THẨM VÃN SANH

"Không có gì để nói cả." Tôi không mở cửa, chỉ nói vọng ra. "Giấy tờ ly hôn đã nộp. Anh về đi."

"Anh biết em hận anh." Giọng anh khàn đặc. "Nhưng Tiểu Dữ còn nhỏ, nó cần mẹ. Em không thể bỏ con như vậy được."

Tôi bật cười, mở hé cửa nhìn anh.

"Lục Lâm Nghiễn, anh nghe cho kỹ đây. Năm xưa, chính con trai anh đã nói không cần người mẹ này. Chính mẹ anh đã nói tôi là sao chổi, là đồ bỏ đi. Còn anh, tám năm qua anh đã bao giờ coi tôi là vợ chưa? Bây giờ anh lấy tư cách gì để nói với tôi về hai chữ 'trách nhiệm'?"

Anh há miệng, nhưng không nói được lời nào.

"Về đi." Tôi đóng cửa lại. "Đừng đến tìm tôi nữa. Gặp nhau ở đơn vị thì chào một câu theo điều lệnh là đủ."

Đêm đó, anh ta đứng dưới ký túc xá của tôi suốt bốn tiếng đồng hồ, mặc cho mưa rơi ướt đẫm quân phục.

Tôi đứng bên cửa sổ nhìn xuống, trong lòng không một gợn sóng.

「Tám năm trước, anh cũng từng đứng dưới mưa như thế để cầu xin tôi lấy anh. Khi đó tôi đã mềm lòng. Lần này, tôi sẽ không mềm lòng nữa. Vì tôi biết, đằng sau cơn mưa này không phải là tình yêu, mà chỉ là sự hoảng loạn của một người đàn ông vừa đánh mất cái lồng mà anh ta dùng để nhốt người khác.」

Tôi kéo rèm lại, tắt đèn, lên giường đi ngủ.

Ngày mai, tôi sẽ có một cuộc đời mới.

Còn anh ta, hãy ở lại với quá khứ của mình đi.

Chương 6: Thao trường không có nước mắt

Ba ngày sau, tôi nhận được giấy báo trúng tuyển vòng sơ loại của Đại đội đặc nhiệm Lôi Ưng.

Cả bệnh viện chiến khu xôn xao. Ai cũng nói Thẩm Văn Sanh bị kích động vì ly hôn nên mới làm chuyện dại dột. Có người còn ác miệng hơn:

"Ba mươi tuổi đầu, thân gái dặm trường, vào đặc nhiệm để làm bia đỡ đạn à?"

"Nghe nói cô ta là vợ cũ của Thiếu tướng Lục. Chắc muốn gây sự chú ý để chồng cũ quay lại đấy mà."

Tôi nghe hết, nhưng không phản bác một câu nào.

「Cứ nói đi. Đến ngày tôi đứng trên bục nhận huân chương, các người sẽ phải nuốt lại từng chữ.」

Sáng thứ hai, tôi có mặt tại thao trường của Lôi Ưng lúc năm giờ sáng, sớm hơn giờ tập trung một tiếng.

Thao trường rộng mênh mông, sương sớm còn chưa tan. Xa xa, một người đàn ông cao lớn đang chạy bộ một mình, mỗi bước chân đều đặn như máy.

Đó là lần đầu tiên tôi gặp Trình Dục.

Anh ba mươi bốn tuổi, quân hàm Thiếu tá, là đội trưởng Đại đội đặc nhiệm Lôi Ưng, nổi tiếng khắp quân khu với biệt danh "Diêm Vương sống" — nghiêm khắc, lạnh lùng, chưa bao giờ nương tay với bất kỳ ai, kể cả nữ quân nhân.

Buổi tuyển chọn đầu tiên là chạy 5km vũ trang.

Hai mươi nữ quân nhân tham gia, chỉ lấy năm người.

Tiếng còi vang lên, tất cả lao đi. Tôi chạy ở tốp giữa, giữ nhịp thở đều đặn theo đúng những gì Lục Lâm Nghiễn đã từng dạy tôi năm xưa.

Mỉa mai thay, người đàn ông đã hủy hoại tám năm thanh xuân của tôi, lại chính là người đã dạy tôi những kỹ năng sinh tồn đầu tiên trong quân ngũ.

Đến km thứ tư, nhiều người bắt đầu đuối sức. Tôi cắn răng tăng tốc, vượt qua từng người một.

Về đích, tôi đứng thứ ba. Cả người ướt đẫm mồ hôi, hai chân run lẩy bẩy, nhưng tôi vẫn đứng thẳng, không ngồi xuống.

Trình Dục đứng bên đường chạy, tay cầm đồng hồ bấm giờ, ánh mắt lướt qua tôi một cái rồi dừng lại ở bảng tên trên ngực áo tôi.

"Thẩm Văn Sanh?"

"Có!"

"Cô là vợ cũ của Thiếu tướng Lục?"

Cả thao trường im phăng phắc. Mọi ánh mắt đổ dồn về phía tôi, có tò mò, có khinh thường, có chờ xem kịch hay.

Tôi đứng nghiêm, giọng vang rõ:

"Báo cáo đội trưởng! Tôi là Thẩm Văn Sanh, quân nhân! Ngoài ra, tôi không phải là vợ của ai cả!"

Trình Dục nhìn tôi chằm chằm vài giây, rồi khẽ gật đầu.

"Tốt. Ở đây, tôi chỉ quan tâm cô chạy nhanh bao nhiêu, bắn chính xác bao nhiêu. Những thứ khác, vứt hết ra ngoài thao trường."

"Rõ!"

Buổi chiều là bài kiểm tra bắn súng.

Năm mươi viên đạn, bia cố định và bia di động.

Tôi cầm khẩu súng trường lên, cảm giác quen thuộc ùa về. Năm hai mươi hai tuổi, Lục Lâm Nghiễn đã từng nắm tay tôi dạy bắn từng viên một. Khi đó anh nói: "Tay em rất vững, mắt em rất tinh. Tiếc là em là phụ nữ, không thì đã là một xạ thủ giỏi."

Lúc ấy tôi đã tin lời anh, cam tâm ở lại hậu cần làm một nữ quân y bình thường.

Bây giờ nghĩ lại, tôi chỉ muốn tự tát mình một cái.