Đêm Kỷ Niệm Ba Năm Ngày Cưới

“Nhưng có một chuyện anh chưa từng nói dối.”

“Anh thật sự yêu em.”

Tôi bật khóc.

“Hoài Sâm…”

Anh ngẩng đầu.

Đôi mắt đỏ hoe.

“Nếu em nhìn thấy đoạn video này…”

“Có nghĩa là anh đã thất bại.”

“Em phải nhớ…”

“Đêm ở biệt thự Bạch Lộc, người cứu em không phải cảnh sát.”

“Là một cậu bé tám tuổi.”

Tôi ngừng thở.

Trong video, Tạ Hoài Sâm mỉm cười đau đớn.

“Cậu bé ấy đã đổi tên.”

“Đổi cả khuôn mặt.”

“Chỉ để có thể quay lại bên cạnh em.”

Anh nghẹn ngào.

“Chị.”

“Em là Tử Minh.”

Chiếc điện thoại rơi khỏi tay người đàn ông.

Cùng lúc ấy, một ký ức bị chôn vùi suốt mười ba năm bất ngờ tràn về.

Một căn biệt thự chìm trong bóng tối.

Tiếng người la hét.

Mùi khói khét.

Một cậu bé kéo tay tôi chạy qua hành lang.

Nó vừa khóc vừa nói:

“Chị ơi, đừng sợ.”

“Em đưa chị ra ngoài.”

“Chị phải sống.”

Tôi nhìn thấy nó đẩy mình qua một cánh cửa nhỏ.

Sau đó quay lại.

Phía sau nó là một người đàn ông đang tiến tới.

Người ấy mặc cảnh phục.

Trên ngực có bảng tên.

Hạ Chính Minh.

Nhưng khi người đàn ông giơ tay lên…

Tôi nhìn thấy ngón út bị cụt.

Tôi ngẩng phắt đầu.

Nhìn người đàn ông đứng trước mặt.

Cả người run rẩy.

“Là ông…”

“Đêm ấy chính ông đã…”

Ông ta thở dài.

“Nghiên Nghiên.”

“Con không nên nhớ lại.”

Phùng Kiến Quốc lập tức đứng chắn trước mặt tôi.

Nhưng người đàn ông chỉ bình thản lấy từ trong túi áo ra một chiếc điều khiển nhỏ.

Ông nhìn tôi.

“Bây giờ con có hai lựa chọn.”

“Một là quên hết mọi chuyện, tiếp tục sống.”

“Hai là cứu thằng bé.”

Ông giơ điện thoại lên.

Trong video, Tạ Hoài Sâm chậm rãi ngẩng đầu.

Anh nhìn tôi qua màn hình.

Khóe môi mấp máy.

Không phát ra tiếng.

Nhưng tôi đọc được khẩu hình ấy.

Đừng tin ông ta.

Ngay sau đó, anh lại nói thêm ba chữ.

Ba chữ khiến tôi hoàn toàn chết lặng.

Bố còn sống.

Tôi ngẩng đầu nhìn người đàn ông trước mặt.

Lần đầu tiên, tôi không còn sợ hãi.

Bởi tôi đã hiểu.

Mười ba năm trước, có người muốn xóa sạch cả gia đình tôi.

Nhưng họ không ngờ…

Đứa trẻ tám tuổi năm ấy đã sống sót.

Nó lớn lên trong bóng tối.

Mang theo một cái tên giả.

Một khuôn mặt khác.

Và một kế hoạch kéo dài suốt mười ba năm.

Nó tìm đến tôi.

Kết hôn với tôi bằng một thân phận không phải của mình.

Không phải để hại tôi.

Mà để đưa tôi trở lại nơi bắt đầu.

Tôi lau nước mắt.

Nhìn thẳng vào người đàn ông.

“Ông muốn tôi lựa chọn?”

Ông gật đầu.

“Đúng.”

Tôi chậm rãi mỉm cười.

“Vậy tôi chọn cách thứ ba.”

Sắc mặt ông ta thay đổi.

Tôi lấy từ trong túi ra một chiếc máy ghi âm nhỏ.

Đó là món quà bố từng tặng tôi năm mười ba tuổi.

Chương 7

Sau khi nghi ngờ chồng, tôi đã mang nó theo.

Từ lúc bước vào đồn cảnh sát, nó vẫn luôn hoạt động.

Tôi nhìn Phùng Kiến Quốc.

“Chú Phùng.”

“Cháu nghĩ bây giờ chúng ta có đủ lý do để điều tra lại toàn bộ vụ án rồi.”

Người đàn ông bỗng bật cười.

Tiếng cười khàn khàn vang khắp căn phòng.

“Các người nghĩ một đoạn ghi âm có thể làm gì ta?”

Ông ta bước tới.

Ánh mắt lạnh lẽo.

“Con bé ngốc.”

“Con có biết vì sao suốt mười ba năm, không ai phá được vụ án này không?”

Tôi im lặng.

Ông ta ghé sát tai tôi.

“Bởi vì người cần bị bắt…”

“Chính là người ký lệnh điều tra.”

Ngay lúc ấy, toàn bộ đèn trong đồn cảnh sát vụt tắt.

Tiếng chuông báo động vang lên chói tai.

Từ cuối hành lang truyền tới tiếng bước chân dồn dập.

Một giọng đàn ông quen thuộc hét lớn:

“HẠ NGHIÊN!”

“TRÁNH XA ÔNG TA!”

Tôi quay đầu.

Ở cuối hành lang, Tạ Hoài Sâm đang đứng đó.

Áo sơ mi thấm máu.

Một tay vịn tường.

Tay còn lại cầm một chiếc điện thoại.

Anh nhìn tôi.

Ánh mắt vừa đau đớn vừa tuyệt vọng.

“Chị…”

“Người đó không phải hung thủ cuối cùng.”

Tôi chết lặng.

Anh tiếp tục:

“Người ra lệnh giết cả nhà chúng ta…”

“Đang đứng ngay sau chị.”

Tôi từ từ quay đầu.

Phía sau tôi…

Phùng Kiến Quốc đang mỉm cười.

Và trong tay ông ấy là một khẩu súng.

Khẩu súng trong tay Phùng Kiến Quốc chĩa thẳng vào lưng tôi.

Trong khoảnh khắc ấy, mọi âm thanh xung quanh dường như biến mất.

Tôi nghe thấy tiếng tim mình đập.

Từng nhịp.

Từng nhịp một.

Người đàn ông mà tôi gọi là chú suốt mười ba năm, người từng thay bố đưa tôi vào lễ đường, lúc này đang đứng cách tôi chưa đầy một bước chân.

Ông ta vẫn mỉm cười.

Nụ cười ấy tôi đã nhìn thấy vô số lần.

Khi tôi nhận giấy báo trúng tuyển đại học.

Khi mẹ tôi qua đời.