Năm tôi chín t//uổi, bà ngoại từng dặn
Chương 8
Giống tiếng một người đàn ông đã sống hàng trăm năm.
Dượng Tư lập tức giương s//úng.
Một tiếng nổ vang lên.
Viên đạn xuyên qua vai bé gái.
Nhưng không có m//áu.
Chỉ có một đám sương đen bốc lên.
Bé gái chậm rãi quay đầu.
“Phúc.”
“Ngươi vẫn thích dùng thứ đồ chơi đó.”
Dượng Tư tái mặt.
“Ngươi…”
“Ngươi là Lâm Thừa Đức?”
Cái tên ấy khiến dì Tư run bắn.
Tôi nhìn dượng.
“Lâm Thừa Đức là ai?”
Dượng chưa kịp trả lời thì bé gái đã cười.
“Là ông cố của chị.”
“Cũng là người đầu tiên trong nhà họ Lâm học cách mượn mặt người ch//ết.”
Ngay sau đó, mặt đất rung chuyển.
Từ dưới nền sân, những bàn tay trắng bệch lần lượt thò lên.
Một bàn tay.
Hai bàn tay.
Rồi hàng chục bàn tay.
Chúng b//ấu vào những khe đá, kéo theo những bóng người gầy guộc.
Tất cả đều đội nón lá đen.
Tất cả đều không có khuôn mặt.
Tôi hoảng sợ lùi lại.
Dượng Tư kéo dì đứng dậy.
“Chạy!”
Nhưng cánh cổng đỏ phía sau đã đóng sầm.
Từ bên trong gian thờ, một giọng nói già nua vang lên.
“Không ai được đi.”
Bé gái bỗng ôm đầu.
Nó hét lên đau đớn.
“Không!”
“Ông đã hứa!”
“Ông nói chỉ cần đưa chị về, ông sẽ trả lại mặt cho cháu!”
Tiếng cười già nua vang khắp sân.
“Trẻ con đúng là dễ lừa.”
Tôi sững sờ.
Bé gái không phải kẻ điều khiển mọi chuyện.
Nó cũng bị lừa.
Từ bóng tối phía sau bàn thờ, một người đàn ông chậm rãi bước ra.
Ông ta mặc áo dài đen.
Trên đầu đội chiếc nón lá rộng vành.
Dưới vành nón là một khoảng trống sâu hun hút.
Nhưng khi ông ta ngẩng đầu, từng khuôn mặt lần lượt hiện lên.
Khuôn mặt mẹ tôi.
Khuôn mặt dì Tư.
Khuôn mặt dượng Tư.
Cuối cùng là khuôn mặt của chính tôi.
Ông ta mỉm cười.
“Tiểu Nhiên.”
“Ta chờ cháu bốn năm rồi.”
8
Tôi chưa từng nhìn thấy một thứ gì đáng s//ợ như vậy.
Không phải vì khuôn mặt liên tục thay đổi của ông ta.
Mà vì mỗi lần ông ta đổi mặt, tôi lại nghe thấy tiếng một người đang khóc.
Những tiếng khóc bị nén chặt trong cổ họng.
Giống như có vô số người đang mắc kẹt bên trong cơ thể ấy.
Dì Tư ôm chặt tôi.
“Đừng nhìn!”
Nhưng đã quá muộn.
Người đàn ông đội nón đen chậm rãi bước xuống bậc thềm.
Mỗi bước chân của ông ta khiến một ngọn đèn lồng trong sân tắt phụt.
“Ngọc Hương.”
Ông ta gọi dì Tư.
“Cháu gái ngoan của ta.”
Dì run rẩy.
“Ông đã ch//ết từ lâu rồi!”
Ông ta bật cười.
“Ch//ết?”
“Người nhà họ Lâm có thể ch//ết.”
“Nhưng ta thì không.”
Dượng Tư nghiến răng.
“Đừng nghe hắn!”
Dượng kéo tôi về phía cổng.
Nhưng vừa chạy được vài bước, chúng tôi đã nghe thấy tiếng một đứa trẻ khóc.
Tiếng khóc phát ra từ bụng dì Tư.
Tôi kinh hoàng nhìn xuống.
Dì lập tức ôm bụng.
Sắc mặt trắng bệch.
Người đàn ông cười khẽ.
“Ngọc Hương.”
“Cháu không muốn gặp lại con mình sao?”
Dì Tư bật khóc.
“Ông câm miệng!”
“Đứa trẻ ấy đã ch//ết rồi!”
“Chính ông đã khiến nó ch//ết!”
Không khí đột nhiên im bặt.
Tôi nhìn dì.
Tôi chưa từng biết dì đã mất một đứa con.
Dượng Tư siết chặt tay.
“Đừng nhắc đến chuyện đó nữa!”
Người đàn ông nghiêng đầu.
“Ta chỉ lấy thứ vốn thuộc về mình.”
“Đứa trẻ nhà họ Lâm sinh ra trong năm âm, vốn phải dâng cho tổ tiên.”
Dì Tư gào lên.
“Nó mới được bảy tháng!”
“Ông còn không cho nó cơ hội mở mắt nhìn thế giới!”
Tôi không hiểu hết những lời ấy.
Nhưng tôi nhìn thấy nỗi đau trong mắt dì.
Một nỗi đau đã bị giấu kín rất lâu.
Người đàn ông không hề động lòng.
Ông ta quay sang tôi.
“Tiểu Nhiên.”
“Cháu có biết vì sao năm năm tuổi cháu bị sốt không?”
Tôi lắc đầu.
Ông ta mỉm cười.
“Bởi vì năm đó, bà ngoại cháu đã đưa cháu đến đây.”
Dì Tư lập tức hét lên.
“Không được nói!”
Nhưng ông ta vẫn tiếp tục.
“Nhà họ Lâm có một quy tắc.”
“Cứ hai mươi năm, phải chọn một đứa trẻ có cùng ngày sinh với người giữ cửa.”
“Đứa trẻ ấy sẽ thay người giữ cửa trấn áp những thứ trong núi.”
Tôi run rẩy hỏi:
“Người giữ cửa là ai?”
Ông ta đưa tay chỉ về phía bé gái đang ngồi co ro dưới đất.
