TRẢ GIÁ

"Anh tưởng?" Tôi cắt ngang. "Tạ Cảnh Hành, anh dựa vào đâu mà tưởng? Dựa vào việc tôi nôn ra m/á/u mà vẫn mỉm cười với anh? Dựa vào việc tôi nằm viện mà vẫn nói 'không sao'? Anh chưa từng hỏi tôi một câu 'cô có đau không', nhưng anh lại dám tưởng tôi 'cam tâm tình nguyện'?"

"Tôi xin lỗi..." Anh cúi đầu, vai run lên. "Tôi biết bây giờ nói gì cũng muộn. Nhưng... nhưng tôi muốn bù đắp. Cô muốn gì? Tiền? Nhà? Hay... hay tôi cưới cô?"

Tôi bật cười thành tiếng.

"Cưới tôi?" Tôi nhìn anh như nhìn một kẻ ngốc. "Tạ Cảnh Hành, anh nghĩ tôi thiếu đàn ông đến mức phải nhặt lại thứ Hứa Minh Châu không thèm sao?"

Anh ngẩng đầu, mắt đỏ hoe: "Vậy cô muốn gì? Cô nói đi, chỉ cần tôi làm được—"

"Tôi muốn anh đứng dậy." Tôi lạnh lùng nói. "Rồi cút khỏi đây. Đừng bao giờ xuất hiện trước mặt tôi nữa."

"Lâm Vãn..."

"Bốn mươi chín ngày." Tôi nói. "Anh còn bốn mươi bốn ngày nữa. Cố mà sống. Đừng ch/ết. Vì nếu anh ch/ết, tôi sẽ cảm thấy mười hai năm của mình thật nực cười — nực cười vì đã phí hoài cho một kẻ yếu đuối đến mức không chịu nổi những thứ tôi đã chịu."

Tôi đóng sầm cửa.

Ngoài cửa, rất lâu sau mới vang lên tiếng bước chân chậm chạp rời đi.

Lâm Trạch từ trong phòng bước ra, khẽ nói: "Em nặng lời quá."

"Không nặng." Tôi ngồi xuống ghế, mệt mỏi xoa trán. "Em chỉ nói sự thật. Anh ta quỳ, không phải vì thương em. Mà vì anh ta sợ. Sợ bốn mươi bốn ngày tới. Sợ cái bóng. Sợ phải trả nợ."

"Vậy cũng là biết sợ rồi." Lâm Trạch thở dài. "Mười hai năm qua, anh ta chưa từng biết sợ là gì."

"Ừ." Tôi nhìn ra cửa sổ. "Bây giờ thì biết rồi. Muộn mười hai năm."

Ngày thứ sáu.

Hứa Minh Châu đến tìm tôi.

Cô ta không còn vẻ cao quý của đêm cầu hôn. Tóc tai rối bời, mắt sưng húp, chiếc nhẫn kim cương cũng không còn trên tay.

"Cảnh Hành hủy hôn rồi." Cô ta nói ngay khi gặp tôi, giọng khàn đặc. "Anh ấy biết chuyện thuốc trong rượu. Anh ấy nói... không bao giờ muốn nhìn thấy tôi nữa."

"Ồ." Tôi thản nhiên rót nước. "Chúc mừng cô. Tự do rồi."

"Lâm Vãn!" Cô ta đột nhiên kích động. "Cô hả hê lắm đúng không? Thấy tôi thân bại danh liệt, cô vui lắm đúng không?"

Tôi đặt ly nước xuống, nhìn cô ta:

"Hứa Minh Châu, cô nhầm rồi. Tôi không hả hê. Vì cô chưa từng là đối thủ của tôi. Đối thủ của tôi mười hai năm qua là đau đớn, là cái ch/ết, là cái bóng đòi m/ạ/n/g. Còn cô..." Tôi khẽ cười. "Cô chỉ là một khán giả mua vé VIP ngồi xem kịch, đến hồi kết còn đòi lên sân khấu nhận hoa."

Cô ta run rẩy: "Cô... cô không thể nói với tôi như vậy... Tôi cũng là nạn nhân! Năm đó tôi mới mười tám tuổi! Cha mẹ tôi không cho tôi ở lại! Tôi không có lựa chọn!"

"Cô không có lựa chọn?" Tôi đứng dậy, tiến lại gần. "Vậy đêm cầu hôn, ai cho cô lựa chọn bỏ thuốc vào rượu của Tạ Cảnh Hành? Ai cho cô lựa chọn đứng trước mặt tôi vuốt tóc khoe nhẫn? Ai cho cô lựa chọn nói 'cô có thể đi rồi'?"

"Tôi..." Cô ta lùi lại đến sát tường. "Tôi chỉ... tôi chỉ sợ... Tôi sợ sau khi cưới, cái bóng đó sẽ... Tôi phải chắc chắn anh ấy an toàn..."

"Cô sợ?" Tôi bật cười. "Cô sợ cái bóng, nên cô đẩy tôi ra thử thuốc. Hứa Minh Châu, cô có biết mười hai năm qua tôi sợ nhất điều gì không?"

Cô ta lắc đầu, mặt trắng bệch.

"Tôi sợ nhất là mình ch/ết trước khi đủ mười hai năm." Tôi nói khẽ. "Không phải sợ ch/ết. Mà sợ ch/ết rồi thì anh trai tôi không còn ai cứu. Mỗi đêm đau đến muốn cắn lưỡi, tôi đều tự nhủ: cố thêm một ngày, anh trai lại gần thêm một ngày. Cô có hiểu cảm giác đó không?"

Nước mắt Hứa Minh Châu lăn dài: "Tôi xin lỗi... tôi thật sự xin lỗi..."

"Muộn rồi." Tôi mở cửa, ra hiệu tiễn khá/ch. "Hứa tiểu thư, cô về đi. Từ nay đừng đến tìm tôi nữa. Tôi và cô, từ đầu đến cuối, chưa từng đứng chung một thế giới."

Cô ta bước ra cửa, rồi đột nhiên quay lại: