

"Em cần thời gian suy nghĩ. Đừng đi theo em."

Và lần này — lần đầu tiên sau ba năm — anh thật sự không đi theo.

Cùng lúc đó, Phó Yến Từ vẫn đứng ở sảnh sân bay.

Anh nhìn theo chiếc taxi khuất dần, tay siết chặt hai tờ đơn ly hôn đã nhàu nát.

Trần Khiêm chạy đến, thở hổn hển: "Phó tổng, phu nhân..."

Phó Yến Từ im lặng rất lâu, rồi khẽ nói:

"Cô ấy cần thời gian. Đừng đi theo. Đừng làm phiền."

"Vâng." Trần Khiêm do dự. "Ngày mai còn cuộc họp hội đồng quản trị thường kỳ..."

"Cứ tiến hành bình thường." Anh quay người bước ra khỏi sân bay, bóng lưng cô đơn đến lạ.

Về đến biệt thự nhà họ Phó, anh không bật đèn.

Anh ngồi trong phòng khách tối om, nhìn bàn ăn trống trơn — nơi sáng nay anh đã đặt tờ đơn ly hôn trước mặt cô.

Anh nhớ lại buổi sáng đó. Cô cầm đơn lên, tay không run, mắt không đỏ. Cô chỉ lặng lẽ gấp nó lại, bỏ vào túi, rồi đi vào thư phòng.

Anh đã tưởng cô chấp nhận. Tưởng cô cũng chờ ngày này như anh... à không, như anh tưởng.

"Anh đúng là đồ ngốc." Anh tự lẩm bẩm, rót một ly rượu mạnh, uống cạn.

Rượu cay xè cổ họng, nhưng không cay bằng tim anh lúc này.

Anh mở két sắt, nhìn điều khoản bổ sung mình viết tay một năm trước:

"Nếu cô ấy muốn ở lại — hợp đồng này vô hiệu. Tôi sẽ cưới cô ấy lại, một lần nữa, không điều kiện, không thời hạn."

Anh đã viết dòng đó trong một đêm mất ngủ, sau khi ký xong tờ đơn ly hôn thứ n.

Lúc đó anh nghĩ: nếu cô ấy đi, anh sẽ chúc phúc. Nếu cô ấy ở lại... anh sẽ dùng quãng đời còn lại để chứng minh, cô ấy đã chọn đúng.

Nhưng anh chưa từng dám hỏi cô: em muốn đi, hay muốn ở lại?

Anh sợ câu trả lời.

Ba năm, anh sống trong nỗi sợ đó.

Đêm nay, nỗi sợ thành sự thật — cô cầm đơn bỏ đi, không ngoảnh đầu lại.

Phó Yến Từ ngửa đầu uống cạn ly rượu thứ hai, mắt hoe đỏ.

"Giang Vãn." Anh thì thầm với căn phòng trống. "Nếu em thật sự muốn đi... anh sẽ không giữ."

"Nhưng xin em... cho anh một cơ hội được hỏi em một lần."

"Chỉ một lần thôi."

23:44:36. Tôi ngồi trong taxi, nhìn dãy số đỏ trên đỉnh đầu anh khuất dần qua kính chiếu hậu.

Hệ thống rụt rè lên tiếng: "Ký chủ... cô không sao chứ?"

"Không sao." Tôi lau nước mắt. "Còn bao lâu?"

"Còn 23 giờ 44 phút. Cô định... quyết định thế nào?"

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ, thành phố về đêm rực rỡ ánh đèn.

"Để tôi nghĩ đã."

"Này ký chủ." Hệ thống ngập ngừng. "Cô còn nhớ mình đến đây bằng cá/ch nào không?"

Tôi sững người.

Nhớ chứ. Sao lại không nhớ.

Tôi vốn là một độc giả bình thường ở thế giới thực. Ba năm trước, tôi đọc một cuốn tiểu thuyết cẩu huyết, trong đó nữ phụ tên Giang Vãn — thiên kim Giang gia, gả cho nam chính Phó Yến Từ theo hợp đồng ba năm, hết hạn thì ly hôn, sau đó bị hãm hại, ch/ết thảm ở tuổi hai mươi sáu.

Tôi đọc xong, tức đến mức để lại một bình luận dài: "Tác giả có mắt không vậy? Giang Vãn tốt như thế mà cho ch/ết thảm? Để tôi vào, tôi nhất định sống khác!"