tôi mang năng lực
Chương 12
Tôi chết lặng.
Một đứa trẻ sơ sinh làm sao có thể nói?
Tôi đọc dòng cuối.
“Mẹ chưa từng kể với con.”
“Ngày con ra đời, con đã mở mắt nhìn mẹ.”
“Và nói một câu.”
“Con chúc mẹ mãi mãi ở bên con.”
Tôi cảm thấy trái tim mình ngừng đập.
Mãi mãi ở bên con.
Mẹ đã qua đời tám năm trước.
Nếu lời chúc của tôi chưa từng thất bại…
Vậy bà đang ở đâu?
Tôi ngẩng đầu nhìn bác sĩ Trần.
Ông ta cũng đang nhìn tôi.
Ánh mắt phức tạp.
Tôi hỏi:
“Ông có biết mẹ tôi thật sự đã ch/ế/t chưa?”
Bác sĩ Trần không trả lời.
Tôi lặp lại:
“Tôi hỏi ông.”
“Mẹ tôi đã ch/ế/t thật chưa?”
Chương 10
Ông ta chậm rãi tháo kính.
“Cô Hạ.”
“Về mặt y học, bà ấy đã ngừng tim và ngừng thở.”
“Nhưng có một chuyện tôi chưa từng nói.”
Tôi siết chặt tờ giấy.
“Chuyện gì?”
“Sau khi bà ấy được tuyên bố qua đời, thi thể đã biến mất.”
Tôi đứng bật dậy.
“ÔNG NÓI GÌ?”
Bác sĩ Trần nhắm mắt.
“Đêm hôm ấy, hệ thống camera bệnh viện đồng loạt mất tín hiệu trong mười bảy phút.”
“Khi hoạt động trở lại, phòng lưu giữ thi thể trống không.”
Tôi run rẩy.
“Vậy người trong quan tài…”
“Là một quan tài đóng kín.”
Tôi nhớ lại tang lễ.
Mẹ được đưa về trong một chiếc quan tài màu trắng.
Người phụ trách tang lễ nói vì tình trạng thi thể không phù hợp nên không thể mở nắp.
Tôi khi ấy mới mười chín tuổi.
Hòm
quan tài
hôm
Đau buồn đến mức không còn sức phản kháng.
Tôi tin tất cả những gì người lớn nói.
Bây giờ…
Tôi bỗng cảm thấy thế giới dưới chân mình đang sụp đổ.
“Mẹ tôi còn sống?”
Bác sĩ Trần lắc đầu.
“Tôi không biết.”
“Nhưng tôi biết có người đã đưa bà ấy đi.”
“Ai?”
Ông ta nhìn tôi.
“Hạ Minh Tâm.”
Tôi nhắm mắt.
Lại là bà ta.
Tất cả mọi chuyện đều dẫn về cùng một người.
Tôi hỏi:
bệnh viện
“Ông có chứng cứ không?”
Bác sĩ Trần mở một đoạn video.
Hình ảnh rất mờ.
Trong hành lang bệnh viện, một người phụ nữ mặc áo khoác dài đang đẩy chiếc giường bệnh.
Gương mặt bị che bởi khẩu trang.
Nhưng trên cổ tay bà ta có một chiếc vòng ngọc đỏ.
Tôi nhìn chằm chằm.
Bác sĩ Trần nói:
“Đây là đoạn camera dự phòng duy nhất còn sót lại.”
“Người phụ nữ ấy đã đưa mẹ cô rời khỏi bệnh viện.”
Tôi cắn chặt môi.
“Vậy tại sao ông không báo cảnh sát?”
“Tôi đã báo.”
“Nhưng sau đó hồ sơ bị niêm phong.”
“Ai niêm phong?”
Ông ta nhìn tôi.
“Cha cô.”
Tôi ngẩn người.
Cha tôi?
Người đàn ông đã nằm bất động trên giường bệnh suốt mười bảy năm?
Tôi lập tức hỏi:
“Cha tôi đã tỉnh lại?”
Bác sĩ Trần gật đầu.
“Ba năm trước.”
Tôi không thể tin nổi.
Ba năm trước.
Tôi đã đến bệnh viện thăm cha vào đúng ngày sinh nhật.
Ông vẫn nằm bất động.
Không nói.
Không cử động.
Tôi còn ngồi bên giường kể cho ông nghe chuyện mình sắp kết hôn.
Vậy mà bây giờ bác sĩ nói ông đã tỉnh lại từ ba năm trước?
Tôi nhìn ông ta.
“Ông có chắc không?”
“Chắc.”
“Bởi chính tôi là người ký xác nhận tình trạng hồi phục của ông ấy.”
Tôi lạnh giọng:
“Vậy tại sao tôi không được thông báo?”
Bác sĩ Trần cúi đầu.
“Vì cha cô không cho phép.”
Tôi bật cười.
Thì ra người thân của tôi đều có bí mật.
Mẹ giấu tôi về năng lực.
Cha giấu tôi chuyện đã tỉnh lại.
Luật sư giấu tôi thân phận.
Vị hôn phu giấu tôi âm mưu.
Ngay cả bác sĩ cũng giấu tôi chuyện mẹ mất tích.
Tôi nhìn ông ta.
“Cha tôi hiện ở đâu?”
Bác sĩ Trần đáp:
“Viện điều dưỡng Thanh Sơn.”
Tôi lập tức đứng dậy.
Nhưng trước khi ra cửa, ông ta gọi tôi lại.
“Cô Hạ.”
Tôi quay đầu.
Ông ta nói:
“Có một điều cô nên biết.”
“Cha cô không phải tự nhiên tỉnh lại.”
Tôi nhìn ông ta.
“Ý ông là gì?”
“Ba năm trước, có người đã đến thăm ông ấy.”
“Ai?”
“Hạ Minh Tâm.”
Tôi siết chặt tay.
Bác sĩ Trần tiếp tục:
“Sau cuộc gặp ấy, cha cô đột nhiên hồi phục.”
“Nhưng ông ấy cũng bắt đầu già đi rất nhanh.”
“Hiện tại cơ thể ông ấy giống một người gần chín mươi tuổi.”
Tôi im lặng.
Lời chúc năm tám tuổi của tôi.
“Chúc cha cả đời không bao giờ phải lo chuyện tiền bạc.”
Ông đã nằm bất động mười bảy năm.
Không phải lo tiền bạc.
Sau đó tỉnh lại.
Nhưng phải trả bằng tuổi thọ?
Tôi không biết.
Tôi chỉ biết mình phải gặp ông.
Ngay lập tức.
Viện điều dưỡng Thanh Sơn nằm ở ngoại ô thành phố.
Khi tôi đến nơi, trời đã gần tối.
Một y tá dẫn tôi đến căn phòng cuối hành lang.
Cánh cửa mở ra.
Mùi thuốc sát trùng xộc vào mũi.
