1095

Rồi tôi gặp tai nạn giao thông. Tỉnh dậy, đã ở trong thân xác Giang Vãn — đúng ngày cưới.

Hệ thống trói buộc tôi lúc đó, ngái ngủ nói: "Nhiệm vụ: giữ hôn nhân không đổ vỡ trong ba năm. Phần thưởng: được về nhà."

Về nhà — nghĩa là tỉnh lại ở thế giới thực, quên hết nơi này như một giấc mơ dài.

Ba năm qua, tôi đã nghĩ về "về nhà" vô số lần. Nhất là những đêm anh không về, những lần bà Phó lạnh nhạt, những khi tôi một mình ăn hết chiếc bánh kem chảy nát.

Nhưng mỗi lần nghĩ đến việc quên anh — quên nồi cháo gà, quên đêm anh thức trắng thay khăn lạnh, quên ánh mắt anh nhìn tôi khi tôi cười — tim tôi lại đau nhói.

"Ký chủ." Hệ thống khẽ nói. "Ở thế giới thực, cơ thể cô vẫn đang hôn mê. Bố mẹ cô... họ vẫn đang chờ cô tỉnh lại."

Tim tôi thắt lại.

Bố mẹ.

Tôi đã quên mất — ở thế giới thực, tôi còn có bố mẹ đang ngày đêm cầu nguyện cho đứa con gái hôn mê của họ.

Một bên là bố mẹ ruột đang chờ tôi tỉnh lại. Một bên là người đàn ông tôi yêu ba năm ở thế giới này.

Hệ thống thở dài: "Khó chọn lắm, đúng không?"

"Ừ." Tôi nhìn dãy số trên trời đêm. "Khó."

"Nhưng mà ký chủ này." Hệ thống đột nhiên nghiêm túc. "Tôi phải nói thật với cô một chuyện. Nếu cô chọn về nhà — cô sẽ quên hết. Quên anh ta, quên bà Phó, quên Hứa Chiêu, quên cả ba năm này. Sạch sẽ, không còn một mảnh."

"Tôi biết."

"Còn nếu cô chọn ở lại — tôi sẽ biến mất, phần thưởng mất, cô không còn đường lui. Cô sẽ thật sự trở thành Giang Vãn, sống hết quãng đời còn lại ở đây, già đi, và... ch/ết đi như một người bình thường."

Tôi im lặng rất lâu.

"Để tôi nghĩ đã." Tôi lặp lại.

Tôi không về nhà họ Phó. Tôi đến nhà Hứa Chiêu.

Cô ấy mở cửa, thấy bộ dạng tôi liền hiểu ngay, không hỏi một lời, chỉ kéo tôi vào nhà, đưa cho tôi một ly nước ấm.

"Ôn Noãn đi rồi?" Cô ấy hỏi.

"Ừ. Đi Mỹ."

"Còn anh ta?"

Tôi kể lại toàn bộ chuyện ở sân bay.

Hứa Chiêu nghe xong, im lặng rất lâu, rồi chửi một câu:

"Đồ ngốc!"

"Ai ngốc?" Tôi hỏi.

"Cả hai!" Cô ấy trừng mắt. "Anh ta ngốc vì yêu mà không dám nói, cứ lén lút chuẩn bị tự do cho cậu như thể cậu là tù nhân. Còn cậu ngốc vì đếm ngược ba năm mà không một lần hỏi thẳng anh ta: anh có thích em không?"

Tôi cúi đầu: "Tớ sợ. Sợ hỏi rồi, nhận được câu trả lời là 'không'."

"Vậy bây giờ cậu định sao? Còn chưa đầy một ngày."

Tôi nhìn dãy số: 21:07:53.

"Tớ không biết." Tôi thành thật. "Một bên là về nhà — quên hết, bắt đầu lại, không còn đau khổ. Một bên là ở lại — mà ở lại thì sao? Anh ấy vừa đưa đơn ly hôn cho tớ sáng nay đấy."

Hứa Chiêu ngồi xuống cạnh tôi, nghiêm túc hẳn:

"Vãn Vãn, tớ hỏi cậu một câu. Ba năm qua, cậu có từng hối hận vì đã gả cho anh ta không?"

Tôi lắc đầu không do dự: "Chưa từng."

"Vậy thì cậu đã có câu trả lời rồi." Cô ấy vỗ vai tôi. "Người ta ký sẵn đơn ly hôn để vợ được tự do — đàn ông như vậy, đốt đuốc đi tìm cũng không ra người thứ hai đâu."

Tôi cúi đầu không nói.

Hứa Chiêu đột nhiên nhớ ra gì đó, vỗ đùi:

"À, tớ chưa kể cậu chuyện này. Một năm trước, đêm cậu sốt cao, tớ đến b/ệ/nh viện thăm. Đoán xem tớ thấy gì?"

"Thấy gì?"

"Thấy Phó Yến Từ ngồi bên giường cậu, mắt đỏ hoe, tay cầm khăn lạnh." Hứa Chiêu nhướng mày. "Tớ định vào, anh ta xua tay đuổi tớ về, nói: 'Có tôi ở đây là đủ.'"

"Tớ đứng ngoài cửa nhìn một lúc — anh ta thay khăn cho cậu, rồi nắm tay cậu, lẩm bẩm: 'Vãn Vãn, em mau khỏe lại. Em khỏe lại, muốn đi đâu anh cũng để em đi.'"

Hứa Chiêu nhìn tôi:

"Lúc đó tớ đã nghĩ: tên này, được đấy. Yêu mà không dám nói, chỉ biết lén lút tốt với người ta — đúng kiểu nam chính truyện ngược mà tớ hay đọc."

Tôi bật cười trong nước mắt: "Cậu đọc ít truyện lại đi."

"Tớ nói thật đấy." Cô ấy nghiêm mặt. "Vãn Vãn, ba năm qua tớ nhìn cậu sống thế nào, tớ đều thấy. Cậu xứng đáng được hạnh phúc. Và tớ nghĩ — anh ta chính là hạnh phúc của cậu."

Đêm đó, tôi ngủ lại nhà Hứa Chiêu.

Nằm trên giường, tôi không sao ngủ được. Nhắm mắt lại, ba năm qua cứ lần lượt hiện về như một cuốn phim quay chậm.

Năm thứ nhất.