THẨM VÃN SANH

Chiều hôm đó, Lục Lâm Nghiễn xuất hiện ở cổng đơn vị. Anh ta đã cởi bỏ quân hàm Thiếu tướng, trên vai giờ chỉ còn quân hàm Đại tá — trông già đi cả chục tuổi chỉ trong vài tuần.

Anh ta đứng ngoài cổng suốt bốn tiếng đồng hồ, nhờ vệ binh chuyển vào một lá thư.

Tôi không ra gặp, nhưng nhận lá thư. Trong thư chỉ có vài dòng ngắn ngủi:

"Văn Sanh, anh sắp đi Tây Bắc. Có lẽ cả đời này chúng ta sẽ không gặp lại nhau nữa. Anh không cầu xin em tha thứ, vì anh biết mình không xứng. Anh chỉ muốn nói một câu: tám năm qua, người anh nợ nhiều nhất không phải Tri Tuyết, mà là em. Bảo trọng."

Tôi đọc xong, gấp lá thư lại, bỏ vào ngăn kéo cùng với chiếc USB của Hứa Tri Tuyết.

「Nợ thì phải trả. Nhưng có những món nợ, dù trả bằng cả đời cũng không hết. Vậy nên, đừng trả nữa. Hãy để nó ở lại quá khứ, như một bài học.」

Một tháng sau, giấy chứng nhận ly hôn chính thức có hiệu lực.

Tôi cầm tờ giấy mỏng manh đó trên tay, đứng dưới nắng thao trường, cảm thấy cả người nhẹ bẫng như vừa trút được một tảng đá đè nặng suốt tám năm.

Trình Dục đi ngang qua, thấy tôi cứ nhìn chằm chằm tờ giấy thì hỏi:

"Giấy báo trúng tuyển à mà vui thế?"

"Giấy chứng nhận độc thân." Tôi giơ lên khoe. "Từ hôm nay, Thẩm Văn Sanh chính thức là người tự do."

Anh bật cười: "Vậy để chúc mừng sự tự do của cô, tối nay tôi mời cả tiểu đội ăn lẩu. Cô trả tiền."

"Tại sao tôi phải trả?"

"Vì cô là người vui nhất."

Tôi cười ha ha, gật đầu đồng ý.

Đêm đó, bên nồi lẩu nghi ngút khói, giữa tiếng cười nói rộn ràng của đồng đội, tôi đột nhiên nhận ra: hóa ra hạnh phúc đơn giản đến vậy. Không cần 999 đóa hồng, không cần bữa tối dưới ánh nến, chỉ cần một đám người thật lòng coi mình là đồng đội, là đủ.

「Tám năm qua, tôi cứ ngỡ mình đang sống trong tình yêu. Hóa ra, tôi chỉ đang sống trong một cái lồng được trang trí bằng hai chữ 'tình yêu'. Bây giờ lồng đã mở, trời cao biển rộng, Thẩm Văn Sanh ơi, mày phải bay thật xa nhé.」

Chương 8: Mẹ ơi, con sai rồi

Tôi cứ ngỡ sau khi ly hôn, cuộc đời mình sẽ chỉ còn lại thao trường và đồng đội.

Nhưng tôi đã quên mất, mình còn một đứa con trai sáu tuổi.

Nửa năm sau ngày tôi rời đi, vào một buổi chiều thứ bảy, tôi đang huấn luyện thì nhận được điện thoại của cô giáo chủ nhiệm của Tiểu Dữ.

"Chị là mẹ của cháu Lục Dữ phải không ạ? Cháu đánh nhau với bạn ở trường, mời phụ huynh đến giải quyết. Bố cháu... bố cháu nói bận không đến được."

Tôi sững người. Lục Dữ — hóa ra tên thật của Tiểu Dữ là Lục Dữ. Tám năm làm vợ anh ta, tôi thậm chí còn chưa bao giờ để ý đến tên khai sinh của con mình. Thật nực cười.

"Tôi đến ngay." Tôi nói.

Tôi xin phép Trình Dục nghỉ nửa buổi, thay quân phục rồi vội vã đến trường.

Vừa bước vào văn phòng, tôi đã thấy Tiểu Dữ đứng nép trong góc, khóe miệng bầm tím, quần áo xộc xệch. Đối diện là một cậu bé mập mạp đang khóc ầm ĩ, bên cạnh là bố mẹ cậu ta với vẻ mặt hầm hầm.

Vừa nhìn thấy tôi, Tiểu Dữ sững người, đôi mắt mở to.

"Mẹ..."

Đã nửa năm không gặp, thằng bé gầy đi nhiều, gương mặt hốc hác, không còn vẻ bụ bẫm đáng yêu như trước.

Tôi bước đến, ngồi xổm xuống kiểm tra vết thương trên mặt nó.

"Đau không?"

Nó lắc đầu, nhưng nước mắt đã trào ra.

"Con đánh bạn trước à?"

Nó gật đầu, lí nhí: "Bạn ấy nói... nói mẹ bỏ con đi theo người đàn ông khác. Con tức quá..."

Tim tôi như bị ai đ/â/m một nhát.

Tôi đứng dậy, đối mặt với phụ huynh của cậu bé kia, cúi đầu xin lỗi một cách chân thành, đồng ý bồi thường toàn bộ tiền thuốc men và cam kết sẽ dạy dỗ con cẩn thận.

Xử lý xong mọi chuyện, tôi dắt Tiểu Dữ ra ghế đá ngoài sân trường ngồi.

"Con kể cho mẹ nghe đi, nửa năm qua con sống thế nào?"

Thằng bé cúi gằm mặt, im lặng rất lâu, rồi đột nhiên òa khóc.

"Mẹ ơi... bố suốt ngày uống rượu, không ai nấu cơm cho con ăn... Bà nội chỉ biết mắng con, mắng mẹ... Đêm qua con sốt cao, con gọi bố, bố không nghe thấy... Con tự dậy uống nước, con nhớ mẹ... nhớ những đêm con ốm mẹ thức trắng lau người cho con..."

Nó khóc nức nở, vừa khóc vừa nói:

"Mẹ ơi con sai rồi... Con không nên nói những lời đó với mẹ... Mẹ đừng bỏ con..."

Tôi ôm chặt con vào lòng, nước mắt cũng trào ra.