HỐI HẬN MUỘN MÀNGG

Sự mạnh mẽ của tôi hóa ra lại trở thành lưỡi dao đâm ngược lại chính mình. Vì tôi không biết khóc, không biết giả vờ ngất xỉu, nên dù tôi có chảy cạn máu đến chết đi chăng nữa, trong mắt họ, tôi vẫn “còn đi được”.

Tôi không biết mình đã bò bao lâu. Tầm nhìn của tôi đã hoàn toàn bị bóng tối và màu đỏ quạch của ngọn lửa bao trùm. Ngay khi ý thức sắp chìm xuống đáy sâu, một tiếng rầm chát chúa vang lên. Cánh cửa kính ở cuối hành lang bị đập nát.

Một đội lính cứu hỏa phá cửa xông vào.

Người lính cứu hỏa trẻ tuổi dẫn đầu vừa nhìn thấy tôi, sắc mặt lập tức thay đổi. Qua lớp mặt nạ phòng độc, tôi mơ hồ thấy đôi mắt cậu ấy mở to kinh hãi.

“Ở đây còn người bị thương! Báo cáo đội phó, hành lang cánh đông phát hiện một nạn nhân nữ!”

Cậu ấy lao đến, quỳ sụp xuống vũng máu của tôi. Không chần chừ nửa giây, cậu ấy giật phăng mặt nạ dưỡng khí dự phòng đeo lên mặt tôi, rồi ấn hai ngón tay lên động mạch cổ của tôi. Giọng cậu ấy rống lên trong bộ đàm, run rẩy và khẩn cấp:

“Nhịp tim đang giảm! Mạch cực kỳ yếu! Nạn nhân chấn thương hở vùng bụng, nghi xuất huyết nội ồ ạt! Chuẩn bị cáng cứu thương ngay lập tức!”

Cậu ấy thò tay vào túi y tế, giật chiếc vòng tay phản quang màu đỏ chót dành cho bệnh nhân nguy kịch cấp độ 1 ra, buộc chặt vào tay tôi. Vòng tay đỏ – dấu hiệu ưu tiên tối cao trong mọi quy trình cấp cứu thảm họa.

“Chị ơi, cố lên, đừng nhắm mắt! Em đưa chị ra ngoài!”

Cậu ấy xốc tôi lên vai, chạy thục mạng băng qua biển lửa. Không khí mát lạnh từ bình dưỡng khí tràn vào lồng ngực, níu giữ lại cho tôi một tia ý thức mong manh, tàn tạ.

2.

Tiếng còi xe cấp cứu rú lên xé toạc màn đêm đang mưa rả rích của thành phố.

Tôi được đưa thẳng đến Bệnh viện số Một thành phố.

Đó là bệnh viện trung ương tuyến đầu, là nơi có khoa Ngoại và khoa Cấp cứu giỏi nhất. Đó cũng là nơi anh ruột tôi, Thẩm Nghiên Xuyên, đang làm việc và nắm giữ chức vụ Trưởng khoa Cấp cứu trẻ tuổi nhất trong lịch sử bệnh viện.

Xe cứu thương thắng rít trước sảnh. Cậu lính cứu hỏa – tôi thấy bảng tên trên ngực cậu ấy ghi Lâm Cảnh – cùng các nhân viên y tế đẩy băng ca của tôi lao như bay vào sảnh cấp cứu ngập tràn ánh đèn trắng toát.

“Bệnh nhân nữ, 25 tuổi, đa chấn thương do hỏa hoạn, vỡ ổ bụng, sốc mất máu cấp, đã đeo vòng nguy kịch! Cần phòng mổ gấp!” Lâm Cảnh gào lên khản đặc cả cổ.

Nhưng trái ngược với sự khẩn trương chết chóc ấy, sảnh cấp cứu lại phản ứng một cách kỳ lạ.

Rất nhiều y bác sĩ quay đầu lại nhìn, nhưng khi chạm mặt tôi, họ bỗng khựng lại, ánh mắt mang theo sự bối rối, e dè rồi đồng loạt lùi bước. Không một bác sĩ nào xông tới tiếp quản.

Y tá trưởng Lý – người phụ nữ trung tuổi có khuôn mặt góc cạnh, khắt khe thường ngày vẫn luôn xum xoe nịnh bợ Thẩm Nghiên Xuyên – nhíu mày bước từ quầy lễ tân ra. Chị ta không thèm liếc nhìn máy đo nhịp tim đang báo động inh ỏi trên băng ca, mà đưa tay kéo mạnh thanh chắn của xe đẩy, cứng rắn chặn bánh xe lại ngay giữa lối đi của hành lang đông đúc.

“Đại tiểu thư nhà họ Thẩm, cô diễn vừa phải thôi chứ?”

Giọng nói của chị ta đầy vẻ mỉa mai, chói tai vô cùng.

Tôi đau đến mức không nói nổi, răng cắn chặt vào môi dưới đến bật máu, hai tay chỉ có thể siết chặt lấy ga giường trắng nay đã nhuộm đỏ một mảng lớn.

Y tá trưởng Lý ôm bệnh án trước ngực, giọng không lớn nhưng cố tình nói gằn từng chữ, đủ để mọi bệnh nhân và người nhà xung quanh nghe thấy rõ ràng:

“Trưởng khoa Thẩm mười phút trước đã gọi điện dặn dò rất kỹ. Nếu cô Thẩm Chiêu Ninh được đưa đến đây, tuyệt đối không được phép cho cô ta đi bất cứ luồng cấp cứu ưu tiên nào.”