TRẢ GIÁ

"Ba mươi năm trước." Ông lão chậm rãi nói. "Ta xem mệnh cho Tạ thiếu gia mới sinh. Ta nói nó mang 'mệnh dư' — đáng lẽ ch/ết yểu, nhưng nhờ tổ tiên tích phúc nên được bù thêm dương thọ. Đồng thời, ta cũng thấy một cái bóng đi theo nó — đó là oán khí của những người từng bị tổ tiên nhà họ Tạ hãm hại, tụ lại đòi nợ."

Cha Tạ mặt trắng bệch: "Oán khí... đòi nợ?"

"Đúng. Cái bóng đó mỗi năm rút đi một phần dương thọ của nó. Đến năm ba mươi tuổi, nó sẽ lấy nốt phần còn lại. Đó là 'tử kiếp'." Ông lão dừng lại. "Ta đưa ra hai cá/ch. Một, để nó trả nợ sòng phẳng — sống đến ba mươi rồi ch/ết, oán khí tan. Hai, tìm cô gái mang bát tự 'âm sinh dương dưỡng', lập khế đồng mệnh mười hai năm."

"Khế đó... có tác dụng gì?" Tạ Cảnh Hành hỏi, giọng run.

"Tai họa của con, cô ấy chịu. Nhưng..." Ông lão nhìn thẳng vào mắt anh. "Ta đã nói rõ với sư đệ ta năm đó: khế này chỉ 'giữ', không 'hóa'. Mười hai năm đau đớn tích lại, đến khi khế hết, sẽ trả về không thiếu một phần. Kẻ được che chở mười hai năm, cuối cùng vẫn phải tự mình đi qua con đường đó."

"Còn sư đệ ta..." Ông lão quay sang đạo trưởng Trương, ánh mắt sắc như dao. "Nó chỉ nói với nhà họ Tạ một nửa. Nó nói 'bình an đến ba mươi tuổi'. Nó không nói 'sau đó phải trả'. Vì sao? Vì nhà họ Tạ trả cho nó ba triệu một năm để nó im miệng."

"Ba triệu một năm..." Mẹ Tạ lẩm bẩm, rồi quay sang nhìn đạo trưởng Trương bằng ánh mắt muốn ăn tươi nuốt sống. "Ông... ông lừa chúng tôi?"

"Tôi không lừa!" Đạo trưởng Trương gào lên. "Tôi chỉ... tôi chỉ nghĩ, mười hai năm dài như vậy, biết đâu có cá/ch hóa giải! Biết đâu—"

"Biết đâu cái gì?" Ông lão ngắt lời. "Biết đâu con bé kia ch/ết trước, thì mọi chuyện coi như xong, đúng không? Ngươi tính rằng một đứa trẻ mồ côi không ai thương, đau đớn mười hai năm, sớm muộn cũng gục. Nó gục rồi, khế đứt, tai họa không còn chỗ gửi, sẽ tan theo. Nhà họ Tạ sạch nợ, ngươi sạch tay."

Cả phòng im phăng phắc.

Tạ Cảnh Hành nhìn đạo trưởng Trương, từng chữ:

"Ông... mong cô ấy ch/ết?"

Đạo trưởng Trương không dám ngẩng đầu.

Mẹ Tạ đột nhiên lao đến, tát thẳng vào mặt lão một cái cháy má:

"Đồ súc sinh! Con bé đó... con bé đó mới mười tám tuổi! Mười tám tuổi!"

Ông lão phong thủy thở dài, đứng dậy:

"Ta đến đây không phải để xem các người cắn xé nhau. Ta đến để nói cho Tạ thiếu gia một chuyện cuối cùng."

"Chuyện gì?"

"Lâm Vãn cô nương... không phải người bình thường." Ông lão nhìn ra cửa sổ, ánh mắt xa xăm. "Mười hai năm qua, mỗi lần cô ấy chịu kiếp thay cậu, phần dương thọ bị tiêu hao không trở về trời đất. Nó đi vào một người khá/c. Một người mà cô ấy muốn cứu bằng cả tính m/ạ/n/g."

"Ai?"

"Anh trai cô ấy. Lâm Trạch. Đứa trẻ đã ch/ết năm cô ấy mười sáu tuổi."

Tạ Cảnh Hành sững người.

"Không thể nào..." Anh lẩm bẩm. "Người ch/ết... làm sao..."

"Người ch/ết muốn trở về, phải có dương thọ dẫn đường." Ông lão nói khẽ. "Cô ấy dùng mười hai năm đau đớn của mình, đổi lấy mười hai năm dương thọ cho anh trai. Đêm khế ước kết thúc, đồng tiền vỡ, hồn anh trai cô ấy đã có thể chạm vào dương thế."

Ông lão đứng dậy, đi ra cửa. Trước khi đi, ông để lại một câu:

"Tạ thiếu gia, cậu nợ cô ấy không chỉ mười hai năm đau đớn. Cậu nợ cô ấy cả một đời người. Vì nếu không có cậu, cô ấy đã không phải dùng cá/ch đó để cứu anh trai mình."

Cánh cửa khép lại.

Trong phòng, chỉ còn tiếng khóc nức nở của mẹ Tạ và tiếng thở nặng nhọc của Tạ Cảnh Hành.

Rất lâu sau, Tạ Cảnh Hành khẽ nói, giọng nhẹ như không:

"Mẹ, con muốn gặp cô ấy."

"Con..."

"Con muốn hỏi cô ấy một câu." Anh nhìn lên trần nhà, mắt đỏ hoe. "Mười hai năm qua... cô ấy có từng... hận con không?"

Không ai trả lời được.

Ngày thứ tư.

Tôi nhận được điện thoại của đạo trưởng Trương.